Somos un país de chorizos (economista J.M. Gay de Liébana)

José María Gay de Liébana es un prestigioso economista, que en este vídeo analiza algunos de los problemas que padecemos en estos años. Video enviado por Andrés Brito y Jesús Mesa Ruiz.

http://www.youtube.com/embed/cby2vsK8O6k

¿Por qué España?

Por Luis García Montero, escritor

Cada vez estoy más convencido de que es necesario introducir el sentimiento de España en los debates sobre la economía y la política. No dudo de que el futuro se juega en un proyecto europeo, pero se trata hoy de discutir con urgencia qué futuro y qué Europa queremos, y para eso es imprescindible hablar de España. Me parece una forma directa de unir la política a la vida real de los ciudadanos.

El politólogo Tony Judt denunció los peligros que una construcción europea precipitada y no cuidadosa podía tener para los sentimientos de solidaridad. Los ciudadanos suelen sentir respeto y hermandad por las personas que pertenecen a su propia comunidad. Los vínculos facilitan el impulso de saberse responsable de los otros. Difícilmente es ajeno a nuestra dignidad y a nuestro deseo de ayudar aquello que le ocurre a alguien incluido de manera sentimental en nuestra familia o en nuestra sociedad. Pedir solidaridad cuando no hay esa conciencia de comunidad viva es una quimera.

Eso está ocurriendo en Europa. Las directrices que imponen con crueldad los poderes de Alemania y Holanda, responsables del empobrecimiento vertiginoso de la Europa del Sur, y la forma en la que sus bancos están haciendo negocio con la miseria de nuestros países, sólo son posibles porque llegan de un mundo que se siente ajeno. Es la misma mecánica del ejecutivo millonario que permanece indiferente ante el despido de sus empleados. Los altísimos sueldos se inventaron, entre otras cosas, para marcar diferencias entre mundos. ¿Qué tengo yo que ver con un griego o con un español? ¿Qué tengo yo que ver con los problemas de mis trabajadores? Son las preguntas que suelen hacerse los ricos, que nunca se plantean de dónde sacan el dinero. Prefieren discutir en dónde se lo gastan o a quiénes están obligados a ayudar.

La construcción de Europa como territorio sin Estado ha sido el mayor disparate de la historia contemporánea. Dejó a los ciudadanos en manos de los poderes financieros y de las estrategias de la especulación. Recuperar el sentido de Estado, de comunidad, de políticas y leyes al servicio de la gente -y no de los bancos-, es imprescindible. Por eso hay que hablar de España como responsabilidad cotidiana. Sólo devolviéndole a la política su rostro concreto y humano podremos conseguir un día que Europa se preocupe de las personas desahuciadas, de las que pierden su derecho a la sanidad o a la educación pública, de las que no tienen posibilidad de encontrar un trabajo. Esos son los problemas reales.

Hablar de España es también el mejor modo de denunciar la traición que el Gobierno está cometiendo contra sus ciudadanos. Los bancos alemanes pusieron en marcha préstamos a bajo interés para que los bancos españoles agitaran el mercado hipotecario y animasen a todo el mundo a comprarse una vivienda. La crisis ha hecho fracasar sus negocios. La medidas del Gobierno, que generan el paro y la pobreza de los españoles, están pensadas para que los bancos alemanes no pierdan el dinero de sus negocios fracasados. Eso es un acto de traición a España.

El Banco Central Europeo prestó dinero a bajísimo interés a los bancos y luego los bancos compraron con ese dinero deuda española a un interés altísimo gracias a los movimientos especulativos y a las famosas primas de riesgo. En vez de denunciar la situación, analizar la deuda y detallar qué parte es una estafa, qué parte se debe pagar y en qué plazos, el Gobierno recorta de un modo cruel los servicios públicos y empobrece a su país para que los especuladores cobren sin problemas. Eso es una traición a España. Así que conviene que los españoles nos sintamos solidarios entre nosotros para impedir la situación de colonialismo y saqueo que el Norte de Europa le está imponiendo al Sur. En este momento no hay otra perspectiva más importante que la gravísima situación económica en la que los poderes financieros han colocado a nuestra gente.

Quizá sea una buena perspectiva para plantearse también el debate sobre la independencia catalana. Creo en el derecho de los pueblos a decidir y defiendo un Estado federal capaz de articular con respeto las singularidades. Esa ha sido siempre la política de la izquierda. Pero también desde la izquierda me considero con derecho a abrir un debate político. Es un error profundo permitir que la identidad, como cuestión prioritaria, oculte hoy el drama de la situación económica traidora impuesta a sus poblaciones por los gobiernos de PP y CIU. Pese a lo que afirman alguna instancias oficiales, yo no tengo ninguna duda de que Europa acabaría reconociendo a una Cataluña independiente. Esta Europa neoliberal necesita gobiernos neoliberales dispuestos a traicionar a sus ciudadanos en nombre de los bancos. Y CIU sería un aliado magnífico.

Desde un punto de vista social, la independencia tendría consecuencias políticas graves para todos. CIU se convertiría en el partido institucional de Cataluña, algo así como un PRI mexicano a lo catalán, con manos libres para imponer sus políticas a lo largo de 50 años. Y en España, de rebote, agitando banderas y ofensas, ocurriría lo mismo con el PP. Mientras tanto los ricos de los dos países serían más ricos, los pobres más pobres y todos estaríamos sometidos al poder de decisión de los bancos alemanes, que son los que marcan el rumbo de un proyecto europeo fracasado.

Luchar contra esta situación es hoy la prioridad. Recordar que los españoles y los catalanes están siendo traicionados a la vez por un sistema económico injusto es una buena manera de devolverle el compromiso humano a la política. Sólo un proyecto social claro y democrático puede devolverle una ilusión benigna a la gente.

(Tomado de su blog en el diario Público)

Las preocupantes noticias de la Casa Real y otros malos rollos de España

Por Cristina del Río 

Como ya se habrán dado cuenta, ahora estoy escribiendo una vez cada 15 días. Aflojar un poco el ritmo me permite seguir escribiendo con ganas y sin agobios, así que espero que entiendan este cambio de frecuencia y que sigan visitando el blog como hasta ahora, incluso con más ganas si cabe.

La Casa Real:

De tanto escribir sobre la Casa Real hay gente que empieza a pensar que soy ultra republicana (menos mal que aquí no significa lo mismo que en EEUU). Pero lo admito: es verdad que me estoy convirtiendo en republicana, pero no me consideraba monárquica anteriormente.

Vamos, que era una cosa que te viene dada y que se asume sin planteártelo mucho, y más viniendo de una dictadura al lado de la cual la monarquía ha sido un bálsamo de transición, (que por cierto, ya va siendo hora de ir acabando con la dichosa transición que se nos está enquistando más que el propio Franco). Sin embargo, quiero destacar que lo curioso es que quienes me están convirtiendo en republicana son precisamente los miembros de la Familia Real.

La última noticia de "la Casa" es que resulta que el Rey es "presuntamente" padre de dos "infantes" más. Vamos, que si ya era poco mantener a sus tres hijos, parejas, ex parejas, nietos, etc... habría que aumentar el presupuesto un buen trozo para dar cobijo a sus vástagos pre matrimoniales y resarcirlos de los daños morales por el abandono y desprecio sufridos por su supuesto progenitor.

Les cuento más.... resulta que los denunciantes son un señor (hijo de una burguesa catalana con la que se enrolló el Rey mientras lo preparaba Franco para su futura carrera real) que fue dado en adopción y al que de mayor le contaron quién era su padre y cómo se llevaron a su madre a pasar unas vacaciones lejos de Gerona para que no se le notara la tripa. Luego el niño fue criado por terceros y cuando se hizo mayor y quiso conocer a su padre biológico se llevó el sorpresón de su vida. No es pa´ menos...

Mientras tanto, en Bélgica, una señora a la que su madre le había contado desde pequeña su verdadero origen pero sin tener modo alguno de probarlo, se entera de la noticia de que hay un español que asegura ser hijo de Don Juan Carlos, y total, que se ponen en contacto. Si la historia era cierta, entonces ambos debían compartir ADN.... y van y se hacen unas pruebas en el laboratorio más prestigioso de Bélgica y les confirman que ambos son hijos del mismo padre ya que este ADN coincide en un 91%...

Envalentonados con el resultado, los dos hermanos deciden ir a por todas y llamar papá a Don Juan Carlos, abogados mediante. Pero resulta que la Casa Real dice que ni de coña le pillan una muestra de ADN real, que faltaría más. El caso llega al juzgado y ahora la jueza estima que el Rey está por encima de cualquier lío de faldas pre monárquicas y que a su Majestad no se le puede aplicar la ley como al resto de los españoles... (¿les recuerdo el discurso del Rey la pasada Nochebuena?).

En todo caso de esta supuesta "paternidad" pueden derivarse varias situaciones "embarazosas":

1º) Que si resulta que el tema es cierto, este tío sería el primero en la línea de sucesión.

2º) Felipe y Letizia deben estar más desconcertados que Adán el Día de la Madre.

3º) La Reina está tupida a Trankimazines y a punto de pedir asilo político en Grecia. 

4º) Urdangarín debe estar descojonado de risa, porque cada vez que se aproxima su juicio el Rey lía una tan gorda que lo deja en segundo plano.

5º) Y lo más importante: ¿Qué dirá Mas si resulta que el futuro Rey pudiera ser un catalán y gobernar toda España desde Cataluña? ¿eh? Nueva capital del reino en Barcelona, ¡toma ya! subidón independentista.

Yo empezaría ya a preparar el guión de la telenovela: Amor en tiempos Rey-vueltos.

Para aclararles la decisión de la jueza, su criterio se basa en el artículo 53 de la Constitución que dice que la figura del Rey es inviolable y no está sujeta a responsabilidad.... claro que también hay quienes interpretan que se refiere a acciones propias de su cargo, no a las relacionadas con el derecho civil. Vamos, que si le mete una torta a la Reina o la maltrata, ¿también sería inviolable y no responsable?  Si es que lo de interpretar la Constitución empieza a dar escalofríos... Aquí pueden leer una valoración de las implicaciones legales del tema... aunque también he leído en algún otro sitio que lo de aspirar al trono está descartado por ser bastardo... y eso en el siglo XXI. (Aunque reconozco que lo que cada vez me suena más raro es lo de tener Rey a estas alturas).

Intentando mejorar su imagen después de lo del elefante, el Rey está ahora que no para en viajes oficiales, desfiles, etc..., y hasta se fue a la India a vender la marca España. Desde allí nos descubrió lo mismo que en cualquier programa de Callejeros Viajeros:  "Desde fuera, España se ve mejor. Dentro dan ganas de llorar"... Y lo dice él.

Visto así, podría ser que se aproximara un Scenario de cambios en la Casa Real española. Las presiones para que Don Juan Carlos abdique aumentan cada día y el trato de favor por parte de la prensa empieza a desintegrarse con el acceso a webs extranjeras, blogs, etc... que siguen rascando en la vida de la Familia Real. Pero no se preocupen, si se acaba la monarquía esta gente no sufrirá mucho, ni visitará las oficinas del paro. 

Probablemente Letizia le quitará el sitio a Belén Esteban, a Felipe lo tendrá que contratar Telefónica, o Repsol, o cualquier empresa amiga de papá y los nietos se ganarán la vida vendiendo exclusivas a diestro y siniestro sin dar un palo al agua, salvo cuando van en yate.

Ah, que conste, que ni sé si es cierto lo de estos supuestos hijos, ni me importa un bledo. Lo que me ha hecho escribir este artículo es lo de la inviolabilidad del Rey y la interpretación de que no puede ser juzgado bajo ningún motivo... eso, y el trato preferente de la justicia a políticos y banqueros, que es lo que considero repulsivo de todo este régimen. Sirva de ejemplo que mientras se detiene y sanciona a los manifestantes con multas de 300 euros por cabeza, a los culpables del desastre financiero no les han tocado un pelo, ni nadie ha ido a la cárcel... Yo no sé si hay que cambiar de régimen, pero sí empieza a ser urgente cambiar de justicia.

Chismes aparte, un resumen de decisiones estúpidas:

Bueno, entrando en materia hoy toca cambio de hora para volver al horario de invierno, algo que ya saben que me parece un tremenda estupidez, pues es el horario de verano el que ahorra energía y el de invierno el teórico "horario real". Hace un año escribí un post sobre el tema, así que aquí está el enlace para los que se lo perdieron... También les añado otro enlace actual de un blog ajeno en el que tratan el tema con más datos, aunque con matices de enfrentamiento entre empresas y trabajadores... está claro que yo no lo veo así, pero hay argumentos comunes.

Hablando de estupideces, ahora les voy a resumir algunas propuestas de las grandes mentes pensantes de la Troika para que flipen con el tipo de vida a la que nos quieren condenar. De momento los experimentos se están haciendo en Grecia, pero todo llegará...

- Privatizar la gestión del agua.

- Ampliar la jornada laboral a seis días semanales. Esto es justo lo contrario de lo que hace falta: que trabaje más gente aunque sea menos horas a la semana. ¿Cuántos empleos se crearían con una semana de cuatro días?

- Reformar las pensiones. (Próximamente también en España)

Y el premio a la estupidez de la semana:

Un periodista griego ha desvelado en un artículo los nombres de más de 2.000 defraudadores y evasores de capitales griegos que sacaron dinero del país y lo metieron en Suiza en plena crisis. En la lista destacan importantes empresarios y varios políticos griegos, dos ex-ministros entre ellos... Se ha  detenido al periodista.

Y una muestra de "realidades" a la española:

Pues los datos de España siguen batiendo récords: el paro supera el 25%, (5.778.100 personas), hay 1.738.000 familias en las que TODOS sus miembros están en paro, el suicidio se ha convertido en la primera causa de mortalidad externa en España, los desahucios se aceleran y alcanzan cifras de escándalo y la situación se prevé más difícil durante el primer semestre de 2013. Sí, han leído bien: el 2013 puede ser peor. Según la patronal CEOE, en 2013 el paro puede alcanzar el 26,5% superando ampliamente los 6 millones de parados.

Por contra, lo del banco malo será bueno para algunos (especialmente para los demás bancos) y en particular para su futuro Consejero Delegado que se embolsará unos 500.000 euracos al año... ¿quien será el elegido?...
Entre tanto, acostúmbrense al nombre que le han puesto a la criatura: SAREB.  Por cierto, el primo de SAREB en Irlanda (que se llama NAMA) ha sido un fiasco tremendo, ya que no consiguió frenar el desplome de los precios que ya va por un 66% y ante la imposibilidad de vender los inmuebles tóxicos ha optado por derribarlos... (Teniendo en cuenta todo lo que se ha sobre construido en España, inviertan en empresas de demoliciones). En primer año NAMA perdió más de 1.000 millones, aunque en el segundo dio unos 200 millones de beneficio... a ver como acaba esto de los bancos malos. Por cierto, SAREB va a ser tres veces más grande que NAMA. Si quieren saber más sobre los bancos malos del mundo, aquí tienen un enlace.

Y para terminar, Amancio Ortega, el de Zara, ha sido noticia por donar 20 millones de euros a Cáritas. Bien hecho. Acto seguido compró la tienda de Apple en Barcelona por 80 millones. No digo más.

El gesto en sí es muy bonito, pero equivale al tipo que con unos ahorros de 10.000 euros dona 5,5 euros al primer mendigo que pilla.

Quizás si no estuviera al tanto de las noticias que lo acusan de explotar a niños y mujeres en Marruecos, la India y Brasil no me hubiera molestado en hablar del tema, pero es que esta hipocresía de generosidad me revuelve las tripas y me "gomito", como decía mi hijo pequeño.

Pues nada, que tengan una buena semana. Si les ha gustado, recuerden ser generosos y compartirlo con sus amigos y conocidos. A ver si en el próximo post empiezo a preparar los Scenarios que viviremos en 2013...

Que sean muy felices mientras tanto.

(Tomado de su blog …Scenarios, blog.cdelrio.com)

Isla-Machine (1973)

Según las últimas conversaciones, el olor a pescado podrido que se sintió ayer en la ciudad estaba producido por los cadáveres de multitud de peces que abandonaron asustados el agua y se adentraron en la arena huyendo de no se sabe qué extraño temor.

Por si fuera poco llovió temprano, estuvo lloviendo todo el día y de pronto bajaron miles de nubes de la cumbre y las montañas fueron cubiertas por densas concentraciones de aire. Se borraron los cines y los restaurantes y los bancos de la plaza bajo el telón de agua y, mientras los obreros del rebacheo se refugiaban en las lonas pardas, los mercados se cerraron y las farmacias agotaban las existencias de salvavidas, igual que los autoservicios del puerto. Todo fue inútil.

Hizo calor, una humareda pegajosa que evaporaba las gotas de lluvia nada más recién caían, en tanto por todo se expandía aquel nauseabundo olor a pescado corrompido que originó tantas sinusitis en los laureles y loas adelfas del paseo. Empezaron a trabajar los sajorines de tierra adentro, las brujas que quedaban y los curanderos más experimentados decidieron reunirse en asambleas para deliberar acerca de las medidas más convenientes que debían aplicar ellos mismos ya que la ciudad estaba sin autoridad, los guardias desaparecieron, los yips armados tenían las gomas deshinchadas y los depósitos de gasolina se agrietaron sin que se pudiera recuperar una sola gota de carburante. Entre las pocas cosas que quedaron en pie contaban las inscripciones desvaídas de amarillo y verde cinabrio de los bustos de poetas muertos en los últimos siglos.

No se supo por qué, pero la radio seguía transmitiendo y a eso del mediodía comenzaron los primeros boletines sobre la situación, en principio surgieron hipótesis desquiciadas de que iba a reventar otra isla y por eso el mar se ponía incandescente y el calor forzaba a los peces a salirse del agua para refrescarse inútilmente en los caminos de arena. No había a quien preguntar y por eso decidí subir en ascensor hasta el edificio más alto de la vieja villa fortificada del norte con objeto de apreciar si de verdad se levantaba un nuevo trozo de continente pegado al océano, estuve en éxtasis mientras la radio sonaba La Playa, tan bien cantada por Marie Laforet con sus primorosos ojos verdes. Estaba tranquilo. Había decidido morir como los peces y dormir la última agonía con las retamas amarillas de la cañada.

Entretanto, las bandadas de palomas no se cansaban de revolotear en torno a un mismo punto imaginario y la lluvia adhirió cuajarones de agua en las hojas de plátano. Y de fondo el maldito olor a pescado pudriendo el aire desde la torre de control del aeropuerto hasta la última vereda del monte, y un calor de asfixia que mató las guaguas perreras, las señoras de las tiendas de zapatos, los vendedores machacones del prociegos y las pandillas de mozalbetes metiendo ruido a lo largo de la rambla.

Fue como si hubieran dado el toque de queda.

No quedaron siquiera escritores para cronicar la muerte de la isla. Sin embargo, La Voz del Poniente continuaba sus transmisiones por la onda normal; no podía adelantarse aun nada relativo a las decisiones adoptadas por la asamblea y se especulaba de buena fuente con que el asunto fuese declarado de secreto nacional y nunca se volviera a hablar de él. Algo tendrían que decidir, porque el esqueleto cenizo y deshuesado de la ciudad seguía en pie para cumplir como aposento y cloaca. Y no podía quedar inservible, sobre todo ahora que los planes de urbanización se habían tragado los últimos castillos de piedra que quedaban desde la época de la invasión.

El receptor hablaba ya muy poco y cada vez con más interferencias ininteligibles. Atardecía en picado y el cielo cayó de bruces sobre el horizonte.

Llegué  jadeando a la playa, trataba de aprovechar los últimos resquicios de luz. Permanecí a duras penas taponando la boca y los demás orificios y aun así sed me colaba por los ojos y las orejas el olor a pescado muerto.

Había millones de especies; de panza plateada y aletas rojas, dientes agudos como limas y colas de cobre. Apiñados como hormigas suplicaron con ojos yertos el último perdón al viejo Jacob que bajó del corazón del Teide con la vara de los juramentos aborígenes, el antiquísimo cayado para suplicar lluvia sobre la tierra resequida.

Luego que el anciano Jacob extendiera su bastón sagrado sobre las aguas pronunciando los exorcismos tribales salió una luna enorme al noroeste y creció una brisilla perfumada desde mar adentro, que amainó el sofoco con olor a brezo. La luna se orlaba de un halo rojizo, señal de próximas y generosas lluvias según el código de los catorce reinos elaborado siete siglos antes por los hombres más viejos y sabios de la isla.

Aquella fue la noche más luminosa que había bajado de las entrañas del espacio y, aunque sin pastores que los guiaran, los rebaños de ovejas, cabras y cerdos encontraron a la perfección sus caminos abiertos en los altos más tupidos del monte.

Jacob insufló aire a una docena de toninas, a las que encargó formar una balsa para inspeccionar el horizonte más allá de La Punta y desvelar los presagios de los tres continentes que rodean el espacio cercado de la isla. Apuntaba el primer trineo del alba y Jacob no volvía de su viaje. Mis manos estaban ensangrentadas de enterrar tantos miles de peces en una enorme fosa común, sus pieles fláccidas como los senos pasados se escurrían entre los dedos y las aletas dejaban un halo púrpura entre las uñas.

Cuatro minutos más tarde la radio tranquilizó al viejo Jacob, no ha habido motivo de preocupación. La conjura pudo ser derrotada y volverán los peces al agua si Jacob renunciaba para siempre al bastón sagrado.

Neptuno acogió en su seno el privilegio y todo volvió a ser como siempre.

(De “Aislada Orbita”, Inventarios Provisionales, 1973. Primera antología de textos de la narrativa canaria de los 70, con Luis Alemany, Santiago Alonso, J.J. Armas Marcelo, Rafael Arozarena, Juan Cruz Ruiz, Alfonso García-Ramos, Luis León Barreto, Alberto Omar, Víctor Ramírez, Emilio Sánchez Ortiz, Rafael Franquelo)

Tres poemas de Berbel

María del Pino Marrero, Berbel es, sin duda, una de las mejores escritoras canarias y mantiene su poesía viva y caliente. Cuando tanto se habla de tendencias en la poesía española de estos años, esta mujer mantiene su voz clásica y reivindicativa también, y con su dedicación demuestra el alto nivel de la poesía hecha en las islas. Ternura, ironía y sentido de lo femenino son algunos de los rasgos de su obra. Por otra parte, demuestra siempre un tono conciliador y generoso en la convocatoria de iniciativas literarias y recitales poéticos, tan frecuentes en los últimos tiempos.

 

1

NO me bastaron
1.013 naves, 43 caudillos y 30 reinos
para volver a encontrarte.

Tú estabas muy lejos
y mi corazón demasiado destrozado.

La próxima vez
no pasaré las distancias por mi espada,
ni miraré más líneas en tus mapas dorados,
ni esperaré la luna para besarte en ella.

Así fallé a mis dioses una sola vez.

Hoy, tranquila en mi lugar,
sumisa ante mis propias sentencias,
estiro la cabeza bajo la piedra
que anule la memoria del dolor.

2

En medio del banquete
las diosas deseaban la manzana de oro:
“para las mas bella”
-rezaba la inscripción-.

Eris, diosa de la discordia,
observaba serena,
apoyada en la columna más oscura.

¡Ah, la manzana de oro!
¡Por qué la fiáis tan alto
que casi toca el cielo!

¿No te das cuenta?

De nada valen las manos para alcanzarla
si aquélla, la elegida,
es una diosa ciega.

(De La Grecia que hay en mí, accésit premio Tomás Morales)

3

¿Te dije alguna vez que soy la bella durmiente?
¿Te  lo dije?

¿Añadí en mi alegato,
en defensa de mi identidad,
que no soporto el futón japonés
que me compraste?

¿Te dije que ni siquiera soy sonámbula,
que duermo como un lirón,
que hago lo imposible con mi conciencia
para no perder el sueño,
que duermo a pierna suelta,
que jamás he abierto una nevera por la noche?

¿Acaso prefieres ser mi pesadilla?
¿Qué haces poniendo en hora
los treinta despertadores de la casa?

Un beso,
sólo un beso….es suficiente.

(De Las mil y una, Premio internacional de poesía Ciudad de Las Palmas, 2005)

Iván Morales: las nuevas literaturas en Canarias

Hay una pléyade de nuevos escritores en las islas, particularmente abundante y notoria en Tenerife, donde los medios de comunicación se desviven en promocionarlos. Se organizan muchos talleres literarios que traen nuevas vocaciones, es como si la literatura tuviese prestigio para las nuevas generaciones, como si pudiera proporcionarles algo valioso, y está la figura de un editor, Anghel Morales, empeñado en hacer su trabajo con entusiasmo y buenas dosis de imaginación.

Uno de los más recientes títulos es Cuentos mágicos, de Iván Morales Torres, editado por Aguere-Idea, con numerosos dibujos de Marianella Aguirre, que contribuyen al candor que destila el libro. Son cuentos escritos a la manera tradicional, con estilo lineal, abundantes diálogos y rápidas descripciones. Con solo 19 años este joven ya publicó la novela Oikia Dualidad, sobre el mundo de los ángeles, tan valorado últimamente por el cine. He aquí una literatura fantástica cuya fuente de inspiración han sido los dibujos animados japoneses conocidos como animes, y también la serie de videojuegos Final Fantasy.

Cada generación viene impulsada por sus propias motivaciones, y en estos años está claro el auge de estas nuevas literaturas, una ficción que tiene menos que ver con el realismo cotidiano y más con la ensoñación y la necesidad de construir mundos paralelos. Con solo 24 años Iván es licenciado en ingeniería técnica, trabaja en el segundo libro de la trilogía Oikia y en una comedia romántica en formato novela. En el libro de cuentos tan reciente hay tres relatos guiados por la fantasía, la magia y las ganas de vivir. Son pequeñas aventuras cruzadas por los mundos esotéricos, episodios que encuadramos dentro de lo paranormal. Como ejemplo el relato titulado La reina de las hadas; en el bosque de las criaturas mágicas el rey de los elfos padece una rara enfermedad, su única salvación radica en la fuente del éter, que se halla en el dominio de las hadas, pero por algún raro motivo, la reina de las hadas se niega a colaborar. Hay una fuerte vocación en Iván Morales, su aplicación a la escritura es evidente, sus motivaciones a la hora de ponerse delante del ordenador también, deseos de aventura, de investigar en nuevas realidades. Se trata de uno de esos nombres a los que debemos irnos acostumbrando.

La dictadura del hambre (con el actor Pepe Sancho)

Pepe Sancho está fantástico. Toda comparación con Chaplin sobra, este anuncio no es pretencioso, sólo homenajea una grandísima película cargada de reflexiones a la par que propone otra vez una nueva: la de cómo hoy sigue existiendo otra gran dictadura y nadie lucha contra ella.

Enviado por Esperanza Colastra, artista.

http://www.youtube.com/watch?v=uQ7xnsrEB9g&feature=youtu.be

¡Qué malos líderes tenemos!

¿Qué podemos esperar de los líderes políticos en estos tiempos de dificultad? Acaso la respuesta parezca fácil: sentido de la realidad, adaptabilidad, versatilidad, concreción, voluntad. Escuchar el runrún de la calle en vez de las conspiraciones palaciegas, las adulaciones cortesanas, y toda esa parafernalia que constituye la cúpula dirigente de cada partido. Este es un momento de grave crisis, y las organizaciones políticas y sindicales son vistas de manera muy crítica por los ciudadanos, que no aprueban su gestión en estos años. No es raro que se incremente la abstención y el voto en blanco.

Mientras es propuesto para el Premio Nobel de la Paz el presidente de Uruguay, José Mujica, un hombre humilde muy alejado del papel tradicional de los políticos, el señor Rubalcaba, responsable de una crisis mal cerrada en el Partido Socialista Obrero Español, arrastra el fracaso de las dos últimas convocatorias electorales, y se encamina hacia el tercer varapalo, el mes próximo en Cataluña. Los partidos políticos nacionales no parecen estar preparados para afrontar el debate soberanista que ya está sobre la mesa. El PP se empeña en amenazar y meter miedo, estrategia equivocada. El Partido Socialista incluso ve como el soberanismo prende en sus filas catalanas. Ni Rajoy ni Rubalcaba están a la altura de las circunstancias, y de seguir por la actual senda la historia no los perdonará. Uno y otro carecen del don de la anticipación, defienden sus estrategias sin hacer examen de conciencia. Parten de análisis equivocados y con ello lo único que hacen es echar fuego a la hoguera independentista que ya está en marcha. El problema de los partidos políticos, también de los sindicatos, consiste en que están alejados de la realidad.

De graves crisis como la actual han surgido bruscos deterioros. Sucedió en Italia, sucede en Grecia. El Pasok, partido que fue hegemónico, apenas obtiene el 6 por ciento de los votos. No digamos nada de Venezuela, donde la socialdemócrata Acción Democrática y el socialcristiano Copei fueron barridos para siempre. ¿Entenderá Rubalcaba que su imagen y su gestión distan mucho de ser aceptadas? Lo importante debe ser aferrarse a las poltronas. El debate de fondo no ha sido afrontado. Carmen Chacón silenciosa en su esquina. ¿Y qué me dicen de los lloriqueos de don Paulino, apuntado a soberanista para no ser menos?

El presidente de Uruguay, propuesto para el Premio Nobel de la Paz

Eduardo Sanguinetti, ese filósofo y poeta argentino, ese “vagabundo del tercer milenio” lanza la propuesta de que José Mujica sea nominado al Premio Nobel de la Paz.

“Unamos vínculos, pues este hombre, que sufrió prisión en su lucha contra la dictadura en su país, fue herido en varias ocasiones, torturado por las bestias fluyentes de un sistema perverso y aniquilador de ideas e ideales y llegó a ser presidente de su país, sin llegar a ser un masón, pertenecer a ninguna logia y además confesar su feliz ateísmo, inaugura un nuevo modo de hacer política, un estilo Mujica, que asimilarán los mandatarios del mundo”, dice Sanguinetti.

En los dos enlaces que se reproducen se puede leer la propuesta en Youtube y un artículo en el Diario La República de Montevideo.

> http://www.youtube.com/watch?v=21WFBolPUMY Propuesta
>
> http://www.diariolarepublica.net/2012/06/el-nobel-de-la-paz-para-pepe-mujica/

Cataratas de Iguazú (Brasil-Argentina), con música de "La Misión"

Las cataratas del Iguazú, entre Brasil y Argentina, constituyen un espectáculo grandioso. Con el añadido de la música de la extraordinaria película La Misión, rodeada en aquellos enclaves, las imágenes adquieren una dimensión casi sublime.

Se trata de uno de esos viajes que cualquiera desearía hacer antes de partir hacia la otra dimensión.

http://www.youtube.com/watch?v=0-fiu5umVnI

Pensar es el único recurso que nos queda

por Eduardo Sanguinetti (Argentina)

La indiferencia es feroz. Constituye el partido más activo, sin duda el más poderoso de todos. Permite todas las desviaciones más funestas y sórdidas, como la devenida en la instalación definitiva y concreta del capitalismo como modo de vida de la aldea global, con las derivaciones funestas que derivan como signo y síntoma de un sistema perverso y caduco que ya supo a lo largo de décadas infames pulverizar cualquier proceso de autonomía y progreso en este mundo.

Para un sistema, la indiferencia general es una victoria mayor que la adhesión parcial. En verdad, es la indiferencia la que permite la adhesión masiva a ciertos regímenes, las consecuencias son por todos conocidas. Pero ¿qué sucedió para que el mundo se debata nuevamente en esta instancia que tanto le ha cobrado en tiempo y vida a los pueblos? La indiferencia casi siempre es mayoritaria y desenfrenada. Esta indiferencia, este desentendimiento, esta falta de observación, fueron obtenidos sin duda mediante estrategias sigilosas, obstinadas, que introdujeron lentamente sus caballos de Troya y supieron sustentarse tan bien sobre aquello que propagaban la falta de vigilancia , que fueron y siguen siendo imperceptibles, y por ello tanto más eficaces. Son tan eficaces que los paisajes políticos y económicos pudieron transformarse a la vista (pero no a la conciencia) de todos sin llamar la atención ni, menos aún, despertar inquietud. El nuevo esquema planetario, al pasar inadvertido, pudo invadir y dominar nuestras vidas sin que nadie lo tuviera en cuenta, salvo las potencias económicas que lo instauraron, hoy ya como un Estado de las cosas dentro del marco de la Ley, ya que fue a través del sufragio que se llegó a tal situación.

Cuando intervenimos (o creemos intervenir), todo está instalado desde hace tiempo. Se ha evacuado de antemano el sentido mismo de la protesta. Más que encontrarnos ante un hecho consumado, estamos encerrados en él. Por nuestra pasividad quedamos atrapados en las mallas de una red política que cubre el paisaje planetario en su conjunto. No se trata de determinar el valor positivo o nefasto de la política que condujo a semejante sistema pudo imponerse como dogma sin provocar reacciones y suscitando apenas algunos comentarios escasos y tardíos en el periodismo convertido en empresa mediática al servicio de capitales, con esclavos que lanzan la "noticia", la inteligencia al servicio del poder manipulada por la seudo-oposición simulada y menor, tapando la que en verdad debe ser escuchado por el público que asiste con ingenuidad a un estado de esclavitud perversa y pervertida, que aniquila al individuo en pleno uso de su individualidad y autonomía en posibilidad de pensar.

El único recurso que todavía tenemos es "pensar". Dedicarse a pensar cuando todo se opone a ello requiere audacia y coraje.

"El Grito" desgarrador de Munch

¿Qué se puede decir sobre el terrible cuadro “El Grito” que no se haya dicho ya? Un cuadro desgarrador, que sintetiza la máxima angustia y desesperación del ser humano. El noruego Edvard Munch (1863-1944) representó una gran influencia sobre el expresionismo alemán de comienzos del siglo XX.

Munch se propuso pintar los sentimientos extremos y las tragedias humanas, la soledad, la muerte, el deseo, las pasiones y las emociones elevado todo ello a arquetipo de la vida del hombre actual. La oscuridad de estos tiempos, las crisis, los tsunamis, las devastaciones, los cambios climáticos. Y las terribles guerras mundiales, y la actual crisis económica.

Dicen los historiadores que en realidad el pintor noruego era de carácter pacífico y afable, aunque con esporádicos brotes de ira. “El Grito” es en verdad un cuadro desgarrador que tiene su explicación en los desastres naturales. En 1883 y 1884 se produjeron violentísimas erupciones volcánicas en Krakatoa, Indonesia; la isla se convirtió en un gigantesco cráter y las columnas de ceniza se expandieron por casi todo el planeta. Muchos pensaron que era el fin del mundo, anunciado con terribles señales de exterminio.

En su diario Munch escribió esto: “A la puesta de sol caminaba por un sendero con un par de amigos. De repente todo cobró un intenso color rojizo como si enorme lenguas de sangre surgieran del azul del cielo. Mis amigos no se impresionaron, pero yo fui presa de un temblor incontrolable al tiempo que sentí un inmenso grito que atravesaba toda la naturaleza, obligándome a tapar mis oídos con las manos.”

Algunos críticos estiman que en ese cuadro el pintor quiso escenificar toda la patología que se encierra en una mente perturbada. En todo caso, este cuadro -que tiene varias versiones en los más importantes museos- es algo más que una obra de arte, puede que sea también el reflejo subconsciente del horror que con tanta frecuencia aparece en la humanidad.

Ilustraciones: "Gólgota", "El Grito" y "Autorretrato en el infierno", de Munch. 

Muireann, la dulce irlandesa

Cuando una noche de sábado me llevaron al hospital con amago de infarto y me ingresaron en la unidad de cuidados intensivos, creí necesario recapacitar. Mi alma se había escapado a remotos sótanos del purgatorio donde habría de pagar por todas mis culpas, tenía que hacer examen de conciencia, manifestar dolor de corazón, propósito de enmienda. Tampoco había estado bien que por aquellos días abusara de los estimulantes. Debía tener cuarenta y tantos y no dormía bien, el Chivas Regal en el vaso largo con su par de cubitos de hielo pero luego se adhería como un pólipo a las paredes de mi estómago y además me tomé alguna viagra y una cialis porque esas noches andaba algo disgustado y por consiguiente decaído, Alberto estaba por ella y yo estaba por la mujer de Alberto, pero en aquella velada, tras hablar una hora sobre Obama y Angela Merkel, sobre las hipotecas basura y la política de garrote y zanahoria, la esbelta Julia no quiso participar en el intercambio, de manera que solo fuimos tres, y entre los tres había uno que -a pesar de las pildoritas- andaba poco motivado.

Me lo habían aconsejado mis amigos: ya tienes que escribir una novela, como no lo hagas ahora no lo vas a conseguir nunca jamás. Después de diecisiete poemarios que no ha leído ni tu gata siamesa, es hora de que busques un mayor reconocimiento, ya es hora de que tengas agentes dobles, uno en Londres y otro en Nueva York, ya es hora de que te traduzcan en Shangai. Escribe sobre ti mismo, sobre lo que te sucede, sobre la vida que llevas, que por otro lado es original e intensa. A todos los genios incomprendidos les debe pasar lo mismo, pensé. Y, como en todo el mundo somos legión los fracasados, ya veía la manera de convertirme al fin en un best seller. Cuando se lo conté a Muireann, mi mujercita medio celta y levemente pelirroja, puso tal cara de asco que por poco desisto. Muireann significa “mar blanco” y es el nombre con que bautizaron a una sirena capturada por un pescador, y que -como era de prever- acabó convirtiéndose en mujer de carne y hueso.

-Pero procura no sacarme en eso que vas a escribir. Que la gente no me reconozca, vamos. Recuerda que trabajo para un importante colegio privado que además sigue siendo un colegio religioso, recuerda que tengo prestigio y estas cosas pueden espantar a cualquiera.

-Qué va, estás equivocada. Eso te dará un perfil mucho más atractivo. Además, no vas a salir tal cual eres. Sino divinizada, claro.

Cierto que mi dama tiene unos ojos perturbadores pero no son verde-grisáceos aunque esto también depende de matices: si el día está nublado o es día claro, si estamos en la montaña o en una playa de Punta Cana.

-Tu problema, querido, es que siempre serás un eterno insatisfecho. Nunca tienes bastante, hasta cuando vives el presente tu cabecita no para de dar vueltas deseando un futuro que ni siquiera sabes si podrás disfrutar.

Le permito que me zarandee una y otra vez. Y lo hace con auténtica delectación. A fin de cuentas las mujeres son diosas y nosotros tan solo perritos falderos a la espera de una caricia. Lo que me hizo menos gracia es que me diera el coletazo final, eso sí que me dolió. Como si fuera la patada de un boxeador de los pesos pesados, peor que eso. Me dejó sin resuello pero ella, indiferente, fue y se tiró al agua.

(Ilustración: "La maravillosa irlandesa", Gustave Courbet (1819-1877)

La patética "Blancanieves" que nos representará en los Oscar

Que España es diferente es algo que ya se sabía. Que es un país con una historia muy particular también. “Que inventen ellos”, clamaba Miguel de Unamuno en tiempos de crisis parecidos a los que estamos viviendo. No somos unos genios en muchas cosas, ni tenemos una productividad comparable a la de otros países vecinos. Nuestra historia ha estado protagonizada por guerras civiles, intolerancias e incapacidades para lograr objetivos que otros consiguieron antes y con mayor brillantez. A fin de cuentas, todo el oro que venía de América, y que debió ser considerable, seguía camino desde Sevilla y otros puertos para fortalecer a los prestamistas y banqueros de Europa, algunos de ellos debían ser de estirpe judía y los habíamos expulsado y estigmatizado por no practicar la verdadera religión, que era la nuestra, obviamente.

Pues bien: si The Artist, la gran película francesa muda logró hace poco un triunfo resonante en medio mundo, ahora -para no ser menos- lanzamos a los cuatro vientos Blancanieves, una producción que intenta transportar el famoso cuento a los años 20 y a España. Pues sí, esta ha sido la película elegida por la Academia española de cinematografía para que nos represente en la ceremonia de los Oscars del año que viene, en la que tendrá la férrea oposición de docenas de películas puesto que este año próximo se van a multiplicar la candidaturas.

En blanco y negro y muda, la Blancanieves española es una película patética, un film chabacano dirigido por un tal Pablo Berger, cuyo mayor mérito consiste al parecer en haber rodado Torremolinos 73, algo así como un quiero y no quiero, un destape sin destape cuando todavía vivía el Caudillo. Según cuenta el director, nos encontramos ante un film singular que mezcla el relato gótico, el drama y la opereta, la malvada bruja, la manzana envenenada. Maribel Verdú está lamentable… como el resto del reparto. ¿Cómo no se les ocurrió mandar allá El artista y la modelo, de Fernando Trueba, que es un producto más delicado y sutil? Nada, manda la horterada, la epidemia de cerebros planos se acentúa. Y, encima, con el zarandeado mundo de los toros por medio. 

Los peligros del nacionalismo

Hubo un tiempo en que para amigos de mi generación, Barcelona era casi la capital del mundo. Una ciudad abierta y cosmopolita que se diferenciaba mucho de la grisácea Madrid, donde residía la dictadura. Barcelona tenía el tratamiento de provincia exactamente igual que Las Palmas: para realizar un acto cultural, aunque fuera una simple presentación de un libro, había que hacer instancias y poner pólizas y esperar la autorización gubernativa, exactamente igual que si estuviéramos a casi dos mil kilómetros de la capital.

Barcelona era una ciudad junto al mar, con sus ramblas, con su Barrio Gótico, con su carga de historia. No te sentías extraño. Al contrario: allí había muchos latinoamericanos, muchos canarios que estudiaban en sus universidades en los tiempos en que el español o castellano todavía circulaba libremente por sus calles. Por allí se movían libremente Mario Vargas Llosa, Gabriel García Márquez. Otros venían con frecuencia: cineastas, escritores, artistas de nivel. Después las cosas han cambiado tanto que el panorama es irreconocible. ¿Es Cataluña un territorio extranjero, lo será pronto? Siempre admiré la Nova Cançó, los escritores catalanes, los poetas de allí, los cantautores desde Raimon a Lluís Llach. Me gustaban su gastronomía, sus museos, sus caminos abiertos hacia el Mediterráneo, admiraba la lucha por la democracia que se cocía en innumerables iniciativas, en encierros en Montserrat. Era la ciudad más europea de España, era una mezcla de París y Milán.

Las cosas fueron cambiando, ahora hay muy pocos latinoamericanos, y seguramente menos canarios, estudiando en sus universidades. Es lo que tiene el apartheid, la mezcla de identidad, lengua y territorio puede ser explosiva si las cosas se llevan de una determinada manera. Cuando se regresa a la cueva elemental, se deja de ver el mundo en su totalidad. En una ocasión asistí en el Liceo a un importante acto cultural. Pues bien: desde el público se produjo una airada intervención reclamando que se hablara solo en catalán. Eran los primeros tiempos de los colectivos que luego han ido cociendo el actual estado de cosas. ¿Podemos vivir sin ellos? ¿Pueden ellos vivir sin el resto que habla en castellano? Todo puede suceder, y todos habremos perdido. El nacionalismo puede convertirse en arma nefasta. Y si además te encuentras al cerebro-plano de Rajoy y a sus brillantes ministros, el atolladero está servido. 

"Bailando hasta el final del amor" (Leonard Cohen)

El grandísimo poeta y cantautor canadiense nos entrega una versión magistral de uno de sus grandes temas. En estos primeros días de octubre acaba de tener actuaciones memorables en el Palau Sant Jordi de Barcelona y en el Palacio de los Deportes de Madrid. 

El tiempo no pasa por el maestro, casi 80 años ya, como no sea para reverdecer y potenciar su poesía, su filosofía sobre el amor, su creatividad.

http://www.youtube.com/watch?v=kVT-XykIKkM

Isabel Pérez Montalbán (El sur también existe)

Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964) estudió Magisterio y Ciencias de la Información. Representante de la “poesía de la conciencia”: se trata de una nueva poesía combativa, literatura activista, quizá penúltima herencia de la poesía social de los años 60. Antonio Orihuela, Jorge Riechmann, Antonio Méndez, Luis Melgarejo y Josu Montero son algunos de los nombres de esta línea comprometida con la realidad.

He aquí poemas de su serie Los genes australes: el sur también existe.

1 Yo tuve un gen de cal y siesta,
un patio con helechos,
un barrio en las afueras, dos familias,
un testamento de guerra civil.
Porque se heredan la sangre y los muertos,
se hereda lo amarillo.

Mi paisaje primero es un eclipse.
Córdoba como un puzzle,
la tumba de su río bajo el Puente Romano
–el peligro del puente–,
las calles sin horizonte de Córdoba
–la adolescencia mala sin plano ni horizonte–,
siempre el agua estancada de los árabes,
siempre el miedo al calor en las noches de agosto.
Y siempre la distancia y el exilio.

2 Toda revolución pasa en el sur,
aunque tome un palacio de invierno en pleno octubre.
Todas las bombas caen en el sur,
aunque exploten en Serbia.
Porque el sur no es un punto cardinal,
sino un planeta viejo, quemado por el sol.
Y están en él los insurrectos todos,
con su astillero regulado y su aceite de oliva
de un grado de acidez –cada día más caro–,
cada niño con su patera,
con su coche italiano cada adulto,
y cada amor con su mentira
de perfume francés.

3 El sur también existe, que dice Benedetti.
No sé si existo, pero si existo soy el sur.
Pienso, luego sur.
Estoy al sur de todo,
a la izquierda del norte judicial y becario,
de la caridad solidaria,
de la nieve que viaja en limusina,
del imperio nipón-germánico,
a la izquierda del verde cantábrico y bursátil.
Y sin botines.

No es verdad que están llenos los hoteles.
Al auténtico sur no llega nadie
ni se viene de vacaciones.
El sur no se visita.
El sur se lleva dentro como un órgano
y no tiene fronteras ni aeropuertos,
pues se expande como un big bang
y es un incendio inextinguible.

4 Si me muevo, y vaya donde vaya,
siempre me bajo un poco más al sur,
me salgo de los límites correctos.
Porque tengo la brújula anímica
dañada de fiebre meridional.
Y la dirección rota y los genes australes.
Tengo africana
la rosa de los vientos.

Me tira el ser humano,
me quema el sur proletario y silvestre,
el grito de los desaparecidos,
la mano esclava de un niño explotado,
los ojos siervos de algún inocente,
la piel negra del Harlem
y la escoba del apartheid.

Me tiro y me sumerjo
en el sur rojo y amniótico de la sangre,
en los temblores de las fallas sísmicas,
en la pulposa humedad caribeña
y en la fábrica asiática de todo a cien.

Juan Francisco González-Díaz, cubano en Canarias

Las islas siempre han sido un puerto de ida y vuelta. En los veleros de La Palma mis abuelos fueron a Cuba muchas veces, mis primos a Venezuela. Siendo un pueblo tan vinculado al Caribe, no es raro que muchos de nosotros nos hayamos asentado allá, y por lo tanto tampoco es extraño que, aprovechando los reclamos de nuestro presunto apogeo, miles de cubanos y venezolanos se hayan establecido aquí en los últimos años. Claro Juan Francisco González Díaz, casado con la artista grancanaria Elva Ramírez Brandón, vive en la isla desde hace cinco años. Tan polifacético que es psicoanalista, promotor cultural, antropólogo, profesor de español y de literatura, investigador, coordinador de talleres de creación literaria. Vocación múltiple, poeta y narrador, tiene una personalidad atenta y atractiva, no en vano está titulado en antropología cultural, etnología, psicoterapia intensiva. Es un todo terreno, sus publicaciones son tan variopintas como su propia actividad literaria. Es autor de poemarios, libros de cuentos, ensayos.

El ministerio de Educación de España le ha reconocido el título de licenciado. Además es máster en Antropología Cultural por la universidad de La Habana, diplomado en Etnología, profesor de secundaria con especialidad en Español, profesor de secundaria básica en Historia. Ha participado en cursos y postgrados, en centros de enseñanza superior de Cuba y España y ha asistido a treinta eventos de crítica e investigación, presentando trabajos de temas históricos y antropológicos.

Si a alguien se le ocurriera decir que los cubanos son perezosos por razón del clima, su actividad en muy diversos frentes lo desmiente. Así preside el festival atlántico de poesía De Canarias al Mundo y el Centro Canario de Estudios Caribeños, es miembro de la Asociación Canaria de Escritores y de la Nueva Asociación para la Edición, de la Asociación de Escritores de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, así como de la Unión de Historiadores de Cuba. Es poeta, dispuesto a recitar sus versos en los muchos eventos que se están celebrando últimamente. Es también narrador y articulista, ha escrito sobre los orígenes literarios de la provincia La Habana como sobre el Cabildo Congo de Nueva Paz. 

Juan Francisco es un hombre inquieto y polivalente, su mujer es también creativa. Y te impacta cuando se arranca con sus versos melancólicos o rabiosos, que recita con voz tronante, como si fuera un pequeño Apolo caribeño, pues se sabe en posesión de la búsqueda y de la rabia, de todas las preguntas y de algunas respuestas. Vale más disponerse a luchar cada mañana que quedarse a ver cómo alumbra el sol.

Hay que echarlos a votazos

José M.Balbuena Castellano

Adiós a la justicia gratuita, la que estaba destinada a personas insolventes, y que era atendida en este extraño país por 32.000 abogados, porque al señor Gallardón, tan original él, como todos los de su clan, se le ha ocurrido subir las tasas judiciales. Así que si alguien en evidente precariedad económica desea presentar una demanda, una reclamación, o cualquier cosa que dependa de nuestro código penal, que lo olvide, porque si  reclama, por ejemplo, 200 euros que se le deben, a lo mejor tiene que gastarse antes 500. Gracias señor Gallardón.

Pero esta gente no para de ser original. Uno de sus señores comentó que “que las leyes, como las mujeres, están para violarlas”. Es el machismo de la España profunda, de la España medieval, con derecho de pernada. Y una bien puesta   y pluriempleada señora Cospedal, (económicamente hablando, eh)  ha desmantelado el parlamentarismo  castellano-manchego y quiere que todas las “autonosuyas” sigan su ejemplo. Solamente pueden acudir a su escaño aquellos que tengan una buena posición económica. O sea , instituirá la plutocracia, o más bien la reconstruirá, porque nunca ha sido ajena en la trayectoria política hispana.

Suma y sigue, pues, el partido impopular, empeñado en hacernos la vida imposible, y a pesar del  aupamiento  de los millones de votos que obtuvo de sufridos y desengañados ciudadanos .  Desengañados, claro, del  fracaso del hombre del talante, que necesitaba bailar al ritmo de  una mejor música, que no con talente-pachanga. Después del ascenso evidente que tuvieron, ahora descienden hacia un pozo que parece que no tiene fondo, llevándose sus incompetencias, sus recortes, sus insensibilidades, su inoperancia, y el favorecimiento descarado que l e hace a la banca, a las financieras, a los mercados, a los bienes patrimoniales y de sociedades… y a la “Führerin” Merkel.

Además, bajo las directrices de una desequilibrada Unión Europea  que no tiene criterios unificados en materia fe organización fiscal y financiera, judicial, administrativa, etc. Lo peor de este país, de España, desvertebrado, enormemente dividido en parcelas tribales, que nos recuerdan a los reinos de Taifas de la época musulmana, es que no existen alternativas políticas fiables , al menos a corto plazo, que nos saquen del atolladero. Y no es cuestión de que haya o una deriva populista, estilo bolivariano chavista, o de dictadura justificada incluso mediante un procedimiento democrático. Hay que descartar siempre el golpismo y las imposiciones totalitarias, del signo que fueren. Creo que los españoles, a estas alturas, se merecen algo mejor.

Nos faltan partidos comprometidos, flexibles, adaptables y sensibles con lasa aspiraciones de los ciudadanos, que no quieren perder  todos aquellos logros sociales y laborales obtenidos tras años de luchas, de reivindicaciones y esfuerzos. Partidos que no se plieguen a intereses del gran capital, de las financieras, a los internacionalismos espurios y que atiendan, en cambio, las demandas  sociales, al buen funcionamiento de las instituciones y administraciones públicas y que nos conduzcan a todos a la recuperación del estado de bienestar, y de derecho, de forma equitativa.

Hace falta en este país una profunda reforma de casi todo: de organización territorial (suprimiendo, por ejemplo, ciertas autonomías que no vienen a cuento y que podrían integrarse en otras de su entorno)  judicial, electoral, educativa, fiscal, sin que existan exenciones patrimoniales, de sociedades, religiosas,etc.

No está mal encaminada la creación de una España federal, que algún que otro partido pregona, aunque el  federalismo no esté en la  mente de los partidos conservadores, y creo que tampoco en la mayoría de la población. Por si alguno no lo sabe aún, Suiza es un país federal, dividido en 22 cantones, donde existen cuatro lenguas oficiales: alemán, francés, italiano y rético-romanche. Hay libertad religiosa y separación de iglesia y estado. Y no deja de ser una nación ejemplarmente democrática, pese a su pluralidad, donde las decisiones importantes se solucionan bajo referéndum. Además, tiene algo para mí muy valioso: su neutralidad. En España estamos alineados con la OTAN (instrumento de Estados Unidos, cuando les interesa) y con acuerdos en USA.

Así pues, tendremos que plantearnos echar a votazos a quienes están degenerando nuestra democracia, nuestras libertades  y nuestros logros, para sustituirlos por aquellos que merezcan nuestra confianza y sean capaces de sacarnos del atolladero en el que estamos metidos.

El libro que Galdós nunca escribió

En la edición facsímil del célebre homenaje que el 9 de diciembre de 1900 le ofreció a Pérez Galdós una nutrida representación de los canarios en Madrid, con motivo de la publicación de Las bodas reales, que completaba la tercera serie de los Episodios Nacionales, observamos que enorme y distinguida fue la asistencia a la velada. Así figuraban Nicolás Estévanez, el Marqués de Villasegura, los generales Luis de Cubas y Federico Verdugo, el conde de Belascoaín, José Wangüemert y Poggio, Luis Doreste Silva. También hubo una carta de adhesión del general Valeriano Weyler, estaban directores de periódicos y en la comisión organizadora figuraba José Betancor Cabrera, más conocido con su seudónimo literario de Angel Guerra.

La reedición, de la Real Sociedad Económica de Amigos del País, con introducción de Antonio Cabrera Perera, transcribe los discursos que fueron pronunciados. Galdós tenía 56 años y el periodista tinerfeño Manuel Delgado Barreto, recién llegado a Madrid, 20. Ni corto ni perezoso, este instó al ilustre autor a escribir un libro relacionado con Canarias. Dijo esto: “Nuestro pueblo necesita una obra, trasunto fiel de sus costumbres, de su vida, de su sentir, pensar y querer, y por suerte y para honra suya cuenta un hijo ilustre que puede ofrecérsela magnífica, soberbia… ¡tan soberbia como el Teide y tan magnífica como los mismos panoramas de los valles canarios! Es una aspiración unánime que en grito suplicante llega a la cima gloriosa que ha tiempo alcanzó el autor insigne de los Episodios Nacionales. Él no lo desoirá, porque sabe que atendiéndolo proporciona júbilo sin medida a su país querido, a la vez que enriquece con una nueva joya el tesoro de nuestra literatura nacional…”

La pregunta es sencilla. ¿Por qué no escribió un Episodio Nacional sobre la derrota de Nelson en Santa Cruz de Tenerife? ¿Por qué dejó el hueco de Canarias en su larga obra novelística y teatral? Hubo que esperar a la década de los 70 en el siglo pasado para que surgiera una narrativa ambientada en las islas, en el ser insular, considerando al archipiélago como un territorio mestizo, cosmopolita, abierto al mundo. Está claro que, a pesar de todo, quien padeció el escarnio del obispo Pildain y toda la leyenda negra posterior, seguirá siendo el más importante escritor canario. Pero ahí quedó esa ausencia: el libro que nunca escribió, el libro que no quiso o no pudo escribir.

This is the life (Amy MacDonald)

El despiste juvenil, esa angustia de no saber exactamente qué hacer, ni donde dormir cuando llegue la madrugada. En las frías calles de Edimburgo se paseó Amy McDonald, y la presente versión de este éxito mundial fue grabado en un concierto en Basilea, Suiza, el año 2008. Cuatro millones de discos han sido vendidos por esta joven escocesa de 25 años, nacida bajo el signo Virgo (25 de agosto de 1987). Dicen los entendidos que su tono de voz es de contralto y que en cierto modo imita a otro grupo célebre, The Cranberries.

Esperamos que ya haya ido encontrando algunas respuestas a sus muchas preguntas. 

El vídeo, como siempre en este blog, subtitulado en español.

http://www.youtube.com/watch?v=5DUjEN-WNUI