viernes, 30 de noviembre de 2012

4 poemas de Felipe Benítez Reyes (Poesía de la Experiencia)


Este poeta andaluz (Rota, Cádiz, 1960) es uno de los representantes de la denominada “poesía de la experiencia”, esa variante intimista y neorromántica. Narrador, ensayista, articulista, ha ganado el Premio Nadal de novela, el Hucha de Oro de cuentos, el Julio Camba de periodismo, el Ateneo de Sevilla de novela, el Loewe de poesía, el Premio de la Crítica y el Premio Nacional de Literatura.

El dibujo en el agua

Bien sabes que estos años pasarán,
que todo acabará en literatura:
la imagen de las noches, la leyenda
de la triunfante juventud y las ciudades
vividas como cuerpos.


Que estos años
pasarán ya lo sabes, pues son tuyos
como una posesión de nieve y niebla,
como es del mar la bruma o es del aire
el color de la tarde fugitivo:
pertenencias de nadie y de la nada
surgidas, que hacia la nada van:
ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

Un dibujo en el agua es la memoria,
y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.

Tú harás ese dibujo.

Y de repente
tendrás la sombra muerta
del tiempo junto a ti

Kasida y Rondó

Las ciudades sin ti no las recuerdo
Son las flores cerradas del mundo
Las ciudades sin ti no tienen nombre
Las ciudades sin ti no las recuerdo
La noche solitaria que parece
Tan solo una tiniebla vagabunda
La noche en que no estás tiembla mi noche
Si el vacío me mira con tus ojos
Vale más el vacío que la vida
Si me mira el vacío con tus ojos
La noche en soledad corrompe sueños
La noche en que no estás tiembla mi noche

Habitaciones prestadas  

Era un sonar de llaves indecisas.
Un ruido profundo de ascensores;
inquietados huéspedes de aquellos edificios
de la periferia, dorados por la tarde.
Era buscar a ciegas
Interruptores de luz, como quien busca
en esas bibliotecas truculentas
el secreto resorte
que conduce a la cámara privada
el sitio inconfesable. Era el olor
de sábanas extrrañas y el olor
desconsolado de los cuartos
de huéspedes, con libros y revistas
de desecho. Era
vestirse con el frío. Salir de allí
de nuevo como extraños.
Más unidos, en fin, por una sombra.
El amor tiene ahora en el recuerdo
olor a cuartos húmedos
y el sonido furtivo de una puerta al abrirse.

Hay un lugar en que la vida tiembla

Hay un lugar en que la vida tiembla
ante el viento y la noche
igual que un pensamiento equivocado.
Un lugar de cristal que alguien ha roto
y en que ya no andará descalza la inocencia.
Un lugar en que flota
el cadáver de un niño ahogado en un mar de relojes
que giran con el dolor de los juguetes averiados.
Y ese mar suena a orquesta de difuntos que interpreta
Las partituras indescifrables del tiempo.
Y hay un baile de espectros incesantes,
y sus rostros son los mismos de aquellos
que andaban por la casa, que hablaban de viajes y países,
que traían regalos de ultramar,
cuando tenía
antifaces la vida, y era la dama loca
que se abría como una flor de nieve
cada día en los ojos
que miraban asombrados los naufragios
de los buques fantasmas,
el vuelo de las cometas en la playa errabundas
y la fugacidad
de los castillos de pólvora, al final de los veranos eternos,
cuando se desgarraban los toldos por el viento y volaban
por las calles vacías los sombreros perdidos,
plumas de gaviotas y arenisca, los jirones
de carteles de cines y de circos
que traían el silbido de las balas,
la furia de las fieras
y los ojos vendados del lanzador de cuchillos
ante la ruleta de la muerte.
Hay un lugar en que aún suenan
los broncos abordajes de piratas a los barcos británicos,
el rugido de tigres de Bengala
y la sonrisa rota
de los magos de Holanda y de Turquía.
Hay en ese lugar
Imágenes borrosas de mujeres
en cuartos de hotel, en asientos
traseros de unos coches furtivos, parados en los bosques
como brillantes amuletos de juventud;
imágenes borrosas de mujeres
en alcobas prestadas, en pasillos
de edificios que tienen
la condición de laberintos recordados.
Hay un lugar en que recorren
las sierpes del rencor la arena blanca.
Hay un lugar en que todo está dicho
y todo está perdido.
Y ese lugar -apréndelo- es tu corazón.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Salón del Libro Africano: los escritores canarios jugamos en 2ª B


¿Por qué cuando a un carpintero se le requiere todo el mundo acepta que se le remunere y con un escritor de aquí no se emplea la misma vara de medir? Disculpen que personalice, pero he de contar algo. Se va a celebrar en Gran Canaria el Salón del Libro Africano, del 11 al 15 de diciembre, acontecimiento que viene envuelto en la polémica. El protagonista es Marruecos y el evento cuenta con fondos de la Unión Europea, la Viceconsejería de Cultura de aquí, la Dirección General de Relaciones con Africa, el ministerio de Cultura de Senegal, el de Marruecos, y la Biblioteca Nacional de Cabo Verde. El objetivo de este acontecimiento, según los organizadores, es “potenciar el sector literario de Canarias y Africa como medio de vinculación cultural de ambos territorios y motor económico generador de desarrollo”. La asociación que desde 2008 organizaba el SILA en Tenerife ha acusado al gobierno canario de chapucería, más que eso: de robarle su proyecto. La fundación acudirá a los juzgados. “El gobierno canario ha permitido un plagio del SILA de Tenerife”.
Bien: lo cierto es que los escritores canarios tenemos la desgracia de jugar en 2ª B, y además no somos ni europeos, ni africanos ni americanos. Vamos, que estamos en el limbo. Por eso se explica que a mi móvil hayan llamado un par de veces los organizadores del SILA para ofrecerme moderar la mesa redonda del 12 de diciembre, sobre lenguas africanas, tema en el cual evidentemente soy experto. Ante mi ingenua pregunta de si habría alguna retribución, dado que moderar el asunto exige un trabajo de documentación y una dedicación previa, se me contestó que en absoluto, que los moderadores no iban a cobrar. Los dineros institucionales son para organizadores y amiguetes. Claro: a usted nadie lo conoce fuera de Canarias y no pretenderá codearse con las estrellas internacionales, debieron pensar. Y uno, que ha intervenido gratuitamente en docenas y docenas de presentaciones de libros, de exposiciones de arte, de debates y coloquios, dice que prefiere quedarse en casa escribiendo y oyendo algo de Mozart.
La cultura, queridos del SILA, no se hace solo con dinero sino sobre todo con ética y con dignidad. Ah: fui cofundador y presidente de la Asociación Canaria de Escritores, con 140 miembros por entonces, y luché por que sea dignificada y reconocida la labor de los escritores de aquí, porque sin duda alguna lo merecen.  

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Rubalcaba ¿por qué no te marchas?


Hubo un tiempo en que un hombre serio, Benito Pérez Galdós, pronunció la siguiente frase: “Voy a irme con Pablo Iglesias. El y su partido son lo único serio, disciplinado y admirable de la España política”. El Partido Socialista Obrero Español vino a suponer un rayo de esperanza para un país de caciques, clérigos, aristócratas ociosos y militares golpistas. Hace ya cien años el PSOE estaba llamado a ejercer un papel importante en la modernización y en la justicia social de España.
Vistos desde fuera, los partidos políticos son organizaciones cainitas donde lo importante no es propiciar la renovación de las ideas sino más bien conservar el sillón y las prebendas. Sucedió recientemente en el PS de Francia, pasa ahora en el partido de Sarkozy, se ve que está ocurriendo en el PSOE. Después de haber padecido al peor presidente de la democracia, el lamentable Rodríguez Zapatero, el desplome de los socialistas en Galicia, el País Vasco y Cataluña es un fenómeno que no le quita el sueño a los actuales dirigentes, empeñados en mantener sus egolatrías en vez de dar paso a un debate de fondo que reconduzca la situación.
Llama la atención, en efecto, el estado de inmovilidad, la impasibilidad del partido y su dirección ante la crónica de sucesivos desastres anunciados, y causa extrañeza que su secretario general, Pérez Rubalcaba, no sea capaz de convocar el congreso y el debate que aclare la situación y, sobre todo, que dé paso a una nueva hornada de dirigentes más comprometidos con el futuro que con el pasado.
¿Por qué no puede haber gente como Tomás Gómez o Carmen Chacón que pasen al primer plano que les corresponde? ¿Por qué los que merecen el ostracismo se niegan a marcharse a casa?
Da la impresión de que los dirigentes son incapaces. Como si les importara un comino la hecatombe gallega, la vasca y la catalana. Como si no quisieran ver que nuevas y valientes formaciones como Ciutadans estén conectando con la ciudadanía mientras ellos solo conectan con sus egoísmos particulares.
Visto desde la calle, da la impresión de que permanecer en la cúpula dirigente de un partido político es una buena bicoca. De ahí que nadie quiera abrir la puerta para que entren nuevos aires. Con razón los partidos políticos están tan mal vistos por la gente del común. Porque el problema no es solo Rubalcaba sino toda la manada de barones, caciques y caciquillos territoriales que se niegan a soltar el trozo de tarta que acaparan.

martes, 27 de noviembre de 2012

La creciente desigualdad, ese es el problema


El verdadero asunto no es el de fabricar señas de identidad y calentar a las masas en la calle para el gozo de los nuevos mesías, Artur Mas sin ir más lejos. Cuando hasta The Economist advierte de que la creciente desigualdad es uno de los grandísimos desafíos sociales, políticos y económicos de nuestro tiempo, es que algo gordo se está cociendo. Así lo ha dejado caer el Informe especial sobre la economía mundial. En Estados Unidos varias universidades de mucho prestigio y el propio Fondo Monetario Internacional están dando la voz de alarma respecto al hecho de que el enriquecimiento de una minoría respecto a la creciente pobreza de las mayorías es lo que ha causado la actual crisis, y no solo eso sino que con la actual situación unos pocos siguen amasando sus fortunones mientras la mayoría languidece y se empobrece cada año un poco más. La ingeniería financiera incrementa la perversidad del sistema neocapitalista, permite crear riqueza “virtual”, no basada en la productividad ni en el esfuerzo sino en el conocimiento de mecanismos tramposos.
Lo ha advertido incluso esa prestigiosa y neoconservadora publicación, The Economist, cuando dice que “las investigaciones de los economistas del FMI indican que la desigualdad frena el crecimiento, causa las crisis financieras y debilita la demanda”. De tal manera que el incremento de los recortes, con el subsiguiente palo al consumo, supone un lastre de difícil solución. Lo novedoso sería que ahora los que mandan en la economía empiezan a preocuparse sobre quién acumula cuánto. Un puro ejercicio de cinismo e hipocresía social, tan patentes en la historia de la humanidad. La desigualdad vendría a ser, según las últimas reuniones del Foro Económico Mundial, “el problema más acuciante de la próxima década.”
El desvalijamiento de la clase media, con la subida de impuestos y el aumento de los recortes, y la escasa creación de empleo, contribuye a que el panorama no mejore en lo más sustancial. En nuestro caso, lo peor es que mientras universidades y foros de medio mundo llegan a esta misma conclusión de lo perverso de la desigualdad, los gobernantes de aquí siguen incrementándonos la dosis de paralizante austeridad en vez de procurar incentivación,  nuevas fórmulas para los emprendedores, créditos a pequeñas y medianas empresas para la creación de empleo. De seguir así las cosas, veremos que cada vez se incrementa el consumo de bienes extremadamente caros por parte de los ricos mientras que la gran mayoría va a tener difícil llegar a la cuesta de enero. El gobierno recorta salarios, subsidios, pensiones, prestaciones sociales y programas educativos, sanitarios y de investigación y desarrollo. 

jueves, 22 de noviembre de 2012

No es posible la paz entre Israel y Palestina


Por Víctor Ramírez
 
La considero impensable porque seguirán implacables las malditamente poderosas industrias armamentísticas funcionando sin cesar...
...porque seguirán implacables las infames mafias financieras del planeta con sus tan "legítimos" bancos disponiendo del dinero y de la economía mundiales…
   porque seguirán implacables los ejércitos con sus cínicos y remunerados "amores" a la correspondiente"patria"...
...porque seguirán implacables las bandas de parásitos políticos "defendiendo" hipócritamente unas"democracias" que no existen por más que sean pregonadas; porque seguirán implacables...

Ya volverá todo esto a echar mano del tan enraizado odio histórico y de clases (y, por consiguiente, producto mucho más "cultural" que racial) que hay entre musulmanes y judíos de la Palestina.
Y volverán porque los implacables no pueden ni saben ni quieren conseguir la paz mundial: les va el negocio en ello.

Sí: pues el principal de sus negocios y de sus pretextos de soberbia existencial y codiciosa es la guerra. Lo es: y por más que se rasguen la vestidura pretendiendo demostrar lo contrario.

Tomado de  anghelmorales.blogspot.com

miércoles, 21 de noviembre de 2012

El Griego no es una lengua muerta: aprenda, ministro de Educación de España


Por Francisco Santana Santos
¿Griego? ¡Una lengua muerta! ¿Quién lo habla? ¿Para qué sirve? ¿No lo sabe usted, Sr. Ministro de Educación de España? Le explico: abúlicos, zoofílicos, macrobióticos, tópicos, típicos, canónicos, ideólogos, criptógrafos, gramáticos, crionizados, telequinésicos, psicópatas, oligospérmicos, demócratas, oligárquicos, escleróticos, amorfos, demagogos, anarquistas, pragmáticos, plutócratas, crematísticos, hipocondríacos, hiperbólicos, cibernéticos, telescópicos, apáticos, monárquicos, anacrónicos, cefalópodos, agorafóbicos, cirujanos, fenómenos, cíclopes, misóginos, políglotas, simpáticos, clitóricos, genéticos, teatros, hipócritas, catetos, esféricos, oligarcas, homofóbicos, catastróficos, paralelos, citoplasmáticos, neurológicos, neumáticos, reumáticos, apologetas, hiperacúsicos, paradigmáticos, ortográficos, sintéticos, gigantes, geógrafos, astronómicos, cinematógrafos, antipiréticos, hipotéticos, metafóricos, éticos, periscópicos, sincrónicos, idílicos, poetas, didácticos, pentágonos, esfínteres, gástricos, mastodónticos, hermafroditas, rinocerontes, filósofos, ateos, geómetras, trapezoides, hipotenusas, melancólicos, odiseas, polémicos, tecnócratas, dinosaurios, emblemáticos, orgasmos, tetrápodos, monarcas, agónicos, aromas, tiranos, problemas, litotricias, nefrólogos, cromáticos, fotógrafos, ortopedas, energéticos, tanatorios, sistólicos, clorofílicos, eróticos, miméticos, psicóticos, hemofílicos, católicos, termómetros, pedagógicos, anemómetros, isobáricos, sinérgicos, paralelepípedos, hipopótamos, pirómanos, misántropos, polígonos, orgánicos, psicosomáticos, kilómetros, batiscafos, aeronáuticos, terapéuticos, anémicos, epigráficos, telesféricos, archipiélagos, macaronésicos, melómanos, epílogos, cromosomáticos, cínicos, agnósticos, estoicos, hedonistas, demonios, ángeles, esquizofrénicos... Idiotas, megalómanos, oligofrénicos, paranoicos, microcefálicos, políticos... y así hasta el fin de la galaxia.
¿Una lengua muerta?.... ¡muerta de risa!
(Tomado del periódico La Provincia)

martes, 20 de noviembre de 2012

Aquiles García, un poeta que crece


Aquiles García Brito (Las Palmas de Gran Canaria, 1959) ha sido componente de un grupo musical de rock que alcanzó cierta fama y directivo en una entidad bancaria. De siempre le interesó y ocupó la actividad artística, pues obtuvo algunos premios en concursos nacionales. Aquiles es tranquilo, armonioso y paciente, valora mucho la religión y el amor de Viky, entiende la literatura como una actividad necesaria pero también basada en el trabajo constante y humilde, por eso en un breve tiempo ha conseguido adhesiones tras su acceso al mundillo literario local, no solo con la publicación de su primer libro de poemas, La voz mirada, Aguere-Idea, sino también por su reconocida capacidad de organizador y promotor cultural. No en vano ha reunido 60 escritores en su joven Nueva Asociación Canaria para la Edición, que preside, y desde la que fomenta encuentros y recitales literarios.
Como cuenta Rosario Valcárcel en su blog El séptimo cielo, a propósito de su primer poemario, a Aquiles de chico le gustaba inventar obras de teatro para los amigos, y se ayudaba de guiñoles, figuras de cartón que él mismo hacía. Más tarde, en la adolescencia, participó en concursos de narrativa y logró algún premio de poesía. Aquiles es el típico ejemplo de persona interesada por las letras que en su madurez empieza a publicar poemas y relatos. Recientemente su poema Canción de las banderas fue traducido al rumano y otro trabajo suyo apareció en la revista internacional Isla Negra, de Chile. Hoy se dedica a la composición musical de temas propios y a poner música a poemas de otros autores, así como elabora bandas sonoras para cortos de cineastas locales. La poesía de Aquiles es cercana, habla de cosas cotidianas, del paso del tiempo, el amor, la presencia de la muerte. En su poema La casa grande dice lo siguiente: Quiero una casa grande con las puertas abiertas / para que entren todos los nombres, / quiero una casa grande, a la rosa de los vientos /con fachada a todos los signos, / con azotea para toda voz / que ulula en este firmamento / de fugaces estrellas.  
En su poema Phoenix Canariensis habla del significado mitológico de la palmera, su simbología, lo efímero de la vida: El columpio que me llevaba / me traía y de nuevo ahora / me eleva a su follaje, / es la misma certeza / que bajo su fresca caricia / adquirí en la fugaz infancia: / Esta es mi casa, / cuna de dioses mitológicos, / árbol de vida, hija del mar / en los reinos antiguos. En Aquiles desfilan el mar, la soledad, la ensoñación, el compromiso social, todo ello con naturalidad y tal sinceridad que su voz no solo se hace creíble sino que progresa de manera constante y fluida.  
Ilustraciones: el poeta, y con Rosario Valcárcel en una presentación de “La voz mirada”

lunes, 19 de noviembre de 2012

Jóvenes en paro: un drama nacional


Una de las mayores frustraciones que se pueden padecer es estudiar una carrera universitaria, apuntarse a varios másters, hacer pinitos con algún idioma y luego dedicarse a poner currículums para dependientes en El Corte Inglés. Cuando la gente joven obtiene, al fin, su primer trabajo se da cuenta de que el esfuerzo anterior no le ha servido gran cosa. Algunos han tenido que arriesgarse a fundar su propia empresa, sorteando los mil impedimentos burocráticos; otros se han colocado en una cafetería, una tienda de ropa o algo parecido. Además, hay otras circunstancias desfavorables. Los incrementos de las tasas han disparado el coste de los másters. Y los que quieren aprender un idioma se dan cuenta de que los centros especializados están saturados.
Salir al extranjero para encontrar un minitrabajo que ayude a sobrevivir, con la esperanza de que algún día hallarán una ocupación acorde con su formación, requiere mucha suerte. Ser licenciado en Historia o en Derecho o en Arquitectura es deprimente; en cambio los profesionales de la salud, médicos y enfermeros, pueden colocarse con facilidad en el extranjero. ¿Y para qué sirve un periodista en la sociedad actual? Aquella profesión que gozó de prestigio y hasta de influencia hace ya décadas se ha visto condenada al ostracismo. La caída brutal del empleo hace que ya no queden gabinetes de prensa ni siquiera en los ayuntamientos más alejados, las televisiones y las radios se están viendo sometidas a reducciones drásticas de plantilla. Incluso las carreras que han estado de moda hasta hace poco, psicología por ejemplo, están ya tan colapsadas que ni siquiera poniendo un psicólogo en cada familia habría una ocupación adecuada.
Frente a este panorama, hay titulaciones que están mejor situadas: las carreras técnicas y sobre todo la informática permite que algunos de los recién titulados se arriesguen a fundar su propia empresa. ¿Las soluciones? Cuando se suceden los gobiernos incapaces de resolver cuestiones sociales tan básicas nos damos cuenta de que gana la partitocracia, los aparatos estatales ya no sirven. La enseñanza está mal orientada y las iniciativas del gobierno para resolver estas cosas escasean. Faltan créditos y estímulos a los jóvenes para que puedan emprender, para que puedan hallar soluciones.  Ilustración: plantada de maletas de jóvenes en paro, en Barcelona

jueves, 15 de noviembre de 2012

Llamando a la diosa Fortuna (Carmina Burana)

En estos tiempos desfavorables necesitamos llamar a esta diosa para que nos quite los desahucios, los mercados, la Troika, los recortes, los malos políticos, los abusos del neocapitalismo y un largo etcétera. O Fortuna, poema contenido en el manuscrito Carmina Burana, está dedicado a Fortuna, diosa romana de la suerte, cuyo nombre en itálico era Vortumna, que significa "la que rueda". Fue escrito en latín medieval sin usar la clásica métrica latina, un conjunto de poesías de los trovadores vagabundos que cantaban por los pueblos, a menudo monjes que habían abandonado los monasterios.
La exaltación de la vida y de los placeres terrenales, el célebre lema del Carpe Diem, junto a una intensa sátira social, es el fondo de esta gran obra cuya popularidad nació con la música de Carl Orff (Munich, 1895-1982). El manuscrito del siglo XII da pie a una pieza musical popular en todo el mundo.
O Fortuna en Latín
Traducción
O Fortuna
velut luna,
statu variabilis,
semper crescis
aut decrescis;
vita detestabilis
nunc obdurat
et tunc curat
ludo mentis aciem,
egestatem,
potestatem
dissolvit ut glaciem.

Sors immanis
et inanis,
rota tu volubilis,
status malus,
vana salus
semper dissolubilis,
obumbrata
et velata
michi quoque niteris;
nunc per ludum
dorsum nudum
fero tui sceleris.

Sors salutis
et virtutis
michi nunc contraria,
est affectus
et defectus
semper in angaria.
Hac in hora
sine mora
corde pulsum tangite;
quod per sortem
sternit fortem,
mecum omnes plangite!
Oh Fortuna,
como la luna
variable de estado,
siempre creces
o decreces;
¡Que vida tan detestable!
ahora oprimes
después alivias
como un juego,
a la pobreza
y al poder
derrites como al hielo.

Suerte monstruosa
y vacía,
tu rueda gira,
perverso,
la salud es vana
siempre se difumina,
sombrío
y velado
también a mí me mortificas;
ahora en el juego
llevo mi espalda desnuda
por tu villanía.

La Suerte en la salud
y en la virtud
está contra mí,
me empuja
y me lastra,
siempre esclavizado.
En esta hora,
sin tardanza,
toca las cuerdas vibrantes,
porque la Suerte
derriba al fuerte,
llorad todos conmigo.


El vídeo es magnífico (si se cuela un anuncio, espero que lo puedan obviar)

http://www.youtube.com/watch?v=GD3VsesSBsw&feature=related

miércoles, 14 de noviembre de 2012

Cenas de sábado: parejas y tentaciones


La tentación siempre surge en el momento menos pensado. Una simple mirada, un movimiento de los ojos, un rictus inapreciable en unos labios de carmín, una palabra más cálida que la anterior… Somos seres solitarios que odian estar solos. Y en las cenas con parejas amigas siempre tenía que aprovechar algún tema banal de conversación. Debía poner especial cuidado, porque ya dicen los ingleses que de religión y de política nunca se ha de hablar en la mesa. Por eso, procuraba no herir susceptibilidades.
                Pero solía suceder que alguien sacaba el tema de la otra vida y las experiencias paranormales.
                Esa noche éramos once personas a la mesa, de las que tan sólo conocía a una: Eduardo, el dueño de la casa.
                -Trabajo en el Conservatorio, que como ustedes saben está construido sobre el cementerio del convento franciscano y suceden cosas extrañas –dijo Emilio-.
                -Tengo entendido que en el siglo XVI eran enterrados allí los genoveses que vivían en la ciudad –añadió Eduardo, muy puesto en temas de historia.
                -Creo que sí. Fue un convento importante, con sus acequias y sus cultivos pioneros, en realidad casi fue el núcleo de la primitiva ciudad de Las Palmas. Pues bien: de noche, cuando nos quedamos ensayando partituras percibimos algo anómalo. Le ha sucedido también a algunos compañeros, ven presencias inauditas. Incluso se abren solas puertas blindadas que no puede mover una simple corriente de aire.
                -¿Hay guardián en el edificio? –preguntó Belén.
                -Hasta el guardián ha tenido ganas de salir pitando.
                Emilio lo fue explicando con mayor detalle. Dijo que alguien desordenaba las partituras, confundía a los otros músicos. Debía ser un espíritu juguetón, concluyó.
                -A mí estos temas me dan miedo –interrumpió Yanely, una dependienta de grandes almacenes.
                -Yo no creo en eso –advirtió Noelia, directora de una sucursal bancaria.
                Intentaron cambiar de tema. Pero Bety tenía curiosidad, una mujer desenfadada y sin prejuicios.
                -En realidad, hay muchas cosas que no conocemos. Incluso dicen que nuestro cerebro no trabaja al cien por cien. Desde que me separé y vivo con una perrita a veces me doy cuenta de que se queda parada, atenta a algo que sólo ella ve. Ladra sin motivo, luego se asusta y viene para que yo la proteja.
                -Pues si me lo permiten, añadiré que una noche tres compañeros y yo decidimos hacer algunas experiencias –Emilio volvía a la carga-. Por ver si en realidad hay algo en el edificio. No nos atrevimos a grabar sonidos pero sí nos pusimos a hacer fotografías.
                -¿Y qué sucedió? –Timoty, ATS de un hospital, era de los más curiosos.
                -¿Se cerró sola alguna puerta? –Bety se iba enganchando, casi sin querer.
                -No sólo eso, sino que por el techo de una sala se percibían con toda claridad pisadas.
                -¿No sería el viento?
                -Era una planta baja. Y no podía ser el viento, porque la secuencia de sonidos sería intermitente y en cambio lo que percibíamos tenía una cadencia regular.
                -¿Y en las fotos se apreciaba algo? –preguntó Norberto, un funcionario público.
                -En la mayoría no aparece nada digno de mención. Pero en cuatro o cinco sí vimos algo raro, un conjunto de bolitas pequeñas, transparentes. Y en una pared parecía dibujarse un rostro.
                -¿No serían los efectos del revelado?
                -No podía tratarse de eso, tomamos precauciones y contrastamos las fotos con expertos –Emilio estaba seguro de sus palabras.
                -No sigan, por favor. O si no esta noche no dormiré –dijo Yanely.
                Entonces pasamos al comedor. Abrimos un par de botellas de tinto de muy buen paladar, degustamos las distintas variedades de tortilla, los langostinos y los ibéricos. Bety había traído delicias de salmón que desaparecieron enseguida. La ensalada tenía de todo, incluso nueces, dátiles, trocitos de manzana y queso Roquefort.
                Era ya muy tarde, y dos parejas se retiraron alegando que tenían en casa una chica para cuidarles los niños.
                Al rato me quedé solo con el anfitrión: Eduardo, un excelente delineante. Pero me atemorizaron sus miradas. Alegué una excusa estúpida y me despedí. El quiso propinarme un beso de tornillo, pero logré escapar. “Me voy a Tafira”, le dije. “Mañana tengo que acudir al aeropuerto.”
                Al bajar en el ascensor alguien rozó mi espalda. Con unos dedos suaves, dulces, tiernos.
                No grité.
                -Esta noche tengo miedo. No me dejes solo –balbuceó.
                -Está bien –le dije-. Subamos.
                Cuando pronuncié esa frase debió quedarse tan sorprendido como yo mismo.

                Ilustración: Berlin Night Club, obra de George Grosz

martes, 13 de noviembre de 2012

Sensualidad en grado sumo: el Bolero de Ravel


 
El célebre Bolero que compuso Maurice Ravel en homenaje a la bailarina y mecenas Ida Rubinstein (1885-1960) fue estrenado en 1928 y conoció un éxito inmediato, siendo una de las piezas musicales más populares en el siglo XX.  
Inspirado en la danza española, con su ritmo obsesivo, está interpretado por una orquesta dirigida por el violinista alemán André Rieu.
En el retrato de Valentín Serov observamos a la bella destinataria de la obra.
Espero que disfruten el vídeo de Youtube, aunque a veces alguien "cuela" un anuncio con el que no tengo nada que ver:

http://www.youtube.com/watch?v=3-4J5j74VPw&feature=related

lunes, 12 de noviembre de 2012

Edgar Allan Poe: el terror como solución


El terror como solución parece venir a pelo en el ambiente enrarecido que vivimos, de hecho en los últimos años las historias con los vampiros y los fantasmas llenan buena parte del ocio. Debe ser que las emociones fuertes, las sacudidas, las orgías de sangre y violencia, vendrían a significar una respuesta al caldo de cultivo de angustia, crispación y nihilismo que ha introducido la feroz crisis económica. Asimismo, podemos estimar que lo sobrenatural, lo mágico, lo esotérico y lo fantástico vienen a ser, asimismo, caldos de cultivo de videojuegos, comics y otros entretenimientos con gran éxito entre las masas juveniles y adultas.
Edgard Allan Poe, uno de los fundadores del cuento moderno, fue un hombre atormentado y genial. Un escritor que, por encima de todo, se exigió ser escritor en una época en que las editoriales no pagaban derechos de autor ¿de verdad los han pagado alguna vez con cuentas claras? Poeta, periodista, narrador, ensayista, persiguió la belleza a pesar de los muchos reveses que le dio una existencia tan atormentada como la suya, en la que figuran la angustia económica, el abuso del juego y del alcohol, así como los delirios mentales. Sus relatos de terror, detectivescos o de ciencia ficción, son tan potentes que no solo inauguran géneros sino que ejercen una gran influencia en la historia de la literatura universal, en cierto modo anticipan el vigor de las letras norteamericanas. Admiradores suyos son por ejemplo Baudelaire, Dostoievsky, Kafka, Lovecraft, Cortázar, Borges, Conan Doyle (el inventor de Sherlock Holmes) y un larguísimo etcétera.
Casi dos siglos después, Poe no envejece. Su empeño, tan iluminado, por subsistir exclusivamente en base a los ingresos de su obra literaria le costó innumerables disgustos y en cierto modo fue la causa que lo derrumbaría definitivamente. Una muerte demasiado precoz, a los 40 años, muestra su fiereza romántica, su afán por vivir frente a todos las prohibiciones de su época.
El inmortal autor del poema El cuervo, el genial escribidor de El escarabajo de oro, el autor de relatos breves tan sublimes como El barril de amontillado, Manuscrito encontrado en una botella, Berenice, Ligeia, Los crímenes de la calle Morgue o Conversación con una momia es una autoridad cuya obra no pasa de moda, y da pie a continuas adaptaciones del cine y la televisión.

sábado, 10 de noviembre de 2012

José Rafael, poeta tierno y social

José Rafael Hernández Santana tiene una voz personal en el mundillo literario, su acento es tierno e irónico, fustiga los males de la sociedad y a la vez se emociona ante los grandes temas de la existencia: el amor, la soledad, la injusticia, los males sociales. Abogado con largo ejercicio profesional y poeta con 50 años de ejercicio, un hombre letraherido que desde 1963 ha dejado constancia de su creación. Muchos años de dedicación a la poesía, tanto en su vertiente de poeta lírico como satírico. Desde la sombra fue su primer poemario , y  Poema a la soledad del pueblo saharaui, aparecido en 2010, muestran su camino. Entre ellos queda una constelación de publicaciones en las que ha dejado constancia de su compromiso ético, su dedicación a los demás, su capacidad de ternura y de solidaridad.
Simultáneamente, la vertiente de crítica social ha estado presente desde el Poemario del halcón, publicado por el Ateneo de Salamanca hasta las Sátiras ultraperiféricas y el Manifiesto de los Cuatro Reyes de la Baraja. Su página Satirimundi (www.satirimundi.com) tiene numerosas visitas internacionales, y en ella recoge glosas sobre temas de estricta actualidad, como la siguiente, titulada El maná: “Para acallar tripas vacías / que suenan con estridencia, / el mejor sustento para Mas: / el maná de la independencia.
Ha sido constante la dedicación de José Rafael para dar a conocer la obra de los demás a través de suplementos literarios de periódicos, y actualmente mediante el espacio semanal Satirimundi de la Televisión Independiente de Canarias. Su mirada generosa es un apoyo constante para los escritores de la tierra. Por otro lado, la académica Carmen Conde, la poeta Josefina Verde y el profesor Sánchez Zamarreño, de la universidad de Salamanca, han figurado entre los presentadores de sus obras.
El poeta ha presentado recientemente su Elegía epistolar (Cartas a poetas memorables) y el próximo 21 de noviembre hará lo propio con Se me olvidó tu voz, ambos títulos salen a la luz con el patrocinio de la Real Sociedad Económica de Amigos del País. Precisamente su director, Tomás Van de Walle Sotomayor señala que “se entiende cada vez mejor lo dicho por el profesor José Quintana, en su Antología de 96 poetas de las Islas Canarias”, prologada por el académico José María de Cossío, que José Rafael es poeta de lo concreto, conoce el oficio del verso, sabe que la poesía no es un camino de asalariados, sino la expresión a que tiende el humano buscando un asidero firme, algo que hoy se nos hace verdaderamente imprescindible a nuestra condición humana, que a tantos vaivenes éticos, sociales, culturales y espirituales se ve irremediablemente sometida.”
Elegía epistolar (Cartas a poetas memorables) es un homenaje a grandes figuras de las letras canarias y universales. Desde Alfonsina Storni al chino Li Po, el nórdico Pär Lagervisk, el francés Baudelaire o el norteamericano Walt Whitman a los valores hispanos de Antonio Machado, Miguel Hernández o Federico García Lorca, sin olvidar a los insulares Domingo Rivero, Saulo Torón, Pedro García Cabrera, Alonso Quesada y Tomás Morales. El lirismo y el tono pedagógico de las estampas dedicadas a cada uno de estos grandes autores han hecho posible la divulgación de este bello volumen en los centros de enseñanza.
Se me olvidó tu voz, poemario que presentará la escritora Rosario Valcárcel en la sede de la Real Sociedad Económica de Amigos del País, en Vegueta, el miércoles 21, habla de la pasión amorosa, la soledad, la noche, la melancolía del vivir, los desengaños y la esperanza de estos años. Con versos cortos y expresivos el autor fija su posición en el mundo, la tristeza y la alegría, su decepción y su esperanza.
Ironía y sarcasmo están presentes en estos breves poemas, exponentes de su espíritu de lucha, de su compromiso, poesía social fresca y luchadora:
 
¿Por quién están
doblando
las campanas
de Catedrales
e Iglesias?
Su responso
metálico,
su Réquiem
de bronce,
es por la Clase Media.

En el estómago
empiezan las digestiones.
en los estómagos vacíos,
las revoluciones.

Inyecciones millonarias
para bancos apoyar.
Al ciudadano que se arruina,
una inyección letal.

En el monte
Gólgota,
en las afueras
de Jerusalén,
Jesucristo
fue a la cruz
clavado.
En España,
en el Gólgota
del paro,
cinco millones
quinientos mil
crucificados…

Los pueblos
ya no se duermen
con el cuento
de Caperucita Roja
del Comunismo,
ni con el cuento
de las Mil y una Noches
del Capitalismo.
(Habrá que inventar
otro cuento
para dormirlos) 

viernes, 9 de noviembre de 2012

4 poemas de Andrés Sánchez Robayna

Andres Sanchez Robayna (Santa Brígida, 1952)   Es Premio Nacional de Traducción y Premio Nacional de la Crítica por su libro La Roca, 1984. Catedrático de Literatura Española en La Laguna, fundó y dirigió las revistas Literradura y Syntaxis.  
Traducido y valorado en el exterior, constituye un referente de la rica tradición poética de las islas.

LAS PRIMERAS LLUVIAS

La tierra de que hablo, hacia noviembre,
conoce el viento. Llega, desde el este,
hasta los arenales como un ave sedienta,
sopla las aguas negras. Esta noche
removió los postigos mal calzados
y agitó la palmera. En los cristales
chillaba como un pájaro perdido.

Dibujará en la grava algún signo remoto,
y veré casi al alba las huellas del fragor
sobre los restos del volcán, el naufragio nocturno.
Será un signo de nuestra vida, un eco,
ya inerte, de la tromba del cielo, que ignoramos,
querré leer en él, y será como unir,
nuevamente, las hojas resecas para un fuego.

¿Qué nos aguarda, puro, en el estruendo,
en el pico del ave enhebrando los mundos
de cuanto conocemos e ignoramos? Seguimos
recogiendo las hojas, y veremos
en la rama quebrada una imagen posible
del estertor del cielo, anoche, entre las nubes
aún grises a esta hora temblorosa.

Nada, ni tan siquiera el viento que rompía,
de madrugada, contra los postigos,
contra la grava, oscuro contra oscuro remoto,
podrá decir el signo, en la ignorancia.
Saber de un no saber, ni siquiera el sentido
de la ignorancia, ahora que las gotas resbalan
sobre el cristal, sobre la transparencia.

De "Fuego blanco" 1992

EL VASO DE AGUA
 A Ramón Xirau
El vaso no es una medida. El vaso en pleno mediodía, el vaso es de un cristal ligero, muy delgado, delicadeza medida, estancia bajo el sol. El vaso de agua es un ensayo de quietud.
El sol bebe con un sorbo invisible. El sol sin uñas, quieto y rasgado.
El vaso está en reposo bajo el sol, y bajo la mirada, erguido y soleado. El vaso es la mirada. El vaso quieto bajo el sol rasgado.
Todo sucede en una ausencia. El vaso de agua estaba. Pero puedo dejar de pensar en lo que miro o escucho. Puedo dejar de decir lo que me miro o escucho. Solo existe la verja de hierro recorrida por flores perezosas, al aire quito, la terraza a esta hora crecida y plena.
El sol confluye aquí y allá, y presencia y ausencia son formas giratorias. En la terraza del sol quieto y vacío una hoja dibuja su sombra y esta le devuelve su presencia, y la luz entra y sale del vaso de agua abatido por sombras dispersas, y el sol busca pulsar cada cosa, y todo le devuelve su ser -y cuando se detiene sobre el vaso, luz recta y presencia obediente- el vaso no echa sombra alguna sobre la mesa de la terraza de quietud.
(De “La Roca”, 1984)

LA ABUBILLA

En la hierba del cielo, o de los mundos,
el animal levanta el vuelo breve,
la cabeza incendiada, el cuerpo astuto,
la cresta reflejada por los charcos del tiempo.

Lo vi en días de luz que no regresa,
pero un niño regresa. Un niño, ahora,
cuida su pata herida junto a una casa blanca,
en el tiempo sin tiempo y en el no de la luz.

LAS NUBES

Pasan las nubes blancas. En la tierra
indescifrable, el matorral oscuro,
la fijeza del tojo. Arriba, el cuerpo errante
del cúmulo en el nudo de la luz.

Pasar, como las nubes,
los cielos arrasados del verano tardío,
atravesar la claridad, herido,
en los ojos dolor, un cardo entre las manos.

jueves, 8 de noviembre de 2012

La poesía canaria, desde Cádiz


 
Alfonso Baro es un andaluz amigo de Canarias. Vive en Cádiz, es un cantautor en busca de belleza. Pone música a poetas como Tomás Morales, Josefina de la Torre, Félix Casanova de Ayala, Andrés Sánchez Robayna, Cesarina Bento Montesinos y otros.
En su blog “Desde mi azotea”, whoduth.blogspot.com nos entrega sus emociones y sus búsquedas. En el siguiente enlace se aprecia su última aportación sobre escritores de las islas.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

"50 sombras de Grey": pésima literatura erótica, éxito editorial


Es extremadamente raro que en un libro coincida la calidad literaria con la venta masiva de ejemplares. Se ha dado, sí, el caso de manera excepcional con grandes autores contemporáneos como Gabriel García Márquez. ¿Cuántos millones de ejemplares ha vendido Cien años de soledad? Sin duda muchos. Lo mismo podríamos decir de La ciudad y los perros, de Mario Vargas Llosa, y, repasando la historia, podríamos añadir que en su día fueron superventas nombres como Dostoievsky, Balzac, Pérez Galdós, Tolstoi, Flaubert. ¿Qué decir de Shakespeare o Miguel de Cervantes?

En el mundo actual con excesiva frecuencia un libro, o una película,  o un disco, o cualquier otro producto artístico, puede convertirse en objeto de consumo masivo pese a sus escasos méritos. Es el caso, por ejemplo, de Cincuenta sombras de Grey, primera entrega de una lamentable trilogía de E. L. James que tiene las ínfulas de autora erótica. Los norteamericanos saben lanzar muy bien sus subproductos culturales, su marketing es impresionante. Y aunque esta seudoliteratura sea una pálida copia entre Blancanieves e Historia de O, célebre novela de Pauline Réage, seudónimo de la escritora francesa Dominique Aury, está consiguiendo un éxito impresionante… entre gente que jamás lee un libro. Chica pobre, hombre rico y caprichoso, su puntita de sadomasoquismo, su lenguaje callejero, su tono repetitivo y facilón enganchan a más de cuatro que jamás leerán a García Márquez o a Borges.
De su lanzamiento editorial transcribo estas tópicas y eficaces frases que siguen a continuación: “Cuando la estudiante de Literatura Anastasia Steele recibe el encargo de entrevistar al exitoso y joven empresario Christian Grey, queda impresionada al encontrarse ante un hombre atractivo, seductor y también muy intimidante. La inexperta e inocente Ana intenta olvidarle, pero pronto comprende cuánto le desea. Cuando la pareja por fin inicia una apasionada relación, Ana se sorprende por las peculiares prácticas eróticas de Grey, al tiempo que descubre los límites de sus propios y más oscuros deseos. "Cincuenta sombras: la exitosa combinación de historia romántica y juego erótico de alto voltaje que ha tocado la fibra de muchas mujeres." (Daily News) Cincuenta sombras de Grey es la primera parte de la trilogía Cincuenta sombras, que continúa con Cincuenta sombras más oscuras y Cincuenta sombras liberadas. La autora, E.L. James ha desempeñado cargos ejecutivos en televisión. Está casada, tiene dos hijos y vive en Londres. De niña, soñaba con escribir historias que cautivarían a los lectores, pero postergó sus sueños para dedicarse a su familia y a su carrera. Finalmente reunió el coraje para escribir su primera novela Cincuenta sombras de Grey. Es también la autora de Cincuenta sombras más oscuras y Cincuenta sombras liberadas. Con motivo del fenómeno editorial que ha supuesto su trilogía «Cincuenta sombras», con gran repercusión en los medios y que ya ha vendido millones de ejemplares, la revista Time ha nombrado a E.L. James una de las cien personas más influyentes del año”

martes, 6 de noviembre de 2012

Libre te quiero: García Calvo, por Amancio Prada


El gallego Amancio Prada popularizó esta breve y bellísima letra llena de intención, canción que es un poema de Agustín García Calvo, pensador libertario recién fallecido.
Ensayista, poeta, dramaturgo, traductor y profesor que murió el 1 de noviembre y que siempre destacó por su afán libertario, la búsqueda de horizontes nuevos, más allá de las fórmulas triviales. Fue apartado de su cátedra durante el franquismo. En sus últimos años siguió oponiéndose al sistema y acudiendo a las asambleas del 15-M.


lunes, 5 de noviembre de 2012

Lluvia, al fin


Dios aprieta pero no ahoga y, por mal que estén las cosas, todo tiene arreglo. Eso decía el abuelo cuando venían las sequías o las lluvias tan encharcadoras que pudrían las papas. La isla es un peñón de dos millones de años que el caminante contempla como una cuña de obsidianas y basaltos, mirador transparente a las estrellas. Al amigo Víctor le encanta salir a los caminos con su morral al hombro, queso ahumado, higos pasados y almendras, una cantimplora. Ni se acuerda del estrés del tráfico, ni de la masificación urbana, Madrid apretado y estresante. Divisa las formaciones de fayal-brezal, los castaños corpulentos, el ganado en relvas y los conejos saltarines. Los lechos de volcanes invadidos por pinos y brezos, las laderas excavadas por barranqueras, un paisaje modelado por el alisio que danza entre los espinazos de la cumbre. Las casas tradicionales, sabiamente orientadas a la luz.
Los campesinos andaban la isla de banda a banda, caminos de bejeques y gacias, tagasastes y tederas, cerrajas, tajinastes azules, diminutas margaritas, líquenes de cien colores. El paisaje siempreverde: laureles, viñátigos y acebiños junto a madroños, barbusanos y mocanes con sus rincones de hojarasca, las fuentes que manan todo el año, los charcos de agua, los helechos gigantes en los cabocos. La niebla sube a empellones por las laderas, los amagantes perderán sus pétalos rosados, los islotes de codesos amarillos florecerán en junio, los corazoncillos esperan la visita de las abejas en abril. En la cumbre pinos centenarios contemplarán la nieve y las heladas, los líquenes invaden sus ramajes. Las retamas esperan que la primavera, igual que las violetas y los alhelíes, las pajoneras, los tomillos y poleos silvestres. El drago, nuestro árbol del Bien y del Mal, cuya savia cierra heridas. El pazote, la borraja y la salvia para el catarro, el comino y el anís sanadores de diarreas, la zarzaparrilla para la soriasis y para refrescar la sangre, la cañalimón que baja la tensión, la yerbaluisa para el estómago.
Después de una larguísima seca, el agua vuelve a fecundar la tierra, la isla reverdece, la lluvia es la mejor terapia, los saltos de agua, los barrancos de agua clara. Cuando regresa a los senderos de la isla natal, cuando todo reverdece tras la lluvia, Víctor se vuelve panteísta

sábado, 3 de noviembre de 2012

Zombis y vampiros


Está claro que el súbdito austriaco que se lanzó desde casi 40 kilómetros de altura sabía que al llegar a la Tierra iba a tener problemas. De hecho, luego le han surgido unas cuantas tropelías. Algo similar debe suceder a la economía española, que raro es el día en que no se adivinen caídas en picado, luego matizadas e incluso optimizadas por el señor ministro, para el cual los brotes verdes ya proliferan por doquier. Cáspita, lo mismo decía Zapatero parece que hace ya varias décadas.
Finados y Halloween han librado su tradicional batalla, y lo nuestro se niega a desaparecer del todo en esta batalla intercultural. Más crudo lo va a tener Obama para revalidar, la América profunda, esa del Tea Party y de la intolerancia, esté dispuesta a dar su zarpazo. No en vano los ancestros rurales y puritanos siempre están ahí, y más en una época de crisis total como esta, en la que Nueva York se ve anegada y casi sepultada por el huracán pero nadie hace nada para disminuir los efectos del temible cambio climático que ya tenemos aquí. Noviembre es un mes de penitencias: pasada la conmemoración de los difuntos, la gente hace números y más números para ver cuanto se puede gastar en las Navidades venideras, que ya encendieron las luces del arbolito a toda prisa por aquello de que la alegría de las fiestas es una asignatura obligada en los años duros. Dirá el señor ministro de Economía y Competitividad que la cosa va mejor de lo que parece, y que el espejismo del paro es una minucia, una sensación equivocada.
Pues claro que, andando entre zombies, ya sabemos donde están los vampiros: en los directivos de los bancos rescatados con dinero público que cada día mandan al puro desahucio a cientos de familias desgraciadas. País justo y bien llevado el que tenemos, que siempre llegó tarde a todo, y donde más se practica la injusticia y el oprobio por parte de los ricos frente a los que tienen menos. Es lo que toca: hacer examen de conciencia y cumplir la penitencia, con tal de ganar la prometida gloria eterna. Por cierto ¿han visto la cara de la reina Sofía ahora que cumple 74 años? Los disgustos que le dan, ahora en forma de dos presuntos hijos naturales del Rey que trastocarían la sucesión, no la dejan vivir en paz. Y la pregunta clave es ¿realmente son monárquicos los españoles?
Humor: Alfons López, en diario Público