Fiesta de disfraces (cuento de Woody Allen)

Les voy a contar una historia que les parecerá increíble. Una vez cacé un alce. Me fui de cacería a los bosques de Nueva York y cacé un alce.

Así que lo aseguré sobre el parachoques de mi automóvil y emprendí el regreso a casa por la carretera oeste. Pero lo que yo no sabía era que la bala no le había penetrado en la cabeza; sólo le había rozado el cráneo y lo había dejado inconsciente.

Justo cuando estaba cruzando el túnel el alce se despertó. Así que estaba conduciendo con un alce vivo en el parachoques, y el alce hizo señal de girar. Y en el estado de New York hay una ley que prohíbe llevar un alce vivo en el parachoques los martes, jueves y sábados. Me entró un miedo tremendo…

De pronto recordé que unos amigos celebraban una fiesta de disfraces. Iré allí, me dije. Llevaré el alce y me desprenderé de él en la fiesta. Ya no sería responsabilidad mía. Así que me dirigí a la casa de la fiesta y llamé a la puerta. El alce estaba tranquilo a mi lado. Cuando el anfitrión abrió lo saludé: “Hola, ya conoces a los Solomon”. Entramos. El alce se incorporó a la fiesta. Le fue muy bien. Ligó y todo. Otro tipo se pasó hora y media tratando de venderle un seguro.

Dieron las doce de la noche y empezaron a repartir los premios a los mejores disfraces. El primer premio fue para los Berkowitz, un matrimonio disfrazado de alce. El alce quedó segundo. ¡Eso le sentó fatal! El alce y los Berkowitz cruzaron sus astas en la sala de estar y quedaron todos inconscientes. Yo me dije: Ésta es la mía. Me llevé al alce, lo até sobre el parachoques y salí rápidamente hacia el bosque. Pero… me había llevado a los Berkowitz. Así que estaba conduciendo con una pareja de judíos en el parachoques. Y en el estado de Nueva York hay una ley que los martes, los jueves y muy especialmente los sábados…

A la mañana siguiente, los Berkowitz despertaron en medio del bosque disfrazados de alce. Al señor Berkowitz lo cazaron, lo disecaron y lo colocaron como trofeo en el Jockey club de Nueva York. Pero les salió el tiro por la culata, porque es un club en donde no se admiten judíos.

Regreso solo a casa. Son las dos de la madrugada y la oscuridad es total. En la mitad del vestíbulo de mi edificio me encuentro con un hombre de Neanderthal. Con el arco superciliar y los nudillos velludos. Creo que aprendió a andar erguido aquella misma mañana. Había acudido a mi domicilio en busca del secreto del fuego. Un morador de los árboles a las dos de la mañana en mi vestíbulo.
Me quité el reloj y lo hice pendular ante sus ojos: los objetos brillantes los apaciguan. Se lo comió. Se me acercó y comenzó un zapateado sobre mi tráquea. Rápidamente, recurrí a un viejo truco de los indios navajos que consiste en suplicar y chillar.

Murió Pepe Rivero, el fundador del Museo Domingo Rivero

En la mañana de hoy, 19 de marzo, cuando precisamente es su onomástica y se cumple el quinto aniversario de la fundación del Museo Domingo Rivero ha fallecido José Rivero Gómez, víctima del cáncer. El cuerpo se halla en el Tanatorio San Miguel, h. 109, y el entierro se prevé para mañana, lunes.
No por esperada deja de ser menos dolorosa esta noticia, que de alguna forma ya anticipábamos en el anterior artículo que subimos a este blog el pasado viernes.
Ojalá, tal como era su deseo, siga adelante el Museo dedicado a la memoria de su abuelo, el poeta Domingo Rivero.

 El entierro tendrá lugar mañana lunes 20 de marzo a las 15:00 horas en el Cementerio de Las Palmas (Vegueta).

Transcribimos las palabras de Elisa Quintana, subdirectora,  en la web del Museo:
En estos días en los que celebramos el V aniversario de un Museo dedicado por y para la cultura. Un proyecto vital al que tantos años dedicó junto a Luisa Estévez, su esposa y sus hijos, Domingo y Ana a los que les ha inculcado su pasión por la cultura y las artes. Un espacio que el 19 de marzo de 2012 abrió sus puertas a la ciudadanía y por el que siempre apostó. Era su ilusión, así como que el legado de Domingo Rivero se diera a conocer y que se continuara investigando en generaciones venideras.

Apostó por la cultura, por la gente joven que no lograba encontrar un espacio donde presentar sus creaciones, por las visitas escolares que tanto le aportaban al ver a esos niños o adolescentes que se acercaban al Museo, algunos por primera vez, con la curiosidad de ver qué se iban a encontrar y qué le iba a explicar el nieto del poeta que con este espacio había custodiado la memoria familiar.

Nos dejó esos recuerdos familiares, la memoria de una familia que de generación en generación se ha ocupado de conservar objetos personales, biblioteca e incluso algunos muebles de nuestro poeta Domingo Rivero.

Siempre buscaba la noticia para nuestros internautas, a los que hoy me dirijo con gran pesar ofreciéndoles la triste noticia de que nuestro director, siempre tan cercano y cordial, ha dejado de estar entre nosotros. Su esencia perdurará en nuestro Museo.  

                                                                       Elisa Mª Quintana Navarro.

Murió Derek Walcott, poeta de las islas del Caribe

Derek Walcott, poeta nacido en Santa Lucía, Mar Caribe, acaba de fallecer, a los 87 años. Lo conocimos en el Teatro Romano de Mérida, donde se representó una obra suya, sobre el mito de Ulises, en la que participaba como actriz Lucía Bosé. Murió en su casa de su isla natal, tras sufrir una larga enfermedad. Premio Nobel en 1992, fue autor -entre otras obras- de Sueño en la montaña del mono, El testamento de Arkansas, Omeros, El viajero afortunado. Era hijo de un pintor británico y de una profesora nativa, y dio clases de Literatura en universidades norteamericanas.

 

Desenlace

Yo vivo solo

al borde del agua sin esposa ni hijos.

He girado en torno a muchas posibilidades

para llegar a lo siguiente:

 

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,

con las ventanas siempre abiertas

hacia el mar añejo. No elegimos estas cosas.

 

Mas somos lo que hemos hecho.

Sufrimos, los años pasan,

dejamos caer el peso pero no nuestra necesidad

 

de cargar con algo. El amor es una piedra

que se asentó en el fondo del mar

bajo el agua gris. Ahora, ya no le pido nada a

 

la poesía sino buenos sentimientos,

ni misericordia, mi fama, ni Curación. Mujer silenciosa,

podemos sentarnos a mirar las aguas grises,

y en una vida inmaculada

por la mediocridad y la basura

vivir al modo de las rocas.

Voy a olvidar la sensibilidad,

olvidaré mi talento. Eso será más grande

y más difícil que lo que pasa por ser la vida.

 

El amor después del amor

 

El tiempo vendrá

cuando, con gran alegría,

tú saludarás al tú mismo que llega

a tu puerta, en tu espejo,

y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,

y dirá, siéntate aquí. Come.

Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.

Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor

a ti mismo, al extraño que te amó

toda tu vida, a quien no has conocido

para conocer a otro corazón,

que te conoce de memoria.

Recoge las cartas del escritorio,

las fotografías, las desesperadas líneas,

despega tu imagen del espejo.

Siéntate. Celebra tu vida.

 

Fama

 

Esto es la fama: domingos,

una sensación de vacío

como en Balthus,

callejuelas empedradas,

iluminadas por el sol, resplandecientes,

una pared, una torre marrón

al final de una calle,

un azul sin campanas,

como un lienzo muerto

en su blanco

marco, y flores:

gladiolos, gladiolos

marchitos, pétalos de piedra

en un jarrón. Las alabanzas elevadas

al cielo por el coro

ininterrumpidas. Un libro

de grabados que pasa él mismo

las hojas. El repiqueteo

de tcaones altos en una acera.

Un reloj que arrastra las horas.

Un ansia de trabajo.

 

(Versión de Antonio Rasines)

 

Una vez les di a mis hijas, por separado, dos caracolas...

 

Una vez les di a mis hijas, por separado, dos caracolas

extraídas del arrecife, o vendidas en la playa; no me acuerdo.

Las usan como topes de puerta o reposalibros, pero sus paladares,

húmedos y rosados, son el canto insonoro de ángeles.

Una vez escribí un poema llamado El Cementerio Amarillo,

cuando tenía diecinueve. La edad de Lizzie. Tengo cincuenta y tres.

esos poemas que he alzado no se vinculan a traducción alguna

como si fueran hitos musgosos; cada uno baja como una piedra

al fondo del mar, asentándose, pero déjalos yacer, con suerte,

donde las piedras están profundas, en la memoria marina.

Déjalos estar, en agua, como mi padre, que hacía acuarelas,

se adentraba en su trabajo. Llegó a ser una de sus sombras,

dubitante y difícil de ver bajo la luz solar del verano.

Se llamaba Warwick Walcott. A veces creo

que su padre, por amor o bendición amarga

se llamó así en honor de Warwickshire. Las ironías

se mueven. Ahora, cuando reescribo un verso,

o esbozo en el papel que se seca rápido las frondas de cocos

que él hizo tan tenuemente, las manos de mi hija se mueven en las mías.

Las caracolas se mueven por el fondo marino. Acostumbraba a mudar

en Castries adonde pudiera amar a los dos a la vez,

el mar y su ausencia. La juventud es más fuerte que la ficción.

 

(Versión de Vicente Araguas  -  Huerga y Fierro Editores)

Los 5 años del Museo Domingo Rivero

Este 19 de marzo el Museo Domingo Rivero cumple cinco años, pero no son cinco años corrientes sino que muestran la determinación, la persistencia y el coraje de su fundador, José Rivero Gómez, quien cada uno de los días ha estado desafiando su cruel enfermedad, sobreviviéndose a sí mismo para cumplir el alto fin que se había propuesto. En efecto, el Domingo Rivero es una rara avis dentro del panorama de la cultura canaria. Es una institución que ha decidido mantenerse por sí misma, con recursos familiares y sin aceptar patrocinios ni intervencionismo de instituciones ajenas. Ha sido básica la generosa actitud de la esposa de Rivero, profesional de la medicina y madre de los dos hijos de la pareja. De este modo se ha fabricado una marca de independencia y buen hacer, que hoy es seguida por cientos de asistentes a sus actos y por la mayoría de los creadores y artistas de las islas. Allí se exhiben objetos personales del escritor y allí se reúne un público fiel a las actividades. La programación ha sido múltiple y variada, y cada semana desfilan entre sus paredes presentaciones de libros, recitales de poesía, conciertos, exposiciones de arte, proyecciones cinematográficas, debates. Efectivamente, el Domingo Rivero en la calle Torres 10 de la ciudad de Las Palmas, ubicado en el mismo espacio de la casa que el poeta habitó hasta su muerte en 1929, es un baluarte de la cultura independiente y es también la expresión del empuje de su fundador, el periodista con el que compartimos mesas de redacción desde aquellos lejanos años 70, el hombre que más sabe del golf, de las sociedades británicas en la isla, el que posee un impresionante archivo. Militante de izquierda en el tardofranquismo, era una de las conciencias de la revista Sansofé, que tuvo su sede en el mismo edificio, y de sus páginas literarias que llevaban por nombre El Sacho, en cuyo primer número publiqué un relato al final de los años sesenta.

Cuando me lo contaba hace mucho Pepe en algún bar me costaba creer que algún día fuera realidad el proyecto. Pero mi incredulidad saltó hecha pedazos por la persistencia que supo ver la línea adecuada para la decoración y ambientación de la sala. Durante ocho años estudiaron proyectos que ayudaron a perfilar la institución, que nace porque el nieto heredó la obra completa del poeta, incluidos los objetos personales. Larga vida al Domingo Rivero, que ojalá pueda subsistir más allá de las circunstancias, contando con la colaboración de la vicepresidenta, María Luisa Estévez Reneses y de Elisa Quintana Navarro, la subdirectora. Lo agradecería ese público fiel que se acerca con curiosidad y fidelidad. Muchas veces le he comentado al fundador que gracias a su empeño su ilustre abuelo es hoy conocido no solo de los cuatro profesores universitarios que sabían de su obra sino de un público amplio. Domingo Rivero, autor de una obra poética tardía y escasa, ha cobrado el protagonismo que merecía como figura importante de un momento brillante de la poesía canaria, en el tránsito del siglo XIX al XX.   

Ángel Sánchez, Lothar Siemens, Maximiano Trapero y el pintor Paco Sánchez son los nombres de actualidad. Ángel es poeta y ensayista de pensamiento agudo, y ha merecido una de las distinciones del Cabildo de Gran Canaria. El profesor, crítico y poeta visual (Gáldar, 1943) cree que nuestro mayor problema es no asumir que somos un pueblo mestizo, con el cruce de muchas sangres: bereberes, españoles, normandos, portugueses, genoveses, flamencos, malteses, británicos. Le interesa el tema de la identidad, nuestro cruce con Europa, Africa y la cercanía espiritual de América. Estudió en La Laguna y Salamanca, es doctor por La Sorbona de París, profesor en Francia y Alemania, traductor de Boris Vian y Georg Trakl entre otros. Su movilidad actual es reducida, pero su cabeza no se rinde. Ensayos sobre cultura canaria (Edirca, 1983) fue un libro de cabecera. “Lo que hace nuestra gloria es la fusión, la mezcla de gente tan diversa que ha llegado hasta aquí. Lo triste es que nuestra identidad sigue obnubilada, calumniada incluso. La peculiaridad de nuestra habla no es respetada, Pancho Guerra hizo mucho daño porque atropelló el lenguaje en esquemas humorísticos degradantes.”

Por su parte, Maximiano Trapero ha recibido el Premio Canarias de Investigación, su labor lexicográfica ha sido impresionante, el español de Canarias ha quedado bien resguardado, igual que los romances y otras manifestaciones arcaizantes que ha ido recopilando. Además de formar a discípulos, su innovación y su compromiso de amor a la tierra que lo acogió quedan registrados en más de 40 libros. Hace tiempo recomendábamos que recibiera este premio junto con Lothar Siemens, el musicólogo con sangre alemana que acaba de dejarnos y que ha sido un referente fundamental para el rescate de piezas musicales elaboradas en la catedral de Santa Ana. Estos dos hombres han sido ejemplos de voluntad y capacidad, una labor silenciosa y continuada en un entorno que no se caracteriza por mostrar receptividad ante la labor intelectual. "Los hombres de la cultura en Canarias somos francotiradores que apenas recibimos respuesta por parte de nuestra burguesía", nos dijo Lothar en una entrevista publicada en el periódico La Provincia, al que hemos estado vinculados desde abril de 1972, va para 45 años. Anotemos también al pintor Paco Sánchez, Premio Canarias de Bellas Artes, autor de una obra muy personal, una derivación del indigenismo, que en los últimos años ha ganado en cromatismo y definición.      

Lamentablemente, atravesando el 8 de marzo no hemos hablado de mujeres creadoras y valientes pero sabemos que están ahí, reclamando su espacio. En las letras canarias, en el arte en general, las mujeres estuvieron prácticamente excluidas hasta los años 80 del pasado siglo, cuando salen a la luz una serie de talentos, que hoy se prolongan en las generaciones más jóvenes. Atrás quedaron las pioneras ahogadas por el ambiente, como Pino Ojeda, Leocricia Pestana, Pilar Lojendio, Chona Madera y un largo etcétera.

(Foto: José Rivero Gómez, nieto de Domingo Rivero)

4 poemas de Vladimir Holan (República Checa)

Poeta checo (Praga, 1905-1980) que tropezó con las autoridades comunistas y se recluyó en su casa durante varios años de su vida. El universo poético de Holan está cuajado de simbolismos, y su espacio habitual es el de la noche, en cuyo ámbito la realidad es misteriosa y fantasmal. Sus obsesiones y constantes preguntas arrojadas al mundo suponen una perenne interrogación por el secreto de la existencia, donde las fronteras entre lo posible y lo imposible, el sueño y la vigilia, la razón y la imaginación, no existen. (Textos tomados de la Biblioteca Digital de Aquiles Julián, República Dominicana)

Nieve

La nieve empezó a caer a medianoche. Y es verdad

que donde se está mejor es sentado en la cocina
aunque sea la cocina del insomnio.
Allí hace calor, te preparas algo, bebes vino
y miras por la ventana la eternidad familiar.
Por qué ibas a torturarte por saber si nacimiento y muerte
son solo puntos,
puesto que la vida no es una línea recta.
Por qué ibas a atormentarte al ver el calendario
y a preocuparte por el valor que está en juego.
¿Y por qué ibas a admitir que no tienes
ni para zapatos para Saskia?
¿Y por qué ibas a envanecerte
de que sufres más que los demás?
Aunque en la tierra no existiera el silencio
ese nevar lo habría inventado ya en su sueño.
Estás solo. Ningún gesto. Nada de qué hacer gala

Eva

A Maria Tomasova

Fue cuando el vino nuevo... El otoño

había tejido ya el mimbre en torno a las botellas,
y la serpiente, no encima de la piedra, sino debajo del brezo,
yacía sobre el vientre cubriéndose con su dorso.
"La belleza destruye el amor, el amor la belleza ", me dijo
y del mismo modo que antaño se sacrificaba a las diosas de
aquí y allá
un número impar de víctimas,
ella pensaba entonces nada más que en sí misma,
imaginando con indiferencia
la eternidad sin inmortalidad...
Era tan hermosa que si alguien me hubiera preguntado
por donde había ido con ella, no hubiera, sin duda, hablado
de paisajes
(a no ser que sintiera la impotencia de las palabras
y que solo hiciera posible deletrear el silencio
la lluvia que cae en los presidios).
Era tan hermosa que quise
vivir de nuevo, pero de un modo distinto.
Era tan hermosa que en el fondo de mi delirante amor
me esperaba todavía íntegra toda la locura...

Europa

Todas las cárceles del mundo están construidas

con las piedras que cayeron sobre Jesucristo.
Y siguen haciéndolo las manos de los ricos
de modo que no pueden dar la mínima limosna.
Por ello, cárcel tras cárcel, siguen creciendo
y casi todos estamos ya presos en ellas
y en ellas perecemos, como si el mismo Dios hubiera querido
estar en nosotros, solo que sin nosotros…

Muerte

La arrojaste de ti hace muchos años

y cerraste el lugar, e intentaste olvidarlo todo.
Sabías que no estaba en la música de modo que cantabas,
sabías que no estaba en el silencio de modo que callabas,
sabías que no estaba en la soledad de modo que estabas solo.
¿Pero qué puede haber sucedido hoy
para asustarte, como el que por la noche ve de pronto
un rayo de luz por debajo de la puerta de la habitación de al lado
donde no vive nadie desde hace muchos años?

Peleas de perros y de gallos

Cuando el amor se va... quedan bellos recuerdos

Eduardo Sanguinetti, Mar del Plata, Argentina

Termino de hablar con una ex-pareja de hace años. Es geóloga francesa y vive en París, me dijo una frase que me ha emocionado mucho: "si eres la persona más ética que he conocido, más recta y honesta..."  

Deseaba compartirlo con ustedes amigas/os, muy humildemente, pues me preguntaba este fin de semana, cuántas despechadas que me han difamado, he tenido que soportar y debo soportar, aún en el día a día... lanzando historias de vida que jamás han tenido espacio... incluso madres de hijos/as, tan nefastas estas, que lograron malograr las infancias de estos niños/as, parloteando vilezas... deviene que a estos les han inoculado el veneno de la insidia y el rencor. Sumo a los impotentes que levantan la voz, cuando no queda nada... los alcahuetes de la mafia que todo lo malogran... los sediciosos, aves de rapiña, cobardes y traidores, agoreros del síntoma, militantes de la estafa y el teatro bufo, que soportamos los que caminamos un sendero de armonía y decencia.

Dura la vida a veces y con golpes que no son del destino, sino de seres sin sentido ni destino. 

Estoy decidido a escribir acerca de mi vida, mi obra y los personajes fantásticos y siniestros con los que me he cruzado. Una editorial de España lo publicará... en verdad, ya lo he comenzado hace un par de meses... no es fácil, pero no quedará ninguna ilustre mujercita sin mencionar, como tampoco de que manera me silenciaron en Argentina, los Don Ninguno... 

Los abrazo!... Buenas Noches!... y agradezco con el alma a todos/as los que me han dedicado unas palabras, respecto al aniversario del fallecimiento de mi madre. Las llevo conmigo.

Una neoyorkina en los Indianos, Mararía y Justo Jorge Padrón

 Unas semanas antes del carnaval recibí un correo sorprendente. En él una joven profesora norteamericana residente en Nueva York me anunciaba su deseo de viajar a Santa Cruz de La Palma para conocer la fiesta del carnaval, pues, oh milagro, había podido conseguir un ejemplar de mi novela Carnaval de Indianos (Nace, 2013) en la ciudad de los rascacielos y se proponía trabajar una tesis doctoral sobre la figura del indiano en la literatura española. Laura Hydak, que habla un español perfecto, es docente en la universidad Rutgers de Nueva Jersey y está becada por la Fundación Mellon. Tiene dos años por delante para realizar su investigación y promete volver a la isla de La Palma, que le ha fascinado. “Estoy trabajando con otras novelas que tratan el personaje del indiano, es decir del emigrante que vuelve de países americanos, pero son más bien históricas y se centran en sagas familiares. En cambio Carnaval de Indianos tiene muchos personajes y un vocabulario muy rico, propio de esta isla. El libro del escritor palmero me costó mucho encontrarlo en Nueva York, pero al fin lo conseguí, y me ha interesado mucho.” Destaca Laura la riqueza y expresividad de la fiesta, y la significación del personaje de la Negra Tomasa.

En la Casa Tey, actual propiedad de la familia Cabrera, nos encontramos. Este lugar fue construido por un médico inglés a comienzos del siglo XVIII, en él varios miembros de la familia Cabrera a mediados de los sesenta del pasado siglo planearon la fiesta de los Indianos tal como la conocemos, y actualmente es un lugar de encuentro donde se celebran actividades literarias. Para la multitudinaria fiesta de los polvos talcos es un lugar que debe ser considerado el escenario que dio origen al actual esplendor del lunes de carnaval, el apogeo de la farsa, la música cubana, los puros, los mojitos y el desfile de los miles de indianos ataviados de blanco. La tesis doctoral puede contribuir al mejor conocimiento y a la proyección de la fiesta palmera, tal como captó la compañera Esther R. Medina en su amplia entrevista.

En pleno carnaval celebramos el Día de las Letras Canarias, este año dedicado a Rafael Arozarena, el poeta y narrador que escribió Mararía. Yo apenas era un veinteañero que estudiaba en la universidad y trabajaba primero en La Tarde con Alfonso García Ramos y luego en El Día con Ernesto Salcedo y un prodigioso grupo de compañeros: Juan Cruz, Elfidio Alonso, Gilberto Alemán, Julián Ayala, etc. Conocí a Rafael a finales de los años 60, cuando en Santa Cruz de Tenerife se mantenía el espíritu de las tertulias y los supervivientes de Gaceta de Arte gozaban de buena salud: Eduardo Westerdahl y su mujer Maud, Domingo Pérez Minik, Pedro García Cabrera, Emeterio Gutiérrez Albelo. Los fetasianos, es decir Isaac de Vega y el propio Rafael, formaban grupo aparte: una bohemia distinta, contagiados por las lecturas del existencialismo, sobre todo por La náusea, de Jean Paul Sartre, y practicantes de un humor casi kafkiano, con el que sobrellevaron los difíciles años de la postguerra y la pertinente represión de las ideas. Fetasa, la novela fundacional de Isaac de Vega, se había publicado en los años 50 y fue considerada un texto hermético, muy pocos fueron sus lectores de entonces. Rafael tuvo en una gaveta durante muchos años el manuscrito de Mararía, que fue presentado al premio Nadal y publicado después por Noguer, en el 73. El verdadero éxito de Mararía no se produjo entonces, sino ya en los 80 de la mano de Interinsular Canaria, la editorial de Aurelio Concepción que literariamente estuvo dirigida por Andrés Sánchez Robayna. Rafael consideraba que la Isla era lo más importante. Panteísta y cofundador del Museo de Ciencias Naturales de la capital tinerfeña, le interesaban los insectos, la arqueología, la botánica y la geología. Cuando Mararía fue llevada al cine y supe que Juan Cruz le iba a ofrecer una edición en Alfaguara para que la novela fuera conocida fuera de Canarias, Rafael me dijo: “¿A qué viene ese interés ahora, si los de Interinsular son los únicos que han apoyado mi obra? No me interesa que me conozcan en Zaragoza y menos en Madrid.” El libro ya estaba siendo difundido en la traducción publicada con éxito en Alemania, tras la cual vinieron otras. Rafael consideraba a Canarias su templo, su referente universal; enamorado de la salida del sol, de los bicácaros, de la laurisilva, de la memoria, de la identidad, de un paisaje que velozmente deterioraba el negocio turístico, su obra narrativa permanece más allá del tiempo. La Isla, con mayúsculas, era lo esencial. Aunque siempre rechazó el olvido de su obra poética, eclipsada por Mararía.

Por su parte, el poeta Justo Jorge Padrón está de actualidad con sus dos últimos libros, Fulgor de Macedonia y Antología de la poesía kazaja contemporánea (siglos XIX, XX y XXI), ambos publicados en Ediciones Vitruvio. “Macedonia entró en mi vida como un hecho esencial, como si toda la pasión y el silencio fueran dignos de abrazarse a su sustancia de agua y fuego. Este es un libro que sustenta una cálida visión confidencial. Ha ido creciendo de natural manera como un ser vivo, tal si fuese el árbol de un bosque interior, sin otro propósito determinado que el de mostrarnos la esencia del alma de su pueblo.” Así justifica su texto este poeta, traductor y ensayista, autor del muy celebrado libro Los círculos del infierno, así como El abedul en llamas, autor asimismo de sus análisis y antologías sobre la poesía de Suecia, Noruega, Islandia, y su vinculación con Macedonia, el país del cual es originaria su esposa, Kleo.

Con respecto a la Antología de la poesía kazaja contemporánea, agradece el poeta la colaboración de varios diplomáticos y amigos que facilitaron la elaboración de este libro, así como destaca como su principal apoyo el de su esposa y eficaz colaboradora, Kleopatra Filipova, quien ayudó a descifrar, a través del ruso y otras lenguas, algunas palabras inencontrables y a completar el material biográfico que le faltaba para resolver las 245 páginas. Kazajistán es un país poco conocido entre nosotros, con la mayor parte de su territorio en Asia Central, y que se desprendió de la antigua URSS. En 2015 el libro Los círculos del infierno fue publicado allí y la ocasión sirvió como gran paso para la realización de este proyecto. Se trata de un libro histórico por ser el primero que traslada al español a poetas kazajos, con su intensidad, su lucidez y una forma plena de sentir y vivir la naturaleza. Este largo periplo por la historia, la cultura y la lírica del país, constituye una labor pionera al introducir esta literatura bajo los cánones clásicos del sistema endecasílabo, una aventura ardua y minuciosa. La traducción, y la manera de abordarla desde una perspectiva crítica y ensayística, tienen mucho mérito. 

Revolución (cuento de Slawomir Mrozek, Polonia)

En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa.

Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí.

Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver.

Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable.

Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista.

La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad inconformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición preferida.

Pero al cabo de cierto tiempo la novedad dejó de ser tal y no quedo más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio.

Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista.

Pero al cabo de cierto tiempo… Ah, si no fuera por ese «cierto tiempo». Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario.

Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar dichos límites. Cuando el inconformismo no es suficiente, cuando la  vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución.

Decidí dormir en el armario. Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de la hinchazón de pies y de los dolores de columna.

Sí, esa era la decisión correcta. Un éxito, una victoria total. Ya que esta vez «cierto tiempo» también se mostró impotente. Al cabo de cierto tiempo, pues, no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio—es decir, el cambio seguía siendo un cambio—, sino que, al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo.

De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más. Salí del armario y me metí en la cama.

Dormí tres días y tres noches de un tirón. Después puse el armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba.

Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento, recuerdo los tiempos en que fui revolucionario.

(D e www.lanarrativabreve.blogspot.com., blog de Francisco Rodríguez Criado)

La triste historia de Cambodia, los campos de exterminio

Centro de Periodistas sin Fronteras

JUAN BRAUN

El último día en Cambodia tuve que visitar algunos de los campos, lugares en donde se exterminaron a más de 2 millones de personas en apenas cuatro años.  Caminé por los campos sembrados de huesos, visité los lugares en donde estan amontonadas los cráneos unos sobre otros, los ojos sin lágrimas. Los perros ya no van a estos campos, solo las ratas y pájaros que sobrevuelan lo que son arrozales de la gente pobre. Algún que otro monje budista en posición de loto medita, entona mantras pidiendo que los asesinados se reencarnen en seres humanos y no en mosquitos o hormigas.

Un tribunal de las Naciones Unidas ha intentado durante muchos años juzgar y encarcelar a los culpables. Esto no es posible porque el Gobierno Camboyano bloquea su tarea. Solo tres personas han sido acusadas y declaradas culpables. Pero fueron cientos o miles los que cortaron gargantas o dejaron morir de hambre a los que trabajaban en el campo. Dos de estos culpables Im Chaem y Yim Tith...se estima que entre los dos son responsables de la muerte de 550.000 personas. Todo esto porque el régimen de Pol Pot lo quiso así. Sin embargo, los dos, están libres. Ella vive en una gran casona, rodeada de sus familiares. Y cuando se le pregunta si se siente culpable...contesta...culpable de qué?

Su marido Nob Nhem todavia viste el uniforme del Khmer Rouge, incluida la bufanda rojiza. 

También he notado que los turistas, jóvenes de hoy dia que se muestran en Cambodia, esta historia de los Killing Fields no les interesa. No visitan los campos, no. Pero si PUB STREET en Siem Reap...llena de bares y prostitutas que les hacen pasar un mmento feliz. Fotos sí. Angkor Wat y los Bares. Eso es lo que mostrarán cuando regresen a casa. Pero la historia el paseo por los Campos de Exterminio...de eso ni se han enterado. Ni quieren enterarse. 

Y sí, la abuela Chaem y su marido Nhem...tampoco quieren hablar de este tema tan doloroso que casi destruyó a toda una nacion, Cambodia.

Como periodista, no podía dejar de ir a estos Killing Fields. Y alli esparcí un poco de Vibhuti, cenizas sagradas...que traje del Ashram de Sai Baba. El es Avatar/Dios...tal vez pueda explicarme porqué esta tragedia. Y, si no, las cenizas salvarán algunas almas que podrán llegar algín siglo a Nirvana.

OM SAI RAM

SRI JUAN RAMACHANDRA  (enviado por Eduardo Sanguinetti, Mar del Plata, Argentina)

Maximiano Trapero y Lothar Siemens: un premio y un adiós

Maximiano Trapero ha recibido el Premio Canarias de Investigación en estos días recientes. Un galardón más que merecido pues el activísimo catedrático de la ULPGC ha hecho méritos más que suficientes. Su labor lexicográfica ha sido impresionante, el español de Canarias ha quedado bien resguardado, igual que los romances y otras manifestaciones arcaizantes que ha ido recopilando pacientemente. Además de formar a innumerables discípulos, su innovación y su compromiso de amor a la tierra que lo acogió queda registrado en más de 40 libros publicados. Precisamente hace mucho, recomendábamos que recibiera este premio junto con Lothar Siemens, el musicólogo con sangre alemana que acaba de dejarnos en estos días y que ha sido un referente fundamental para el rescate de piezas musicales elaboradas en la catedral de Santa Ana, en la capital grancanaria.
Estos dos hombres han sido ejemplos manifiestos de la voluntad y de la capacidad de una labor silenciosa y continuada en un entorno que no se caracteriza precisamente por mostrar receptividad ante la labor intelectual. "Los hombres de la cultura en Canarias somos francotiradores que apenas recibimos respuesta por parte de nuestra burguesía", nos dijo Lothar en una entrevista de hace muchísimos años, que fue publicada en el periódico La Provincia, al que hemos estado vinculados ya va para 45 años.

Bob Dylan y el Nobel: a favor y en contra

“¿Son mis canciones literatura?” Tras la aprobación del Premio Nobel de Literatura, el propio Robert Allen Zimmerman (su admiración por el poeta Dylan Thomas le llevó a adoptar el seudónimo de Bob Dylan) se manifestó así. En ese momento, muchos consideraron a Leonard Cohen como un candidato más acorde, puesto que él declaró que nació con la ambición de ser escritor. La polémica está servida; si el mismo premiado se lo cuestiona, ¿qué no dirán los demás? Nuestra intención es presentar todas las voces que han expuesto algo significativo al respecto.

He aquí las opiniones de los que se expresaron a favor de la concesión del premio: “El Nobel de este año está justificado y es merecido. Este premio significa una necesaria apertura conceptual, en un sentido antiacadémico y moderno”, lo sentencia el poeta Juan Bufill. “A ver si recordamos que la poesía de los trovadores toda fue escrita para ser cantada. Y nadie lo discute», indica Pere Gimferrer. Otro escritor, Joan-Lluís Lluís, recalca: “Me satisface enormemente porque así que sea un poco más fácil defender que la canción no es solo un estilo musical sino un género literario completo». Lorenzo Silva ha indicado que él no dirá que no tenga mérito literario o que no merezca recibir el Premio. Y Jaume Subirana está convencido de que “a veces está bien aceptar que la literatura puede ser (y quiere ser) más cosas que lo que nosotros creemos o de lo que nos gusta”.

Jennifer Croft afirma: “Como traductora de Tokarczuk al inglés, y ex estudiante de Yevtushenko (ambos candidatos al premio) no estoy indignada. En mi opinión, Dylan es la elección perfecta para el premio de este año”. Confiesa que lo descubrió hace unos pocos años y añade: “Para que la literatura sirva de algo, debe alcanzar a sus lectores y oyentes. Y eso es justo lo que hace Bob Dylan”.

“Dylan es uno de los más grandes bardos y juglares norteamericanos del siglo XX y sus palabras han influido en varias generaciones de hombres y mujeres de todo el mundo”, afirma el poeta estadounidense Allen Ginsberg. Él y Gordon Ball (profesor de la Universidad de Virginia) crearon ya en 1996 un comité para promover su candidatura a este premio. Además, en un documental de Martin Scorsese, No Direction Home, el retrato de Dylan se concibe como el de un hombre poseído por el hecho literario.

Sus traductores están convencidos de que ha conseguido una síntesis muy difícil entre tradiciones musicales y literarias. Exceptuando lo bíblico, que es un elemento central que está ya desde sus primeras canciones, y Shakespeare, las distintas lecturas que Dylan va haciendo en cada época aparecen en sus canciones: lo absorbe todo. Empieza por Rimbaud, después Petrarca, decenas y decenas de citas tomadas del blues y del country… Dylan roba con descaro por todos los lados, hasta de los titulares de los diarios, y no lo oculta, son apropiaciones más que alusiones”, añade José Moreno.

 Y aquí quienes están más que molestos por el galardón:

“Con lo que cuesta que se asimile buena literatura con esfuerzo intelectual, va la academia y bendice la playlist como género literario”, es la valoración del novelista Enrique de Hériz. La escritora Care Santos tiene claro que Dylan es todo (cantautor, músico, compositor de canciones) excepto escritor. Esta opinión también la comparte Mario Vargas Llosa, quien ve la decisión de este año de la Academia sueca como una frivolización de la cultura. Y Darío Villanueva piensa que “es un gran artista de la canción, sus letras son eficaces, pero literariamente muy poco sofisticadas”. “Más que un premio parece un auto premio, el que la Academia Sueca se ha dado a sí misma, en forma de golpe de efecto mediático”, opinión del escritor y periodista Ernest Farrés Junyent. Pero además añade: “Que es un premio a la palabra es evidente. No lo es a la fusión de lenguajes. No lo es a un intérprete. Lo es a un autor de textos, o sea, a un escritor. Pero Bob Dylan es una estrella del rock”.

La academia sueca ha justificado el galardón así: “Su obra se ha caracterizado por una nueva expresión poética”. “Un gran poeta en la tradición en lengua inglesa, muy original” y que durante 54 años “ha seguido actuando y reinventándose a sí mismo, creando una nueva identidad”. A su vez, subraya su “profunda influencia en la música contemporánea” y lo define como “icono”. También destaca sus trabajos literarios experimentales, como Tarántula y la colección Writings and drawings.

El crítico, historiador literario y miembro de la Academia desde 1997, Horace Engdahl agrega: “Gracias a su obra, ha cambiado nuestra idea de qué puede ser la poesía y cómo funciona”. Otro miembro de la Academia, Per Wastberg, sostuvo que “es probablemente el más grande poeta vivo”.

Otro punto a tener en cuenta es la relación del músico con los distintos y numerosísimos premios que le han concedido hasta el momento. En los dos únicos discursos que dio tras haber recibido el Tom Paine Award (en 1963) y el MusiCares Person Of TheYear (en 2015) surgió el escándalo. En el primero porque sacó a colación al muchacho que asesinó a Kennedy y en el otro porque se preguntaba por el trato especial que le daban los críticos, al meterse con él. En 1970, recogió el nombramiento de la Universidad de Princeton como Doctor Honoris Causa en Música, pero se sintió tan incómodo que reflejó su sentimiento en una canción “Day Of TheLocusts”. En Francia aprovechan sus giras por el país para asegurarse de que comparezca: la Orden de las Artes y las Letras (1990) y La legión de honor (2013). Sí que ha recogido muchos más premios y en la mayoría no hizo más que cantar. Pero también es verdad que no ha asistido a multitud de ceremonias, el Premio Príncipe de Asturias de las Artes en 2007, entre otros, (pues se encontraba en Nebraska).

Además, Dylan ha sido reconocido con distintos galardones, entre ellos el premio Pulitzer, otorgado por la Universidad de Columbia, los periódicos Washington Post y New York Times y la agencia Reuters, por “su profundo impacto en la música y la cultura popular americana, gracias al poder poético de sus composiciones“.

(De www.serescritor.com, artículo de Manu de Ordoñana, Ana Merino y Ane Mayor)