4 poemas de Paula Nogales

Paula Nogales (Gran Canaria, 1966), es, sin duda una de las voces más valientes y significativas de la poesía canaria contemporánea. Desde aquella lejana antología Última generación del milenio, en la que había una potente presencia femenina, hemos tenido la ocasión de presentar y comentar alguna vez la obra de esta poeta y narradora y ensayista, combativa, irónica, sustancial. El segundo poema, "Guerra de los sexos", lo publico ahora completo, gracias al comentario enviado por su autora.

1

¿Qué más podemos pedir, amor,

si no es esta complicidad culpable
que nos lleva a forzar el tiempo en palabras oscuras
que vestimos como niños en día de fiesta?
Sólo queda el usufructo de nuestros cuerpos,
blancas ovejas desvalidas que regalamos
con la rara alegría de quien ahoga una conciencia.

2

GUERRA DE LOS SEXOS

Ellos no entienden: de siempre lo oí decir,
como un axioma irrefutable, como un dogma de fe,
igual que aprendimos que la tierra es redonda
o que existen los números periódicos.

Ellos no entienden, y no querían
jugar con nosotras: hasta el más pequeño
nos miraba desafiante, para luego marchar corriendo
tras las lejanas siluetas de sus camaradas.

Había que organizarse, ofrecer resistencia,
desterrar en público las lágrimas y los mocos,
crear redes secretas de información y logística,
apuntar más bajo, aullar la victoria.

Ellos no entienden. Yo tampoco entiendo nada.
No lo entendí nunca,
ni cuando sus cuerpos eran misterios anatómicos
de delirantes bestiarios
en la infancia incrédula,
ni cuando sus voces se quebraban en provocaciones
de interés puramente antropológico.

Nunca milité en bando alguno. Me confieso apátrida.
Algo así como una quinta columna sin base:
asentía a todo, fingía los acuerdos,
como un topo ciego que se escurre
entre el dudoso glamour de la adolescencia.

Supongo que jamás se produjo el alto el fuego.
Aunque en algún momento debió de perderse
la dulce alegría de las hostilidades,
y aparecieron los rictus en las comisuras
de los combatientes,
veteranos en sus cuarteles de invierno;
los pactos vergonzantes,
la secreta claudicación de aquellos gloriosos batallones,
de aquellas ingenuas conjuras
que el tiempo cubrió de moho.

No más guerrillas fraternas. Soy francotiradora.

Parapetada en una azotea de soledad.
Ese hombre que pasa de largo
lleva en su frente la marca divina.
Lo sé bien: yo misma lo ungí hace un instante
con la metralla líquida del deseo.

("Manzanas son de Tántalo", 1997)

3

A la sombra de Dafne no crecen sino ortigas.

Sobre el azul sin tacha del acantilado,
del borde mismo de la sima
de la espuma,
donde su pie de nieve no osó la pirueta
definitiva.

La sombra de Dafne acuna abrojos,

teje siempre entre sus ramas la misma ajena melodía.

No amasa pan.

No arregla sus cabellos
para el amante porfiado.
No regala ya más el fruto
de su vientre intacto.

 Bajo el azul sin tacha del cielo eterno,

mirad la sombra estéril de Dafne,
como un fantasma tendido sobre la mala yerba.

4

CIUDAD DE LOS HOMBRES / SIN CITY

Toda herencia se rompe en tu pretil,

frontera ardua de la memoria:

la secuencia perfecta que llevó

al extinto saurio a abandonar las aguas

y a surcar los cielos color sangre;

la cadena que formaron los millones

de semillas derramadas por la Tierra

-mucho antes de cualquier atisbo

siquiera de palabra-,

eslabones sin orfebre

de la supervivencia.

 

La ponzoña horada los fariones

agujeros de gusano que conducen

a ninguna parte.

 

Toda riqueza se estrella en tu brocal,

pozo insaciable de los deseos inmundos.

Las infancias durante siglos atesoradas.

Las sobremesas compartidas en familias.

Los mechones rebeldes escapados del lazo.

 

Lenta se deshilacha la memoria.

Criatura de Darwin abatida, su silueta se pierde,

boceto sin destino.

 

Ruedan ladera abajo, desmembrados, los atributos

que un día constituyeron lo humano;

se ocultan en el lodazal, la basura los cubre

y renace el silencio.

 

(Quedan coyotes,

serpientes,

alacranes.)