sábado, 29 de febrero de 2020

Felicidad clandestina (cuento de Clarice Lispector, Brasil)


Ella era gorda, baja, pecosa y de pelo excesivamente crespo, medio pelirrojo. Tenía un busto enorme, mientras que todas nosotras todavía éramos planas. Como si no fuera suficiente, por encima del pecho se llenaba de caramelos los dos bolsillos de la blusa. Pero poseía lo que a cualquier niña devoradora de historias le habría gustado tener: un papá dueño de una librería.
No lo aprovechaba mucho. Y nosotras todavía menos; incluso para los cumpleaños, en vez de un librito barato por lo menos, nos entregaba una postal de la tienda del papá. Para colmo, siempre era algún paisaje de Recife, la ciudad en donde vivíamos, con sus puentes más que vistos. Detrás escribía con letra elaboradísimas palabras como “fecha natalicia” y “recuerdos”.
Pero qué talento tenía para la crueldad. Mientras haciendo barullo chupaba caramelos, toda ella era pura venganza. Cómo nos debía de odiar esa niña a nosotras, que éramos imperdonablemente monas, delgadas, altas, de cabello libre. Conmigo ejercitó su sadismo con una serena ferocidad. En mi ansiedad por leer, yo no me daba cuenta de las humillaciones que me imponía: seguía pidiéndole prestados los libros que a ella no le interesaban.
Hasta que le llegó el día magno de empezar a infligirme una tortura china. Como por casualidad, me informó de que tenía El reinado de Naricita, de Monteiro Lobato.
Era un libro grueso, válgame Dios, era un libro para quedarse a vivir con él, para comer, para dormir con él. Y totalmente por encima de mis posibilidades. Me dijo que si al día siguiente pasaba por la casa de ella me lo prestaría.
Hasta el día siguiente, de la alegría, yo estuve transformada en la misma esperanza: no vivía, nadaba lentamente en un mar suave, las olas me transportaban de un lado a otro.
Literalmente corriendo, al día siguiente fui a su casa. No vivía en un apartamento, como yo, sino en una casa. No me hizo pasar. Con la mirada fija en la mía, me dijo que le había prestado el libro a otra niña y que volviera a buscarlo al día siguiente. Boquiabierta, yo me fui despacio, pero al poco rato la esperanza había vuelto a apoderarse de mí por completo y ya caminaba por la calle a saltos, que era mi manera extraña de caminar por las calles de Recife. Esa vez no me caí: me guiaba la promesa del libro, llegaría el día siguiente, los siguientes serían después mi vida entera, me esperaba el amor por el mundo, anduve brincando por las calles y no me caí una sola vez.
Pero las cosas no fueron tan sencillas. El plan secreto de la hija del dueño de la librería era sereno y diabólico. Al día siguiente allí estaba yo en la puerta de su casa, con una sonrisa y el corazón palpitante. Todo para oír la tranquila respuesta: que el libro no se hallaba aún en su poder, que volviera al día siguiente. Poco me imaginaba yo que más tarde, en el transcurso de la vida, el drama del “día siguiente” iba a repetirse para mi corazón palpitante otras veces como aquélla.
Y así seguimos. ¿Cuánto tiempo? No lo sé. Ella sabía que, mientras la hiel no se escurriese por completo de su cuerpo gordo, sería un tiempo indefinido. Yo había empezado a adivinar, es algo que adivino a veces, que me había elegido para que sufriera. Pero incluso sospechándolo, a veces lo acepto, como si el que me quiere hacer sufrir necesitara desesperadamente que yo sufra.
¿Cuánto tiempo? Yo iba a su casa todos los días, sin faltar ni uno. A veces ella decía: “Pues el libro estuvo conmigo ayer por la tarde, pero como tú no has venido hasta esta mañana se lo presté a otra niña”. Y yo, que no era propensa a las ojeras, sentía cómo las ojeras se ahondaban bajo mis ojos sorprendidos.
Hasta que un día, cuando yo estaba en la puerta de la casa de ella oyendo silenciosa, humildemente, su negativa, apareció la mamá. Debía de extrañarle la presencia muda y cotidiana de esa niña en la puerta de su casa. Nos pidió explicaciones a las dos. Hubo una confusión silenciosa, entrecortada de palabras poco aclaratorias. A la señora le resultaba cada vez más extraño el hecho de no entender. Hasta que, esa mamá buena, entendió al fin. Se volvió hacia la hija y con enorme sorpresa exclamó: “¡Pero si ese libro no ha salido nunca de casa y tú ni siquiera quisiste leerlo!”.
Y lo peor para esa mujer no era el descubrimiento de lo que pasaba. Debía de ser el horrorizado descubrimiento de la hija que tenía. Nos observaba en silencio: la potencia de perversidad de su hija desconocida, la niña rubia de pie ante la puerta, exhausta, al viento de las calles de Recife. Fue entonces cuando, recobrándose al fin, firme y serena le ordenó a su hija: “Vas a prestar ahora mismo ese libro”. Y a mí: “Y tú te quedas con el libro todo el tiempo que quieras”. ¿Entendido? Eso era más valioso que si me hubieran regalado el libro: “el tiempo que quieras” es todo lo que una persona, grande o pequeña, puede tener la osadía de querer.
¿Cómo contar lo que siguió? Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Tomé el libro. No, no partí brincando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo.
Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber en dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad habría de ser clandestina. Era como si ya lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire… Había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada.
A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo.
Ya no era una niña más con un libro: era una mujer con su amante.
Felicidade clandestina, 1971.
Cuentos reunidos, trad. Marcelo Cohen, Madrid, Alfaguara, 2002, págs. 253-256.
Clarice Lispector nació en Ucrania pero, siendo muy pequeña, su familia emigró a Brasil. Era de origen judío y destacó como autora de relatos, novelas y libros infantiles. Su vida se reparte en tránsitos en diversos países. Falleció tempranamente

viernes, 28 de febrero de 2020

Chismes de Argentina

Eduardo Sanguinetti, filósofo y poeta
Cual ciudadano libre y con dignidad que transita este tiempo, he tomado la decisión, en instancia lúdica, de escribir un popurrí de informes, algunos periodísticos, otros casuales, y un lujo que me doy, dejar una carta abierta, en tono coloquial dirigida al presidente Alberto Fernández. Los otros informes, de una objetividad subjetiva, con el valor de la verdad, sin anestesia, pues el poder irrefrenable de estafadores y mafias, accionando en una Argentina degradada, lo amerita.
Pareciera que el tema rugbiers bajó de intensidad cual tendencia en el mundo mediático todo, dejaron de replicar las tremendas imágenes del asesinato de Fernando Báez Sosa. Los delitos en conurbano, zona sur, por supuesto, ya los publicitan con menos asiduidad. Cristina Fernández siempre blanco de las difamaciones de los alcahuetes rentados de medios infectos, los nombres de los mercenarios creo los conocen ¿no?, de todos modos, hoy no deseo mencionarlos, ya he soportado tantas amenazas y atentados a mi vida que preferiría hacerlo en próxima entrega.
El tema "super star" es el coronavirus, del cual no saben un carajo estos informantes, pero hay que propagar malos augurios, no vaya ser que alguien pretenda oír y ver alguna buena noticia. No dejan de lanzar alarmas, siempre en función de sembrar pánico al pueblo temeroso y alerta de los espectros que rondan sus sobrevidas, pero en Salta los niños wichis siguen desnutridos y muriéndose. El ex gobernador Juan Manuel Urtubey se dio a la fuga con su consorte.
Prohibido hablar de ilícitos de Mauricio Macri en los medios, tampoco tomarle fotos en casamiento de la hija de su gran amigo el offshore Nicolás Caputo en Punta del Este, pleno de parásitos y sus acompañantes. Extraño ¿no? Y recuerdo el final caótico de su atroz gobierno al que asumió bailando en el balcón de la Casa Rosada, de la mano de la inefable odalisca, ex mujer de conde "trucho".
Recuerdo al director del Taller de Entusiasmo, Alejandro Rozitchner, ex bajista de la banda que formaba con Juan Acosta, el cómico de la legua, aseguraba que pueblo, patria y soberanía son conceptos fascistas y calificó en uno de sus exabruptos al genial Luis Alberto Spinetta de “ignorante y resentido” (Perfil dixit, 19-5-2017) parece que acostumbra proyectar en tendencia lacaniana sus bondades. Y bien, no dejan de perpetuarse los asesinatos, violaciones, los narcos en su cenit, con aval de la policía y políticos detrás del biombo. Pero el coronavirus, es noticia por un tiempo más... hay que terminar con el turismo y con parte de la población mundial: los indigentes, que ya no sirven para nada. Meritocracia y neoliberalismo genocida agazapados detrás de ideología de la felicidad delivery...
Y ahora una especie de carta abierta ‘casual’ al presidente: "Alberto, no te tomes en serio al FMI, solo elongá tiempos en conversaciones inútiles, total, la vida pasa y es breve y Martín Guzmán se la 'banca'... no dejes de subir impuestos a los camperos que tengan más de 500 hectáreas, porque la levantan con pala y es hora de que aporten a la Argentina, y dejar sin jubilación de privilegio a judiciales y diplomáticos, una medida formidable, pues como decía alguien “los únicos privilegiados son los niños”, adhiero a esta frase totalmente. Y no dejes de pensar en bajar dietas a legisladores y eliminar asesores, familiares de los que fueron elegidos en elecciones libres. No caigamos en una democracia procedimental, aunque ya estamos en ella: un ciudadano, un voto y punto. ¡Ah! los jubilados deberían cobrar 50 mil pesos, hoy, son prioridad y están en recta final... dales alegría, lo merecen. Un abrazo.”
El lunes, la talentosa artista chilena, que reside en México, Mon Laferte, en el Festival de Viña del Mar apoyó en su presentación el estallido social en Chile contra Sebastián Piñera y todos los políticos, diciendo a viva voz: "Que sepa el mundo que eres un dictador; tienes que pagar las violaciones a los derechos humanos". Denunció ante el mundo la represión, violación y muerte que soporta el pueblo chileno desde octubre de 2019. Lástima que ningún artista argento haya denunciado a Macri por su desgobierno, sus causas en ilícitos archivadas que persista la memoria de cuando reprimía, perseguía y eliminaba la libertad de expresión y a los disidentes.
Mientras tanto la farándula de ex modelos en tiempos de dictadura, que desfilaban para los generales en pasarelas con guardias de honor, hoy en tercera edad, siguen marcando tendencias kitsch en programas de TV, radio y balbuceando en entrevistas de pasquines tóxicos, las mononeuronales de origen ignoto dirigen la orquesta abigarrada del medio pelo argento, con ayuda de actrices y actores, conductoras/es de programas basura, sólo para chismosos con vidas vacuas.
Farándula que articulan el GPS de quienes deben conformar la lista de inútiles útiles para continuar con la farsa de una Argentina de eunucos trepadores, los/as odiadores seriales de Cristina, la brillante estadista con proyección planetaria.
Las Susanas, Mirthas, Tetes, Hadades, Galottis, Constantinis, Andahazis, Jonatans, Wiñaskys, Babys, etc, groseros cocineros/as de todo tipo y color y demás mediáticos, elegidos para golpear fuerte en la esencia de nuestra tradición tan agradable a los ojos del mundo todo, son un enorme problema, jamás una solución. Estos “Nada” que pasan sus días celebrándose a sí mismos, conformando la comunidad de los aplausos mutuos, blindados y apuntalados por los corporativistas chorros, lo mejorcito del caretaje argento. Recuerdan las portadas del pasquín Noticias, parece que fueron concebidas por un acérrimo anti-k, el inefable Edy Zunino, con quien compartíamos espacio en diario Perfil fundacional de 1998, junto a Mempo Giardinelli, protegidos por el huidizo Jorge Fontevecchia, que nos dejó en la estacada cuando se cerró el diario a pocos meses de circular con una réplica fantástica en el “buen lector”.
Bien, parece que Zunino tendrá su programa en C5N, el ex canal opositor al gobierno de machirulo, hoy no tengo idea qué espacio ocupa en el reglamento mediático organizado logísticamente por las cúpulas de inteligencia de EE.UU., en plan de recolonización... habrá que apagar el televisor, pues la trama monopólica es siniestra. No olvidemos que muchos periodistas y trabajadores de ese canal fueron despedidos y hoy están sin trabajo. Los que se la jugaron, los de siempre, quienes nos jugamos por mantener dignidad en nuestras editoriales, sin admitir una bajada de línea no les convenimos a nadie.
Permanecemos en una Argentina excluyente, eliminadora de la historia y sus actores, burguesa, fascista, mendaz, discriminadora, temerosa y traidora a los fines primeros y últimos que deben primar en esta tierra, apropiada de manera brutal por los "buenos muchachos de mesas de dinero", los seguidores de Ravi Shankar u otro buscavidas, o chupasangre, maestros del curro vegano, con sonrisa dibujada.
No deseo dejar de hacer mención, con suma tristeza, de la muerte de la estupenda actriz Beatriz Bonnet, en soledad absoluta y total. Nadie debería partir sin nadie que la acompañe: ¡nadie! Y me pregunto en vacaciones no se puede morir, pues la Asociación de Actores no acompaña a sus muertos. De todos modos, su talento ganará la batalla contra el olvido, pues las artistas como ella, perduran en la memoria de quienes supimos deleitarnos con su arte.
Realmente desolador, nadie estuvo en su despedida en la Chacarita. Y para quienes no recuerdan ha sido merecedora, en su extensa trayectoria, de seis Martín Fierro y dos premios Konex. Q.E.P.D. Y para terminar este popurrí de noticias y recuerdos, el 27 de febrero se conmemoró el nacimiento del beatle George Harrison, un ser con un universo interno que se elevaba sobre la media. Sus composiciones de melodías y palabras perfectas, plenas de espiritualidad, destilaban armonía y paz, tan lejanas hoy de este mundo caótico, ávido, que se construye un porvenir con final asegurado.

martes, 25 de febrero de 2020

2 poemas de Benedetti: La Habana, el carnaval


Resultado de imagen de mario benedetti fotos grandes

Uno llega
con sus ojos de buey
con sus dedos de frente
o con sus pies de plomo

todo eso y además
con su vieja aritmética
con su rengo compás
con su memoria
a cuestas

uno llega
sensato
dispuesto a transpirar
a cotejar testigos
a combustir mulatas

todo eso y además
a contar hasta diez
a averiguarlo todo
a no decir me asombro

uno llega
a La Habana
se planta en su febrero
y a quién le importan viejos
compases
simetrías

aquí en La Habana invierno
sol de un invierno sol
hay que recalcularnos
hay que desintuirnos
hay que saltar encima
del prejuicio y la pompa
y empezar a contar
desde amor
desde cero


2.

Vamos a ponernos brevemente de acuerdo
aquí los buitres son auras tiñosas
las olas humedecen los pies de las estatuas
y hay mulatas en todos los puntos cardinales

los autos van dejando tuercas en el camino
los jóvenes son jóvenes de un modo irrefutable
la palabra carajo vitaliza el fraseo
y hay mulatas en todos los puntos cardinales

nada de esto es exceso de ron o de delirio
quizá una repentina borrachera de cielo
lo cierto es que esta noche el carnaval arrolla
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

lunes, 24 de febrero de 2020

Samir Delgado, Premio Antonio Machado en Francia


La edición anual del Premio Internacional de Literatura Antonio Machado que se convoca en la ciudad francesa de Collioure para homenajear a la figura del poeta Antonio Machado, ha sido otorgado este año a la obra poética “La carta de Cambridge” del autor grancanario Samir Delgado, residente en México.

La Fundación Antonio Machado ha dado a conocer el veredicto del jurado en el marco de las actividades de conmemoración del legado poético del poeta sevillano que se desarrollan cada mes de febrero desde la creación del galardón literario en 1979. El premio consta de una cuantía económica y el reconocimiento del texto premiado que por segunda vez recae en un autor canario. En 2014 la autora Selena Millares resultó ganadora por la novela “El faro y la noche”. Las bases del certamen internacional contemplan la recepción de obras literarias de distintos géneros y en los idiomas francés, español y catalán.

Samir Delgado es poeta y crítico de arte, ejerce de profesor en el Instituto de Artes Modernas de la ciudad de Durango, México. Es Licenciado en Filosofía por la Universidad de La Laguna y forma parte del proyecto “Leyendo el turismo” junto a David Guijosa y Acerina Cruz. Desde 2007 ha dirigido el Encuentro Internacional de Literatura 3 Orillas en Canarias y es fundador del Tren de los poetas. El pasado otoño presentó su libro más reciente “Jardín seco” en la colección de la editorial Bala Perdida y recibió el XXV Premio Internacional de Poesía Tomás Morales del Cabildo de Gran Canaria por el poemario “Pintura número 100” en homenaje a César Manrique.



viernes, 21 de febrero de 2020

Josefina de la Torre, en el Día de las Letras Canarias

Hoy, 21 de febrero, es el aniversario de la muerte de Viera y Clavijo y, por lo tanto, es el día establecido para enaltecer las Letras Canarias. Un año sí y otro también, la fecha queda embutida en las fiestas del carnaval. Así que suele pasar desapercibida. 
Este año 2020 la figura escogida es Josefina de la Torre, mujer del teatro y del cine, actriz y escritora de la generación del 27. No escribió mucha poesía, pero en su obra destaca el libro Marzo incompleto, de 1968, en el que recogía textos escritos entre 1930 y 1936. Un libro intimista, pero con un tono trágico: el paso del tiempo, la memoria, los misterios de la vida, la soledad, el desarraigo. Una mujer que vivió en una época en la cual las mujeres no podían escribir, no podían estar. Una memoria oscurecida por la larga postguerra del franquismo. 
Vivió 95 años (1907-2002) esta hermana de Claudio de la Torre (Premio nacional de Literatura en 1924). Fue actriz y cantante, fundó la compañía de Teatro Mínimo en su casa de la Playa de Las Canteras. Tras la guerra civil, en Madrid, fue actriz de cine y de teatro, y trabajó en el María Guerrero. Escribió poca poesía, siempre con la añoranza de la infancia y de la isla. Sencillez formal, lirismo interior y lenguaje sencillo son sus características. También es curioso que utilizara el seudónimo Laura de Cominges, con el que publicó algunas novelas. 

ME BUSCO Y NO ME ENCUENTRO

Rondo por las oscuras paredes de mí misma,
interrogo al silencio y a este torpe vacío
y no acierto en el eco de mis incertidumbres.

No me encuentro a mí misma
y ahora voy como dormida a las tinieblas,
tanteando la noche de todas las esquinas,
y no pude ser tierra, ni esencia, ni armonía,
que son fruto, sonido, creación, universo.

No este desalentado y lento desganarse
que convierte en preguntas todo cuanto es herida.
Y rondo por las sordas paredes de mí misma
esperando el momento de descubrir mi sombra.

domingo, 16 de febrero de 2020

Vejez a los 70 y la marginación de los viejos


Con los progresos médicos y el aumento de la esperanza de vida se plantea una pregunta clave ¿Cuándo empieza realmente la vejez: a los 65, a los 70, a los 75? En realidad, la vejez comienza cuando nos hacemos dependientes, cuando ya no podemos valernos por nosotros mismos. La esperanza de vida se alarga, pero este alargamiento de los años que vivimos no siempre está acompañado de una calidad de vida adecuada. Y en Canarias no ha habido previsión, hay miles de ancianos mal atendidos, tenemos una población envejecida y con mucha presencia de personas dependientes: no hay camas para ellos, solo hay carísimas residencias privadas. Ni los Cabildos ni el Gobierno regional han actuado como debían, hay poca coordinación, no existe una buena planificación desde arriba. Los países envejecen y según la universidad de Oxford en las sociedades ancianas hay que cambiarlo todo, desde los espacios públicos hasta la forma de vivir. En el Instituto de Envejecimiento de la Población en la citada universidad británica estudian la longevidad como desafío global. La profesora Sarah Harper fundó el Instituto de Envejecimiento hace 21 años y ha creado un equipo que contempla todos los ángulos del envejecimiento masivo: demografía, economía, aspectos sociales. En el Reino Unido un 26 por ciento de su población superará los 65 años en 2041. En España esto sucederá antes, pues en 2033 una de cuatro personas ya habrá pasado los 65, edad que se asocia con la jubilación, aunque en nuestro país esta edad de jubilarse se retrasará hasta los 67.
La sociedad canaria era tenida por una joven y dinámica hasta hace pocos años, junto con Andalucía liderábamos los índices de nacimientos. En los años 60 en el sur de Gran Canaria y en provincias de Andalucía se repartían mayormente los premios de natalidad, había familias que tenían 16, 18 y hasta 22 hijos, a las que se les facilitaba una vivienda, que en todo caso sería muy insuficiente para albergar esa tropa. Era muy poco lo que se hacía pero eran las medidas sociales de la dictadura, se estimaba que tras la guerra civil había que fomentar la natalidad porque España era un país que por entonces apenas llegaba a los 30 millones de habitantes, frente a los 47 de la actualidad. Ahora las parejas jóvenes no tienen hijos, por las circunstancias económicas y el nuevo papel de la mujer engendran uno o dos, o ninguno. Los jóvenes piensan que vivirán peor que sus padres: estragos del cambio climático, mucho paro juvenil, elevados alquileres, carestía de las viviendas, empleos precarios. Con todo ello, en España muchas mujeres esperan hasta los 35 y casi los 40 años para ser madres por primera vez. En los últimos años la población de las islas se manifiesta estancada, aumenta la mortalidad, desciende la natalidad y para compensar las cifras dependemos de la inmigración, principalmente latinoamericanos, europeos y gente que viene del norte de África, Marruecos sobre todo; en menor medida también hay subsaharianos. La inmigración nos salva del fenómeno de la España Vaciada, que tanto se manifiesta. Crece la España de la costa, los archipiélagos y sobre todo la comunidad de Madrid. En el resto el crecimiento se ralentiza o claramente se pierde población, algo trágico en el mundo rural.
No hay plazas para la gente mayor que cae en el estado de dependencia. Es enorme la lista de espera de quienes optan a una cama en un centro para dependientes. Ahora hay casi 6.000 personas esperando por plaza, y los índices se van a incrementar año tras año. El gobierno regional y los Cabildos intentan actuar, tarde y mal.
Los estudios de la universidad de Oxford señalan que actualmente muchos mayores están sanos y además conocen a mucha gente de su edad que no ha muerto, por ello es un buen momento para ser mayor en Europa. Estas circunstancias requieren acciones de los gobiernos, la propia UE tendría que implicarse en trazar nuevas políticas pues lo que es importante es que los jóvenes planeen con antelación cómo va a ser su vida. Los progresos de la alimentación y de la medicina señalan que la mitad de los actuales niños europeos llegará a cumplir 100 años. Pero para estar sano y en forma a los 90 tienes que haberlo planeado durante toda tu vida: hacer ejercicio, comer bien, no beber mucho, no fumar. Hay que reducir azúcar y sal, hay que dejar fuera el tabaco y vigilar el alcohol, al menos hay que caminar todos los días y mantener la mente despierta para alejar el alzheimer. Si tienes 20 años probablemente no te jubilarás a los 60, vas a tener una vida laboral muy diferente, probablemente nunca dejes de aprender. Vas a ir y venir del trabajo. Nuestros abuelos y padres hacían lo mismo toda su vida, ya fuera en la minería o la agricultura. Pero en el futuro no. Trabajarás, luego vas a tener niños, y regresarás después al trabajo y luego te tomarás año sabático para aprender y más tarde puede que tengas que cuidar de tus padres, volver al trabajo... así será el futuro. Algo que nos puede resultar chocante, pero es la realidad que estudian los sociólogos.
Según los informes de Oxford la gente tiende a pensar solamente en las pensiones y la salud pero hay que cambiar los lugares de trabajo, la educación, los entornos físicos. Muchos espacios públicos no son seguros para los mayores porque pueden caerse, también hay que actuar en el transporte público. La gente cuando envejece y se encuentra bien quiere trabajar más años; en los países ricos se quiere rebajar la edad de jubilación y hay personas con salud que a los 50 dejan de trabajar y tienen por delante 40 años sin actividades. Eso será frustrante, les preocupa perder poder adquisitivo y quieren contribuir a la sociedad, pero no hay un papel para ellos. Estamos ayudando a las empresas a que entiendan que los mayores activos y en forma pueden trabajar más tiempo. Pero hay que cambiar la política de recursos humanos, darle la vuelta a muchas cosas. Creemos vivir en una sociedad con las mismas instituciones del siglo XX, con mujeres dedicadas las 24 horas a los niños y a los mayores. Esas mujeres ya no existen, por lo tanto tenemos que adaptar nuestras familias y nuestras casas. Dado que los personas mayores viven mucho más tiempo y con mayor salud, a los 60 y los 70 son cuidadores maravillosos. Y así sucesivamente.

sábado, 15 de febrero de 2020

Julio Cortázar, el gran exiliado


Julio Cortázar murió  un 12 de febrero de 1984 en París, Francia, su ciudad de exilio y residencia. A 36 años de su muerte, recuerdo al visionario autor de Bestiario, Final de Juego, Rayuela, exiliado de Argentina en gobierno de Perón a inicios de los años 50. Excluido siempre por los poderes menesterosos de Argentina, por su adhesión a la revolución cubana libertadora, su amistad con Fidel Castro y el "Che" Guevara (lo crucificaron y estigmatizaron en Argentina los politicastros todos, como así también la tilinguería burguesa y careta, que todo lo degrada y los intelectualoides), su austeridad y humildad en relación con la otredad, siempre dispuesto a dialogar. Sobre todo deseo remarcar a los escribas, léase escritores, del fascismo reinante ayer, hoy y siempre en Argentina, temerosos a la libertad, que lo han expulsado, envidiado, ¡vaya si lo envidiaron!, por ser una competencia demasiado alta (en físico y capacidad creativa), por su calidad de fundador de una escritura que se propagaría por toda Latinoamérica, referente indiscutible de nuestra tierra.

Poderes de turno de este país que eleva como símbolo a mercenarios, mandarines y mandaderos de corporaciones faranduleras, que pretenden construir cultura "chatarra", sólo para arrastrados con contactos de todo tipo, los alcahuetes excluyentes del talento, los que jamás cumplirán con la función de propagadores de la libertad y la verdad, los artistas del verbo devenido en escritura, que apuntalan el tránsito de una vida que valga la pena ser experimentada. Julio Cortázar, artista del verbo elevado a escritura milagrosa, donde la magia tiene sitial de honor, leído por generaciones de las más diversas regiones del mundo, ayer, hoy y pareciera por siempre, nos dejó un inigualable legado, hoy alabado hasta por los pasquines de la dictadura.

Su obra vigente siempre llevada al cine entre otros directores por Joseph Losey en su film "Ceremonia Secreta", con elenco excepcional Elizabeth Taylor y Mia Farrow. Cortázar nunca ha dejado de escribir sobre Buenos Aires, sus sitios (Galería Güemes) donde transcurre uno de sus relatos en "El Mismo cielo" incluido en su obra "Todos los fuegos el fuego", a la que vinculó con la Galería Vivianne de París, su casa de Agronomía en los años 30, que lo inspiró para escribir esa obra maestra, cuento breve "Casa tomada", El "London Bar" de Avenida de Mayo y Perú, donde se inspiró para escribir su novela "Los premios". Tuve un encuentro casual, junto a otras personas, con Julio Cortázar en Corrientes y Florida el 10 de diciembre de 1983, cuando llegó a Buenos Aires, luego de muchos años de ausencia, a ofrecer sus servicios al gobierno de Raúl Alfonsín, quien tenía como intelectual emblema a Ernesto Sábato (ideólogo de la teoría de los "dos demonios", que demonizaba a la izquierda, como si fuera la contra parte necesaria del terrorismo de estado).

Jamás fue recibido. Sería fundamental que este hecho tenga espacio en los medios mercenarios corporativistas, pues marca pautas del comportamiento de Argentina con seres plenos de talento, ideales e ideas, a pesar de todos los contratiempos que se les presentan, seres libres y amantes de la verdad y la igualdad. En Argentina, como he dicho en una entrevista concedida a un medio extranjero: "Nadie es profeta en su tierra, sólo bajo tierra", que persista la memoria, para que el “eterno retorno”, frase acuñada por los estoicos y tomada por Nietzsche, no siga repitiéndose. Pero soy un escéptico, nada modificará el ADN de los argentinos, tan proclives a polemizar en asuntos vanos y vacuos y no prestarse a un diálogo veraz sobre nuestra historia, plagada de encuentros desencuentros, enfrentamientos y sobre todo traiciones... escrita por los cipayos y empleados de instituciones oficiales. Nuestra historia es una muestra clara en proyección de lo que jamás debe ser.

La democracia retornaba, parecía a cicatrizar heridas de un período de sangre y asesinatos, desapariciones y apropiaciones, censura que aún continúa y mercenarios con futuro calculado por las corporaciones eliminadoras de la cultura. Jamás recibió respuesta del gobierno de Alfonsín, el bautizado "padre de la democracia", por fanáticos que precisan del líder para seguir sobreviviendo, la democracia tiene adeptos y padres… me parece una desmesura propia de adulones... Julio Cortázar, ignorado por las autoridades, no así por el ciudadano, tal mi caso y el de muchos otros/as que lo recibimos con admiración y calidez, con respeto y alegría. Parecía que el “hijo pródigo” de nuestras letras volvía a radicarse, pero fue excluido, nada fuera de las costumbres de politicastros y mercaderes de la cultura, que todo lo malogran. Después de visitar a varios amigos, vuelve a París, donde muere el 12 de febrero de 1984, apenas dos meses después. De este modo los gobiernos argentinos, de todo tipo y color, excluyen a los talentos. Julio Cortázar, un grande de verdad, sin publicidad mercenaria ni apuntalamiento de lacras serviles a la eliminación de la literatura y la poesía, sólo su talento lo ha elevado al Olimpo de los eternos creadores, los que jamás mueren. Que persista la memoria, pues estos actos de invisibilizar a los creadores se repiten día a día.

A modo de epílogo intentado, les dejo un poema peregrino escrito por Julio Cortázar al "Che" Guevara:

"Yo tuve un hermano. No nos vimos nunca

Pero no importaba. Yo tuve un hermano

que iba por los montes

mientras yo dormía”.


Eduardo Sanguinetti es escritor, reside en Buenos Aires

lunes, 10 de febrero de 2020

Oscars 2020: esto es Hollywood

Noche un tanto más aburrida que de costumbre la que consagró a Bong Joon Ho como el primer director que consigue el Oscar a mejor película por una producción no hablada en inglés: "Parásitos".  Irónico, que una película que ha sido filmada para denunciar, ridiculizar y hacer daño, a cuenta de la soberbia de los privilegiados en un mundo superlativamente desigual e injusto como éste, se haya convertido en el privilegiado éxito de la temporada. Siendo consecuente, si hiciera nuestra (o la Academia de Hollywood hiciera suyas) las enseñanzas del film coreano, la gala de los Oscar no tendría que existir, o al menos no presentarse a competir.
Demuele de inmediato lo que pretende denunciar Bong Joon Ho, pierde toda la potencia de la autenticidad, al pregonar lo que no cristaliza en acto de vida, o sólo es una fábula metafísica el film, el mensaje elocuente es para distraer a millones de espectadores que dejan su dinero en las salas de cine, la eterna historia capitalista que el coreano intenta derrumbar. La hago más fácil, no se puede estar en contra del cambio climático y volar en jet privado.
La Academia decidió quedarse con la anomalía dentro de un discurso general más o menos homogéneo. Mirando con cierta distancia, hay que decir que la mayor parte de las películas nominadas tratan del cine en el cine; del cine como experiencia compartida; del cine como historia común; del cine, de la memoria, del tiempo mismo del cine. 'Érase una vez.. en Hollywood', que habla de exactamente lo que dice el título, pasando por El irlandés, que no es más que una lectura hacia dentro, entre dientes, de la filmografía entera de Scorsese en la voz de Scorsese, pasando igualmente por 'Dolor y gloria', que no es más que cine que devora cine,
Almodóvar al cubo, ninguna de ellas ganó. Venció la opuesta, `Parásitos`... entonces. Adiós al ensimismamiento global, bienvenido cine denuncia y combativo, al menos en la pantalla.
Joaquin Phoenix, ganó sobremerecidamente el Oscar al mejor actor, recibido entre lágrimas y emoción inocultable. Laura Dern consiguió lo suyo no tanto por su trabajo en la ninguneada 'Historia de un matrimonio' como por el mejor y más comentado monólogo de los últimos años visto en una pantalla (el de la Virgen María). Brad Pitt mejor actor secundario, también hizo referencia al impeachment. El film maestro 'El irlandes', quedo sin nada, luego de presenciar como la irrelevante Ford vs. Ferrrari se llevaba dos Oscar.. esto duele. Su único premio fue el reconocimiento público y emocionado a Scorsese de, otra vez, Bong Joon Ho, el único con capacidad para salirse del guión. Luego la resucitada Renée Zellweger se llevó también lo que le tocaba por Judy.
Todo predecible, inexplicable, ¿deducible?... en fin, es Hollywood, no la vida, que transita por otros senderos, esencialistas y en exteriores.

Eduardo Sanguinetti: filósofo, poeta, performer (Buenos Aires)

domingo, 9 de febrero de 2020

Jan Saudek: cuerpos en el tiempo




Jean Saudek (Praga, 1935) es el más reconocido fotógrafo de la República Checa. Por el origen judío de su familia padeció el internamiento en campos de concentración y se hizo célebre por su colección de fotografías coloreadas manualmente. Fue perseguido en la época comunista, aunque también ha sido censurado en Occidente. Sus mundos oníricos, sus desnudos y sus composiciones en los que también utiliza la pintura, lo han hecho reconocible a nivel internacional.. Fue a partir de los años 80 cuando se liberó más allá de la férrea censura moral de los países comunistas. Reflexionando sobre su obra ha dicho que "intento capturar todas las cosas que conozco y amo, pero sobre todo me gustaría dejar una huella del tiempo en que he vivido." En su obra vemos el eco del subconsciente, la genialidad de un artista atrevido. "No tengo posibilidad de retratar la vida de otras personas, retrato la mía propia", dice quien nos presenta colecciones de imágenes incitantes y perturbadoras, mujeres de grandes pechos, pubis de intenso pelo negro, seres que levitan sobre un mundo mediocre. Saudek tiene una mirada poderosa sobre los deseos, sobre los sueños, sobre la vida que te llama.

jueves, 6 de febrero de 2020

Solidaridad con Sanguinetti (diario La República, Montevideo)


ESTIMADO EDUARDO:

SOY HUGO ACEVEDO, OTRO EX COLUMNISTA DE OPINIÓN DEL DIARIO LA REPÚBLICA, DE MONTEVIDEO. LEÍ TU CARTA ABIERTA Y NO PUEDO MENOS QUE SOLIDARIZARME CONTIGO. A MÍ ME SUCEDIÓ LO MISMO Y NADIE ME DIO UNA EXPLICACIÓN POR LA CENSURA DE MIS NOTAS. PESE A QUE ESTUVE VINCULADO DURANTE 25 AÑOS A ESE DIARIO, HABIENDO OCUPANDO, EN SU MOMENTO, INCLUSO UN CARGO DE JEFE DE PÁGINA, CUANDO EL DIRECTOR ERA EL MAESTRO FEDERICO FASANO.

AUNQUE NADIE ME DIO EXPLICACIONES Y RECIÉN HACE UNA SEMANA ME CONFIRMARON QUE NO ME QUERÍAN MÁS, MIS FUENTES ME REVELARON QUE HAY UNA SUERTE DE PACTO DE NO AGRESIÓN CON EL FUTURO GOBIERNO DE DERECHA QUE ASUMIRÁ EN MI PAÍS -PARA DESGRACIA DE LAS GRANDES MAYORÍAS- EL 1º DE MARZO PRÓXIMO.

COMO DECIMOS AQUÍ, ESTÁN JUGANDO A LA MOSQUETA. NO IGNORAN LAS NOTICIAS DE LA IZQUIERDA, PERO NO OPINAN Y CENSURAN A LOS COLUMNISTAS DISIDENTES. 

ES UN ACTO DE TRAICIÓN CON LOS PRINCIPIOS ÉTICOS QUE INSPIRARON EL NACIMIENTO DE LA REPÚBLICA. EVIDENTEMENTE Y PARAFRASEANDO A NUESTRO CAUDILLO REVOLUCIONARIO JOSÉ ARTIGAS, VENDIERON EL RICO PATRIMONIO AL BAJO PRECIO DE LA NECESIDAD.

TE MANDO UN GRAN ABRAZO COMPAÑERO Y SEGUIMOS EN CONTACTO

HUGO ACEVEDO

miércoles, 5 de febrero de 2020

Himno sin mucho elogio para Nueva York (poema de Thomas Merton)



Himno sin mucho elogio para New York City


Cuando las ventanas del West Side golpean como címbalos en la puesta de sol,
Y cuando el viento gime entre las antenas del East Side,
Y cuando al norte y al sur de la calle treinta y cuatro,
En todos los mareados edificios,
Los ascensores golpean sus dientes y hacen chirriar las barras de sus jaulas,
Entonces, los hijos de la ciudad,
Saliendo de las guaridas de monos
            de sus edificios de oficinas y departamentos,
Con gran dificultad abren sus bocas y cantan:
"Reina entre las ciudades de la Tierra: ¡Nueva York!
Rica como un pastel, común como un donut,
Cara como una piel y loca como la cocaína,
Nos encanta oír que sacudes
Tu gran cara como un banco resplandeciente
Haciendo saber al mundo de locos que estás llena de monedas de diez centavos!

"Esta es tu noche para hacer maracas de todo ese dinero metálico
París está en la cárcel, y Londres muere de cáncer.”
Este es el momento para que gires,
Reina de nuestra paz pasada exacerbada,
Y dejes que la emoción de tus congas algo tullidas
Reemplacen los valses de más resplandecientes
Capitales que han sido bombardeadas.

"Mientras tanto, nosotros tus hijos,
Llorando en nuestro zoo de ventanas mareadas mientras bailas,
Tragaremos aspirinas,
Y trataremos de evitar que nuestra jaula se derrumbe.
Mientras tanto, nuestra mente se llenará de estas peticiones,
Floreciendo calladamente entre los gongs de nuestros latidos.
Ellos tendrán que servir como oraciones:

-- ¡Oh, enciérranos en las seguras cárceles de tus películas!
Confínanos en las salas semiprivadas y en los blancos asilos
De inaguantables cocktail parties. ¡Oh Nueva York!
Senténcianos de por vida a las penitenciarías de tus bares y discotecas,
Y déjanos para siempre estupefactos por las luces azules e imparciales
Que llenan las pálidas enfermerías de tus restaurantes,
Y las clínicas de tus escuelas y oficinas,
Y los quirófanos de tus salones de baile.

“Pero no nos des nunca ninguna explicación, aunque la pidamos,
De por qué nuestra comida sabe a yodoformo
E incluso las flores más frescas huelen a funerales.
No, que nunca veamos tanto como para preguntarnos
Cuáles hombres ricos, tiritando en la oficina sobrecalentada   
Y cuáles de los pobres, durmiendo boca abajo en el Daily Mirror,
Todavía están vivos y cuáles están muertos".

                                               (1940-1942)

Poeta norteamericano (1915-68). Influido por sus lecturas e impulsado por una llamada interior a unirse con Dios, se convirtió al catolicismo en el año 1938. En 1941, ingresó en la abadía trapense de Nuestra Señora de Getsemaní en Kentucky. Se ordenó sacerdote en 1949.




La montaña de los siete círculos (1948), autobiografía, es su obra más famosa, traducida a veintiocho lenguas. También escribió Las aguas de Siloé (1949) y El signo de Jonás (1953), dos volúmenes sobre la vida de los trapenses; Semillas de contemplación (1949) y La vida silenciosa (1957), libros de meditación, así como varios libros de poesía Figuras para un Apocalipsis (1947), Las lágrimas de los leones ciegos (1949) y Las islas extranjeras (1957).
Se convirtió en un escritor contemplativo y poeta, y se abrió al diálogo con otras religiones, apoyando el pacifismo y los movimientos antirracistas. En 1959 conoció al sacerdote y poeta nicaragüense Ernesto Cardenal al arribar éste al monasterio. Después del regreso de Cardenal a Nicaragua, Merton sostuvo con él una activa correspondencia epistolar hasta su muerte. La relación que se dio entre ellos fue de padre espiritual y devoto.

Poema traducido por Carlos Alberto Trujillo.

lunes, 3 de febrero de 2020

Instrucciones para subir una escalera (Cuento de Julio Cortázar)


Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situá un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de transladar de una planta baja a un primer piso.

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

("Historias de cronopios y de famas", 1962)