Díaz Martínez, poeta cubano "para inquietar, revolver y conmover"

Manuel Díaz Martínez (Santa Clara, Cuba, 1936). Poeta y periodista, miembro destacado de la Generación del 50. Primer secretario y consejero cultural de la embajada de Cuba en Bulgaria, investigador del Instituto de Literatura y Lingüística de la Academia de Ciencias de Cuba, redactor-jefe del suplemento cultural Hoy Domingo (del diario habanero Noticias de Hoy) y de La Gaceta de Cuba (Unión de Escritores y Artistas de su país). Director de Encuentro de la Cultura Cubana, pertenece al consejo editorial de laRevista Hispano Cubana, Madrid. Ha publicado numerosos libros, entre los cuales figura Paso a nivel (Madrid, Editorial Verbum, 2005). En su antología Un caracol en su camino (Cádiz, Editorial Aduana Vieja, 2005) recoge gran parte de su obra. Una selección de sus poemas fue publicada en 2001, edición bilingüe (traducción de Giuseppe Bellini), por Bulzoni, Roma. En 2002, publicó su libro de memorias Sólo un leve rasguño en la solapa( Logroño, AMG Editor). Es autor de dos ediciones de las Rimas de Bécquer (La Habana, Arte y Literatura, 1982; Madrid, Akal, 1993) y de una edición (Verbum, 1996) de las cartas que Severo Sarduy le enviara. En 2008 publica su libro de ensayos y artículos Oficio de opinar (Valencia, Editorial Aduana Vieja). Poemas suyos han sido traducidos a más de una decena de idiomas. En 1967, su libro Vivir es eso obtuvo el Premio de Poesía “Julián del Casal”, de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, concedido por un jurado con Nicolás Guillén, Eliseo Diego, Gabriel Celaya, José Ángel Valente y Enrique Lihn. En 1994 ganó el “Ciudad de Las Palmas de Gran Canaria” con Memorias para el invierno. Es autor de Poemas Cubanos del Siglo XX (Madrid, Hiperión, 2002). En 2011, Objetos personales (1961-2011), su poesía completa en la Biblioteca Sibila-BBVA. Es miembro correspondiente de la Real Academia Española. En 2006, el Centro Cultural Cubano de Nueva York le otorgó la medalla “La Avellaneda”, en reconocimiento a su aporte a la cultura cubana. Nacionalizado español, reside desde 1992 reside en Gran Canaria. Su web: diazmartinez.wordpress.com. Una entrevista de Cira Morote está disponible en manueldiazmartinez.blogspot.com. Como dijo a Ángeles Mateo del Pino, profesora de la Universidad de Las Palmas de GC, la poesía es “para inquietar, revolver y conmover.”

PLEGARIA

Alabado sea el Señor,
que sabe por qué sucede lo que sucede,
por qué no ocurre lo que no ocurre,
por qué decide lo que decide,
por qué no hace lo que debiera.

Alabado sea el Señor,
que sabe por qué decide lo que no ocurre,
por qué sucede lo que no sabe,
por qué no sabe lo que no hace,
por qué nos debe lo que sucede.

¿QUIÉN?

¿Quién habita la casa que habité:
quién toca las maderas que toqué,
quién ve los resplandores que yo vi,
quién vive las penumbras que viví,

quién sueña en la ventana en que soñé,
quién llora en la escalera en que lloré,
quién abre los batientes que yo abri,
quién ríe en el pasillo en que reí,

quién cabalga en los hombros de mi sombra,
quién habla, grita, llama y no me nombra,
quién mis brazos desplaza con sus brazos,

quién llena mi silueta sin saberlo,
quién anda hacia su muerta y, sin quererlo,
ocupa con sus pies mis viejos pasos?

BALADA

No te vayas

Acércate a mi alma

Es muy temprano

Asístela con tu frescura

con tu caudalosa alegría

Ahora

suelta

es una abeja de fuego

Caerá

lo veo

caerá

en el agua negra

de tus ojos.

TE ESCRIBO A LA VIEJA DIRECCIÓN

                                               A mi madre

Te sigo escribiendo y tus cartas no regresan.

¿Querrá esto decir que están dando en el blanco?

Ninguna me han devuelto con el cuño Fallecida

o Cambió de domicilio.

Yo te escribo

las cartas que nunca te escribí cuando sabía

dónde estabas esperando.

No sé dónde pueda estar esa mirada tuya

que ahora más que nunca apetecen mis palabras,

pero te escribo a la vieja dirección,

allí donde había humedad en las paredes,

y un cofre para las memorias,

y un espejo para los silencios,

y una puerta para tus adioses

y mis regresos.

Te escribiré todos los días que me faltan
-que son todos los días que me sobran-

contándote esta vida que segrego entre papeles

como un caracol su baba entre las piedras.

Te seguiré escribiendo como nunca antes lo hice,

cuando pensaba que la muerte no te conocía.