Leopoldo Mª Panero: satánico, maldito, esquizofrénico, buen poeta

Leopoldo María Panero (Madrid, 1948), de la generación de los Novísimos, es un poeta desarraigado, un ser que sufre deseos de autodestrucción. Hijo del poeta Leopoldo Panero, los conflictos con su familia y con la memoria de su padre, han sido un motor en su obra. Panero, un poeta maldito que cobra bien sus derechos de autor, ha residido en varios psiquiátricos, entre ellos el de Mondragón y el de la ciudad de Las Palmas. Una obra ardiente, con prisas, iluminada a destellos e impulsada por el deseo al fondo del abismo. Inició su obra de la mano del maestro Pere Gimferrer, sin embargo su vida fue trastornada por el alcoholismo, la depresión y los intentos de suicidio. La esquizofrenia lo mantiene internado por voluntad propia. A los 16 años ingresó en el Partido Comunista, y ello le valió su primera estancia en prisión. Panero es un poeta apasionado, vital, muy apreciado por la crítica y los lectores.

A Francisco

Suave como el peligro atravesaste un día

con tu mano imposible la frágil medianoche

y tu mano valía mi vida, y muchas vidas

y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.

Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida

porque eras suave como el peligro,

como el peligro de vivir de nuevo

Himno a Satán

“Ten piedad de mi larga miseria” (Les fleurs du mal, Baudelaire)

Tú que eres tan sólo

una herida en la pared

y un rasguño en la frente

que induce suavemente

a la muerte.

Tú ayudas a los débiles

mejor que los cristianos

tú vienes de las estrellas

y odias esta tierra

donde moribundos descalzos

se dan la mano día tras día

buscando entre la mierda

la razón de su vida;

yo que nací del excremento

te amo

y amo posar sobre tus

manos delicadas mis heces.

Tu símbolo es el ciervo

y el mío la luna:

que caiga la lluvia sobre

nuestras faces

uniéndonos en un abrazo

silencioso y cruel en que

como el suicidio, sueño

sin ángeles ni mujeres

desnudo de todo

salvo de tu nombre

de tus besos en mi ano

y tus caricias en mi cabeza calva

rociaremos con vino, orina

y sangre las iglesias

regalo de los magos

y debajo del crucifijo

aullaremos.

Nu(n)ca

Vi cuatro mujeres luchando por los senos de un muerto,

vi cuatro mujeres luchando solas, más tarde

                             por la posesión del soplo

Y disputando con sus uñas feroces por el Abel Garmín que

abandonaba feliz aquellos huesos.

Hay cuatro mujeres que robaron mi fetidez sensible

y mi podredumbre en el cadáver que aún respiraba

                                                                 lentamente dejando

salir de allí mi alma con su pedo.

Y esos cuatro seres aguardan ahora el resto

                       sanguinolento de mi espíritu

y habito para siempre en la carnicería de sus bocas

        y día a día bajo del nido de sus nalgas

para saber entero en lo insensible del tiempo

cuál era el sentido que no aprendí del cielo

como cae debajo la palabra nunca.

Sueño de una noche de verano

Los hombres del Viet son tan hermosos cuando mueren.
El agua del río, lamiendo sus piernas, hacía más sexual
su ruina. 
               Luego vinieron las Grandes Lluvias, buscando
la vagina hambrienta de la selva, y todo lo 
                                                                         borraron.

Quedó sólo en los labios la sed e la batalla, para nada,
como baba que cae de la boca sin cerebro. 
                                                                          Hoy
que en el lecho sin árboles ni hojas
con tu lengua deshojas el árbol de mi sexo
y cae toda la noche el semen como lluvia
y cae toda la noche el semen como lluvia, dime
besando suavemente el túnel de mi ano
cueva de la anaconda que aún me marca
los ritmos de la vida, qué era, qué es
qué es un cadáver.