jueves, 31 de enero de 2013

Leopoldo Mª Panero: satánico, maldito, esquizofrénico, buen poeta


Leopoldo María Panero (Madrid, 1948), de la generación de los Novísimos, es un poeta desarraigado, un ser que sufre deseos de autodestrucción. Hijo del poeta Leopoldo Panero, los conflictos con su familia y con la memoria de su padre, han sido un motor en su obra. Panero, un poeta maldito que cobra bien sus derechos de autor, ha residido en varios psiquiátricos, entre ellos el de Mondragón y el de la ciudad de Las Palmas. Una obra ardiente, con prisas, iluminada a destellos e impulsada por el deseo al fondo del abismo. Inició su obra de la mano del maestro Pere Gimferrer, sin embargo su vida fue trastornada por el alcoholismo, la depresión y los intentos de suicidio. La esquizofrenia lo mantiene internado por voluntad propia. A los 16 años ingresó en el Partido Comunista, y ello le valió su primera estancia en prisión. Panero es un poeta apasionado, vital, muy apreciado por la crítica y los lectores.

A Francisco

Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo

Himno a Satán

“Ten piedad de mi larga miseria” (Les fleurs du mal, Baudelaire)

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente
a la muerte.
Tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus
manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina
y sangre las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

Nu(n)ca

Vi cuatro mujeres luchando por los senos de un muerto,
vi cuatro mujeres luchando solas, más tarde
                             por la posesión del soplo
Y disputando con sus uñas feroces por el Abel Garmín que
abandonaba feliz aquellos huesos.
Hay cuatro mujeres que robaron mi fetidez sensible
y mi podredumbre en el cadáver que aún respiraba
                                                                 lentamente dejando
salir de allí mi alma con su pedo.
Y esos cuatro seres aguardan ahora el resto
                       sanguinolento de mi espíritu
y habito para siempre en la carnicería de sus bocas
        y día a día bajo del nido de sus nalgas
para saber entero en lo insensible del tiempo
cuál era el sentido que no aprendí del cielo
como cae debajo la palabra nunca.

Sueño de una noche de verano

Los hombres del Viet son tan hermosos cuando mueren.
El agua del río, lamiendo sus piernas, hacía más sexual
su ruina. 
               Luego vinieron las Grandes Lluvias, buscando
la vagina hambrienta de la selva, y todo lo 
                                                                         borraron.

Quedó sólo en los labios la sed e la batalla, para nada,
como baba que cae de la boca sin cerebro. 
                                                                          Hoy
que en el lecho sin árboles ni hojas
con tu lengua deshojas el árbol de mi sexo
y cae toda la noche el semen como lluvia
y cae toda la noche el semen como lluvia, dime
besando suavemente el túnel de mi ano
cueva de la anaconda que aún me marca
los ritmos de la vida, qué era, qué es
qué es un cadáver.

miércoles, 30 de enero de 2013

Agnieszka


                La primera vez que la vio, en las honduras de la estación del metro de Plaza de España, se quedó tan sorprendido que desvió la mirada. Era una mujer joven, de unos veinticinco años, no exactamente hermosa pero sí con un rostro sereno y una apariencia que transmitía armonía. Lucía mechas de rubio claro en su media melena de tono castaño, arrebujada en su abrigo su rostro se sonrosaba por el tránsito de la exagerada calefacción de los vagones al frío del andén.
                Le llamó la atención el verde tierno de sus ojos, la esbeltez de su figura, el indudable gusto con el que vestía. Pero lo que más le sorprendió era el fervor con el que rezaba, avanzando entre la multitud que afronta la subida de las profundas escaleras mecánicas de la línea 10, ese tropel de desesperados de la hora punta, máxime cuando a las nueve van a dar por la tele un partido de Cristiano Ronaldo frente al Bayern de Munich. Ella musitaba palabras en voz baja mientras manejaba con destreza las cuentas de un rosario. Como si fuese en trance, la mirada ida y casi sin mover los labios. Una autómata, pensó. Un robot insensible, algo inconcebible para una chica joven y linda.
                La segunda vez, en la Puerta del Sol, cruzó a su lado igual que una aparición. Llevaba una de aquellas grandes cruces que puso de moda Madonna hacía tantos años. Se preguntó por qué iba siempre sola, sin una amiga, sin una confidencia. Pero la abordó y en su mediocre inglés se enteró que llevaba poco tiempo en el país y era de Gdansk. ¿Por qué rezas?, le preguntó. Porque la humanidad es muy malvada, dijo. Se crispó algo al expresarlo, por lo cual dedujo que la vida había sido injusta con ella. Tal vez algún novio malévolo, quién sabe si un padre cruel. Entonces ya entendió algo: la religión siempre es un salvavidas y resulta difícil encontrar gente tan devota como los habitantes de Polonia.
                Ellos han sido invadidos tantas veces y han padecido tantísimas calamidades que se han propuesto la reconciliación con Dios y de paso pretenden salvar a todo el resto del planeta.
                La tercera vez que se la encontró en la misma línea del suburbano ya no lo pudo resistir. Desde entonces es un oyente asiduo de Radio María. Y está a punto de formular su voto de castidad, todo sea por no perderla.             

martes, 29 de enero de 2013

2013: tranquilos, supersticiosos ¡Sobrevivimos!


No hay quien crea que el 2013 va a ser peor que el 2012 simplemente porque termina en 13. Claro está que había 13 personas en la Ultima Cena de Jesús y entre los 13 hubo un traidor, en EEUU muchos edificios pasan del 12 al 14, en los aviones no suele ponerse el 13 en los asientos, en los equipos de fútbol el 13 solo lo usa el portero suplente, los martes y 13 son días de mala suerte en España y América Latina mientras que el viernes 13 es horrible para los anglosajones. ¡Albricias! Este año solo en agosto hay un martes y trece, y solo dos viernes y trece: septiembre y diciembre.
¿Casualidades? Richard Wagner nació un año acabado en 13, la suma de las letras de su nombre y apellido son 13, los números de su año de nacimiento suman 13, compuso 13 óperas y falleció un día 13.
Pero hay gente a la que le gusta un número de lotería cuando termina en 13. En EEUU fueron 13 las 13 colonias que originaron el país y por ello hay 13 estrellas sobre la cabeza del águila.
En España andamos buscando 13 políticos honestos, 13 banqueros honestos, 13 bancos que digan no a los desahucios, 13 empresas que den trabajo a los jóvenes sin contratos-basura y todavía no tenemos noticia de que hayan sido encontrados. Tal vez haya que esperar 13 años para que eso suceda. Y ojalá no veamos 13 nuevas guerras ni lleguemos a los 13 millones de parados.

Ilustración: La Última Cena de Leonardo da Vinci

lunes, 28 de enero de 2013

La "generación perdida" y las universidades canarias a la cola

La terrible crisis ha puesto sobre la mesa varias cuestiones. Dicho con palabras de una atenta lectora, una lectora que es un lujo por su formación y conocimiento, hay una generación de jóvenes de menos de 20 años que lo tienen crudo a la hora de encontrar un trabajo para poder emanciparse. Hay otra generación al filo de los cuarenta que lo tuvieron todo, no necesitaron luchar por nada, jamás hubo que salir a la calle y ni siquiera saben cómo hacerlo. La generación de los muy jóvenes a la que podríamos llamar “generación perdida” incluye a algunos ni-ni que ni estudian ni trabajan ni tienen expectativas, salvo que se animen para Alemania.
En esa generación de cuarentones hay ya gente bien colocada, ejecutivos, funcionarios de nivel, acomodados y más preocupados por sostener su propio bienestar mientras el resto observa lo que ocurre, pero sin mojarse. Esa generación digamos de mediana edad, ya establecida, podría capitanear un cambio hacia la dignidad y participar activamente en la transformación social, en el cambio de mentalidades. Pero sus componentes están mayoritariamente anestesiados, esperando que “venga alguien” y “cambie las cosas”, así lo expresan. ¿Pero quién ha de venir? ¿Rajoy, Rubalcaba, Rosa Díez, Paulino Rivero, Artur Mas?
Si los partidos están desprestigiados, los líderes que conocemos dan todavía peor nota. Hay gente que, como Cristina del Río, quiere luchar por defender la vejez digna de nuestros padres y el futuro de sus hijos, sin recortes sociales, sin hachazos a la sociedad del bienestar. Por otro lado, la prensa ha dado a conocer el Ranking de 2011 en producción y productividad en investigación de las universidades públicas españolas, publicado en la revista Psicothema, en el cual las dos universidades canarias figuran en los puestos de cola, La Laguna en el 47 y ULPGC en el 48, entre 48 universidades. ¿Significa que los científicos canarios no son válidos? El estudio destaca que la productividad es el resultado de dividir la producción científica entre el número de profesores de cada centro, ahí está la clave. Hay unos pocos que trabajan y publican mucho, y hay otros que se mueven poco. Ahí está la clave de esos puestos de cola.
 Las universidades norteamericanas, las europeas -en particular alemanas y británicas- están a la cabeza, junto con las de Asia: China, Japón, Corea, etc. Las universidades de aquí son mejorables, pero también habría que precisar que han padecido importantes recortes de financiación, ya que los dos rectores se quejan continuamente de los incumplimientos del gobierno regional, que les han obligado a ralentizar o abandonar proyectos.
Ilustración: fachada trasera del Rectorado de la Universidad de Las Palmas

domingo, 27 de enero de 2013

Premio Pedro Hernández de poesía y relatos


El ayuntamiento de Los Llanos de Aridane ha convocado por primera vez un premio de poesía y relatos, con tema libre, para honrar la memoria del poeta y cronista Pedro Hernández y Hernández. Podrán participar autores de cualquier nacionalidad, mayores de edad, en lengua española, con solo un original en cada una de las dos modalidades. El plazo de envío se cierra el 10 de mayo de este año.
El relato corto ha de tener como mínimo 4 folios y como máximo 10, mecanografiados a una cara en tamaño Din A-4, conteniendo cada página de 25 a 30 líneas, con letra Arial, tamaño 12 e interlineado a 1.5 líneas. El poema o grupo de poemas ha de tener, como mínimo, cien versos y, como máximo, doscientos.
Los originales, por duplicado, se enviarán por correo certificado, sin indicar remite de envío, al Ayuntamiento de Los Llanos de Aridane, concejalía de Cultura, Plaza de España, s/n, 38760 Los Llanos de Aridane - La Palma, haciendo constar en el sobre Premio Pedro Hernández y Hernández, indicando la modalidad a la que concurren: Poesía o Relato. Los trabajos se presentarán sin firma en un sobre cerrado, dentro del cual irá otro sobre con seudónimo o lema, en cuyo interior ha de aparecer nombre y apellidos del autor, dirección, teléfono, breve biografía y fotocopia del DNI o pasaporte. Ha de especificarse con claridad el título del relato o poema.
Habrá un solo premio de 300 euros para poesía y de igual cuantía para el relato corto, y las obras galardonadas serán publicadas en forma de libro, pudiendo ser admitidas también en esa publicación las obras cuya edición recomiende el jurado. El fallo se hará público el 10 de junio.

sábado, 26 de enero de 2013

"Stand by me": fantástica versión por músicos callejeros de todo el mundo

http://www.youtube.com/watch?v=gGvcc5edN9w
http://www.youtube.com/watch?v=IfLbLWvfXyY


Fantástica versión por músicos callejeros de todo el mundo, para escucharla copiar cualquiera de las direcciones de Youtube que anteceden


CUANDO CAE LA NOCHE
Y
LA TIERRA ESTÁ OSCURA
Y LA LUNA ES LA ÚNICA LUZ QUE VEMOS
NO TENDRÉ MIEDO
NO TENDRÉ MIEDO
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

SI EL CIELO QUE VEMOS ENCIMA
SE DESMORONASE Y CAYESE
Y LA MONTAÑA SE DERRUMBASE SOBRE EL MAR
NO LLORARÉ, NO LLORARÉ
NO, NO DERRAMARÉ NI UNA LÁGRIMA
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

CUANDO TENGAS ALGUNA PREOCUPACIÓN, ¿NO CONTARÁS CONMIGO?
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

viernes, 25 de enero de 2013

Bacon: "asquerosos trozos de carne", según Margaret Thatcher


¿Por qué este pintor irlandés (Dublín, 1909; Madrid, 1992) pintó esos cuadros desgarrados, rebeldes, angustiados que han quedado como iconos del siglo XX? Se dice que por la intransigencia de su padre, por su infancia, por su ardiente sexualidad, por la angustia de haber vivido la II Guerra Mundial en la capital británica, los frecuentes bombardeos nazis. “Soy macabro porque se nace para morir”, dijo alguna vez. Rompió con el expresionismo abstracto, se rebeló contra su familia, fue un homosexual militante, admiraba a Picasso, Munch, Goya y a Velázquez, visitaba el Museo del Prado con frecuencia y nos dejó autorretratos y retratos escalofriantes. Su estilo de expresionismo figurativo es tan personal y característico que ha quedado como una marca propia dentro del arte del siglo pasado.
Al visitar una exposición de Picasso en París dijo que “aquellos pierrots, desnudos, paisajes y escenarios me impresionaron mucho y pensé que quizá yo también podría pintar.” Decidió que el tema de sus pinturas sería “la vida en la muerte”, su yo más vital pero también autodestructivo. 
El masoquismo, el sadismo y casi todos los vicios le parecieron maneras de sentirse más humano. Margaret Thatcher dijo que los cuadros de Bacon eran “asquerosos trozos de carne.” En 1944 finaliza el tríptico Tres estudios de figuras junto a una cruxifición, que está en el Tate Modern de Londres; fue muy bien recibido por la crítica, que lo consideró uno de los cuadros más originales del arte del siglo XX.
A finales de los años 40 fijó su estilo ya inconfundible. En 1949 el MOMA de Nueva York compró una obra suya, y también ese año comenzó la serie de versiones sobre el Retrato de Inocencio X de Velázquez, se conservan más de 40 variantes. La relación con sus amantes fue muy convulsa, de hecho uno de los principales, George Dyer, trabó relación con el pintor cuando este lo sorprendió robando en su taller. El joven se suicidó con barbitúricos. 
Tres años después Bacon inició su relación más estable, con John Edwards, quien heredó sus bienes. Desordenado y vital, su taller era una especie de museo de los horrores. Su taller fue donado por su heredero a un museo de Dublín, fue su manera de regresar al origen después de muerto. En España hay obra suya en el Reina Sofía y el Von Thyssen de Madrid y en el Museo de Bellas Artes de Bilbao.

jueves, 24 de enero de 2013

Elytis, el poeta de la luz (Premio Nobel 1979)

Elytis, el poeta del Egeo y el poeta de la luz,  (Creta, 1911, Atenas, 1996) fue Premio Nobel de Literatura en 1979. Su oratorio Axion Esti, fue musicado por las notas del gran compositor Mikis Teodorakis, y verdaderamente popularizó tanto su poesía que dio la vuelta al mundo. Partiendo del surrealismo igual que otros compañeros -Ritsos, Seferis- desarrolló su obra hasta el final de su vida, con interrupciones durante la II Guerra Mundial en la que sirvió como teniente en las filas contra la ocupación de italianos y alemanes.   

Es digno

Me dieron la lengua griega
la casa pobre en las playas de Homero.
Mi lengua, mi única preocupación en las playas de Homero.
Allí sargos y percas
verbos azotados por el viento
verdes corrientes en el azul
cuanto vi encenderse en mis entrañas
esponjas, medusas
con las primeras palabras de las Sirenas sonrosadas conchas con los
primeros y negros estremecimientos.
Mi única preocupación mi lengua con los primeros y negros
estremecimientos.
Allí granadas, membrillos
dioses morenos, tíos y primos
vaciando el aceite en enormes tinajas
y brisas del barranco exhalando perfumes
de mimbre y de lentisco
de esparto y de jengibre
con los primeros gorjeos de los pinzones,
dulces salmodias con los primeros Gloria a Ti.
Mi única preocupación mi lengua con los primeros Gloria a Ti.
Allí laureles y palmas
incensario e incienso
bendiciendo los combates y los mosquetones.
En un suelo cubierto con el mantel de viñas
los humos, los golpes
y Cristo resucitó
con las primeras salvas de los griegos.
Amores secretos con las primeras palabras del Himno.
!Mi única preocupación mi lengua, con las primeras palabras del
Himno!


Pequeña mar verde

Pequeña mar verde de trece años
Cómo quisiera adoptarte
Enviarte a la escuela en Jonia
A que aprendas mandarina y ajenjo
Pequeña mar verde de trece años
En la torrecita del faro a pleno mediodía
Haz girar el sol y escucha
Como el destino se deshace y como
De colina a colina se entienden
Todavía nuestros parientes lejanos
Que sostienen el aire como estatuas
Pequeña mar verde de trece años
Con el cuello blanco y el listón
Entra por la ventana a Esmirna
A copiarme en el techo los reflejos
De los Kirieleison y los Gloria a Ti
Y con un poco de Bóreas y un poco de Levante
De ola en ola regresa
Pequeña mar verde de trece anos
Para dormirte conmigo clandestinos
Y encontrar hondo en tu abrazo
Pedazos de piedra las palabras de los dioses
Pedazos de piedra los fragmentos de Heráclito

Oda a Santorini

Surgiste de las entrañas del trueno
Estremeciéndote entre las nubes arrepentidas
Piedra amarga, puesta a prueba, altiva
Pusiste por testigo primero al sol
Para hacer frente juntos a la azarosa gloria
De hacerse al piélago de una cruzada de ecos
Despertada del mar, altiva
Enderezaste un pecho de roca
Marcado por el hálito del viento del sur,
Para que grabara allí sus entrañas el dolor
Para que grabara allí sus entrañas la esperanza
Con fuego con lava con humo
Con palabras que proselitizan el infinito
Engendraste la voz del día
Asentaste arriba
En la verde y rosada senda del éter
Las campanas que tañe la mente elevada
Cuando ensalza a los pájaros en la luz de agosto
..............................................
Oh hija del ánimo excelso
Surgida de las aguas desnuda
Abre las radiantes verjas del hombre
Que exhale el país fragancias de salud
Y vuelva a florecer en mil colores el sentimiento
Aleteando abiertamente
Y que por todas partes sople la libertad
Haz refulgir en la proclama del viento
La nueva y perpetua belleza
Cuando el sol de las tras horas se eleva
Tañendo verde claro el armonio de la Creación.

La muchacha naranja

A Andreas Kambas

Tanto la embriagó el zumo del sol
Que abatió su cabeza y aceptó ser
Poco a poco ¡la pequeña muchacha naranja!
Así mientras resplandecieron en azul los siete cielos,
Así mientras rozaron una hoguera los cristales,
Así mientras destellaron colas de golondrinas,
Perplejos arriba los ángeles y abajo las muchachas,
Perplejos arriba las cigüeñas, abajo los pavos reales.
Y todos juntos se reunieron y todos juntos la vieron
Y todos juntos la llamaron: !Muchacha Naranja!
Se embriaga la viña y el escorpión, se embriaga el mundo entero
Pero el aguijón del día no suelta el dolor.
Lo dice la garza diminuta entre gusanos.
Lo dice el golpe de agua en las ocasiones de oro.
Lo dice incluso el rocío en el labio superior del buen Bóreas:
¡Arriba pequeña, pequeña, pequeña Muchacha Naranja!
Como te conoce el beso nadie te conoce.
Ni te conoce siquiera el risueño dios
Que con su mano abierta en el ardiente resplandor
¡Te muestra desnuda a sus treinta y dos vientos!

miércoles, 23 de enero de 2013

Scott Fitzgerald, un escritor que resucita a cada paso


La tormentosa vida de Francis Scott Key Fitzgerald y su mujer Zelda es el leit-motiv de buena parte de la obra de este gran escritor adscrito a la “Generación Perdida”, con Hemingway, Steinbeck, Faulkner o Dos Passos. Una pléyade potentísima, seguramente el mejor momento de la narrativa mundial del siglo XX.
Scott Fitzgerald, católico de origen irlandés, es un novelista que resucita a cada paso, sus novelas son llevadas al cine una y otra vez porque inciden en la vaciedad existencial, la ansiedad por vivir deprisa, el deseo de romper las normas, una visión irónica de la realidad, personajes bien retratados que se relacionan entre sí con diálogos esclarecedores. Su obra habla del desencanto de los privilegiados jóvenes de su época, que vegetan entre las salas de baile, los restaurantes exquisitos, el desenfreno y el alcohol. Zelda, que fue su mujer, era también escritora y tiene una vida desgraciada puesto que, internada en un sanatorio psiquiátrico, muere en el incendio de este centro.
El gran Gatsbyes una lectura obligatoria en la mayor parte de los institutos y universidades de EEUU, un país contradictorio pero también vital, innovador, con una novelística muy potente. A este lado del paraíso, Suave es la noche y Hermosos y malditos revelan la extraordinaria capacidad de observación de este autor que hizo la crónica exhaustiva de los felices veinte, esa época prodigiosa y también temible que va desde el final de la I Guerra Mundial hasta la Gran Depresión de 1929. Las glorias y las miserias de la sociedad norteamericana. En la novela cuya cubierta reproducimos, su primer éxito masivo, el matrimonio entre Anthony Patch y Gloria Gilbert, verdadero trasunto de su propio matrimonio, habla de una sociedad que busca el placer, el materialismo, el goce individual, la belleza y la fortuna olvidándose de que todo es demasiado fugaz, humano, imperfecto. De cualquier forma, Scott Fitzgerald es un escritor que, con solo 44 años de vida, forma parte del olimpo literario
Ilustraciones: el escritor, la cubierta deHermosos y malditos y su mujer Zelda

martes, 22 de enero de 2013

Lo que la película "Lincoln" no dice sobre Lincoln

Vicenç Navarro

La película Lincoln, producida y dirigida por uno de los directores más conocidos de EEUU, Steven Spielberg, ha reavivado un gran interés por la figura del presidente Lincoln, uno de los presidentes que, como el presidente Franklin D. Roosevelt, ha intervenido siempre en el ideario estadounidense con gran recuerdo popular. Se destaca tal figura política como la garante de la unidad de EEUU, tras derrotar a los confederados que aspiraban a la secesión de los Estados del Sur de aquel Estado federal. Es también una figura que resalta en la historia de EEUU por haber abolido la esclavitud, y haber dado la libertad y la ciudadanía a los descendientes de las poblaciones inmigrantes de origen africano, es decir, a la población negra, que en EEUU se conoce como la población afroamericana.
Lincoln fue también uno de los fundadores del Partido Republicano que en sus orígenes fue directamente opuesto al Partido Republicano actual, que está hoy altamente influenciado por un movimiento –el Tea Party- chauvinista, racista y sumamente reaccionario detrás del cual hay intereses económicos y financieros que quieren eliminar la influencia del gobierno federal en las vidas económicas, sociales y políticas del país. El Partido Republicano fundado por el presidente Lincoln era, por el contrario, un partido federalista, que consideró al gobierno federal como garante de los Derechos Humanos. Y entre ellos, la emancipación de los esclavos, tema central de la película Lincoln, fue al que Lincoln dio mayor hincapié. Terminar con la esclavitud significaba que el esclavo pasaba a ser trabajador, dueño de su propio trabajo.
Ahora bien, Lincoln, incluso antes de ser presidente, consideró otras conquistas sociales como parte también de los Derechos Humanos, y entre ellas, el derecho del mundo del trabajo a controlar, no sólo su trabajo, sino también el producto de su trabajo. El derecho de emancipación de los esclavos transformaba al esclavo en una persona libre asalariada, unida –según él- en lazos fraternales con los otros miembros de la clase trabajadora, independientemente del color de su piel. Sus demandas de que el esclavo dejara de serlo y de que el trabajador –tanto blanco como negro- fuera el dueño, no sólo de su trabajo, sino también del producto de su trabajo, eran igualmente revolucionarias. La emancipación de la esclavitud requería que la persona fuera la dueña de su trabajo. La emancipación de la clase trabajadora significaba que la clase trabajadora fuera la dueña del producto de su trabajo. Y Lincoln demandó los dos tipos de emancipación. El segundo tipo de emancipación, sin embargo, ni siquiera se cita en la película Lincoln. En realidad, la ignora. Y utilizo la expresión “ignora” en lugar de “oculta”, porque es del todo posible que los autores de la película o del libro sobre el que se basa ni siquiera conozcan la historia real de Lincoln. La Guerra Fría en el mundo cultural e incluso académico de EEUU (que continúa existiendo) y el enorme dominio de lo que en allí se llama la Corporate Class (la clase de los propietarios y gestores del gran capital) sobre la vida, no sólo económica, sino también cívica y cultural, explica que la historia formal de EEUU que se enseña en las escuelas y en las universidades sea muy sesgada, purificada de cualquier contaminación ideológica procedente del movimiento obrero, sea socialismo, comunismo o anarquismo. La gran mayoría de estudiantes estadounidenses, incluso de las universidades más prestigiosas y conocidas, no saben que la fiesta del 1º de Mayo, celebrada mundialmente como el Día Internacional del Trabajo, es una fiesta en homenaje a los sindicalistas estadounidenses que murieron en defensa de trabajar ocho horas al día (en lugar de doce), victoria que inició tal reivindicación exitosa en la mayoría de países del mundo. En EEUU, tal día, el 1º de Mayo, además de no ser festivo, es el día de la Ley y el Orden -Law and Order Day- (ver el libro People’s History of the U.S., de Howard Zinn). La historia real de EEUU es muy distinta a la historia formal promovida por las estructuras de poder estadounidenses.
El autor es catedrático de Ciencias Políticas y Políticas Pública,. Universidad Pompeu Fabra,, y Profesor de Policy Studies and Public Policy. The Johns Hopkins University
(Del diario “Público”)

lunes, 21 de enero de 2013

La epidemia de la corrupción

Como hay estadísticas para todo, anualmente se publica un mapa de la corrupción por países. En esos índices España está en un lugar digamos discreto, en la posición número 30. Dinamarca, Nueva Zelanda, Finlandia, Suecia, Canadá,. Holanda y Suiza forman parte de los países más serios y en cambio los mayores índices de corrupción se darían en Venezuela, Guinea Ecuatorial, Sudán, Irak, Somalia, etcétera. España tiene más corrupción que Chile, Bélgica, EEUU, Chipre o Israel, pero menos que Portugal, Corea, Polonia, Hungría. En este índice Italia figura en el puesto 57 y Cuba en el 69 (mucha corrupción).
Claro que estos índices están basados en sondeos no siempre fiables, con lo que los resultados son subjetivos y menos fiables en países de los que se obtienen menos fuentes. Además, lo que se define legalmente como corrupción difiere según las leyes de cada nación, así una donación pública puede ser legal o ilegal, una propina o un sobresueldo puede ser un soborno o lo contrario. A la vista de todo esto, que en el PP se haya repartido dinero en negro, sin vales y sin constancia, podría quedarse en una simple anécdota siempre y cuando no existiera en nuestro país la sensación de que la corrupción se extiende de año en año.
Si hubiera en verdad ganas de limitar la corrupción, los grandes partidos nacionales y los nacionalistas pondrían mucho interés en clarificar la financiación de esas fuerzas políticas. De este modo habría menos tendencia a pedir comisiones ilegales, sobornos y sobresueldos. Pero ni al PSOE ni al PP ni a CiU ni a nadie parece interesarle la resolución de los problemas de fondo que se están dando en nuestro país. Pues nuestra democracia se ha convertido en el escandalazo universal, hace pocos días el New York Times -que no es un periódico cualquier- publicó que al Rey de España se le calcula una fortuna de 1.800 millones de euros. Nadie ha publicado una rectificación o un desmentido. Lo divertido es que después de todo lo que se ha expoliado, después de todos los escandalazos, después de tanta financiación ilegal, después de que todo el mundo haya metido la mano, nadie sabe cómo luchar contra la corrupción. Son días tristes para la ética, y lo peor es que se percibe que aquí hay auténticas tramas de corrupción, bien organizadas, tan instaladas en el poder que son el poder mismo. Lo más probable es que, si los índices de corrupción estuvieran bien elaborados, deberíamos aparecer con tanto nivel de deterioro como Venezuela, Guinea, Sudán, Somalia y un largo etcétera.

viernes, 18 de enero de 2013

4 poemas doloridos y combatientes: Juan Gelman (Argentina)

Juan Gelman, Premio Cervantes 2007 (ilustración inferior) fue maltratado por la dictadura argentina del general Videla. En agosto de 1976 fueron secuestrados sus hijos Nora Eva (19) y Marcelo Ariel (20), junto a su nuera María Claudia Iruretagoyena (19), quien se encontraba embarazada de siete meses. Su hijo y su nuera desaparecieron, junto a su nieta, nacida en cautiverio. En 1990 fueron identificados los restos de su hijo Marcelo, encontrados en un río del Gran Buenos Aires, dentro de un tambor de grasa lleno de cemento, había sido asesinado de un tiro en la nuca. En 1998 Gelman descubrió que su hija había sido trasladada a Uruguay, y fue mantenida con vida hasta dar a luz una niña en el hospital militar de Montevideo. Tras un largo camino logró encontrar a su nieta, en el año 2000, y después de verificar su identidad la joven decidió tomar los apellidos de sus verdaderos padres para llamarse María Macarena Gelman García. Su poesía, combatiente por los derechos humanos y las libertades, es hoy reconocida en todo el mundo.
 
Mi Buenos Aires querido

Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.

Otro tango

el monstruo de la razón engendra sueños/dijo/
hundió sus manos en la noche y las dejó acostaditas/
su voz adolescente
tenía ojeras donde empezaba el sueño/
cayó en combate un día de estos tiempos/
ese día las mujeres se enojaron con Dios/
con los pechos furiosos golpeaban contra los agujeritos
por donde julio se estaba yendo de aquí/
no para irse/abandonar/
sino porque sucede que hay que irse/
muchas veces pasa eso/
hermanas/manos/hay que irse/chan-chán/
algunos cuidan madres amargas en el patio/
otros pierden la voz/
otros duermen con camisas de fuego/
ese día las mujeres golpeaban con los pechos furiosos/
¿por qué tenías que morir?/
¿acaso la dulzura no te seguía como un buey?/
tenías una ventana en el pecho/
tu almita calentaba como un fuego pero él se murió/
también el jorge se murió y ninguna tibieza lo rodeaba/
¿dónde estabas/vos/mundo/o cierva/o astro que
brillás?/julio cayó con un sol en el cuerpo/
alrededor giran mujeres/pechan/furian/chan-chán/
vamos a hacer una mañana alta como una ventana/
los compañeros se asomarán/
verán los cielos no nacidos
donde colgaban astros para vidas más bellas/

Ofelia

Esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia pasa por buenos aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de caballadas a medianoche por Florencia
tus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde de verano de 1957
iba yo rodeado de tus pechos sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaban a andar por las callejas con un olor desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo y viniendo por las sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas en el crepúsculo y ellas venían a mi
sangre
o eran un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices muchas gracias oídos con que escucho los ruidos
de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón.

Si Dulcemente

si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar/ ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron?/¿hojitas les crecen de los dedos?/¿arbolitos/
[otoños
que los deshojan como mudos?/en silencio
los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte/sonrien
recordando/aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido/como si
paco brillara y rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro/o haroldo hurgando su amargura
[(siempre)
sacase el as de espadas/puso su boca contra el viento/
aspiró vida/vidas/con sus ojos miró la terrible/
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte/nadie mató/nadie fue muerto/el enemigo
fue burlado y un poco de la humillación general
se rescató/con corajes/con sueños/tendidos
en todo eso los compañeros/mudos/
deshuesándose en la noche de enero/
quietos por fin/solísimos/ sin besos
Sefiní
basta por esta noche cierro
la puerta me pongo
el saco guardo
los papelitos donde
no hago sino hablar de ti
mentir sobre tu paradero
cuerpo que me has de temblar

jueves, 17 de enero de 2013

Versos de Luis Natera en su playa preferida



Jesús Mesa Ruiz nos envía desde Telde estas dos fotografías de la playa de Salinetas con versos de Luis Natera. En homenaje al poeta amigo recién desaparecido. 

miércoles, 16 de enero de 2013

Espectacular danza de las 1000 manos, en China

Existe una danza llamada "de las mil manos" que está circulando alrededor del mundo por internet. La sincronización es espectacular, sublime. 
Las 21 bailarinas son todas sordomudas, contando solo con las señales de los monitores en la cuatro esquinas del escenario, estas extraordinarias artistas realizan un espectáculo visual que es al mismo tiempo intrigante y estremecedor. Su primer gran debut internacional fue en Atenas en la clausura de los Juegos Paraolímpicos  del 2004. Vídeo enviado por José Báez (Telde)

 
Este video se grabó en Pekín durante la Celebración de las Fiestas de la Primavera, este año.

martes, 15 de enero de 2013

Noticia urgente: Luis Natera, poeta del mar y el naufragio, ha muerto

Esta es la noticia de urgencia: ha muerto el poeta Luis Natera, será incinerado hoy martes 15 de enero a las 22.30 en el Tanatorio San Miguel. La muerte es un hachazo al mediodía, la muerte se lleva a los mejores en un soplo. Luis Natera fue el poeta del mar, del amor, de la reflexión y del naufragio, de la muerte. “El naufragio es la base de mi última poesía, pero no un naufragio meramente físico, sino un naufragio del espíritu, del hombre que pasa por la Vida y que aspira llegar a puerto como el barco, tocar una isla, o por lo menos sobrevivir. Hay un poema dedicado a Silos, otro a Petra y así algunos más. La parte central trata el tema del amor, y la última parte se inicia con el lado metafísico de preguntas en los momentos más adversos del náufrago”. Fueron palabras pronunciadas en el Círculo Cultural de Telde hace un año, en febrero del 2012, que recogió Jesús Ruiz Mesa, con ocasión de la presentación de “Náufrago, muerto”, el libro que escribió con Adolfo García, y que aparecieron en el periódico digital Telde Actualidad.
Luis Natera nació en Las Palmas, 1950, pero vivió su infancia en Telde y en la playa de Salinetas pasaba parte de su tiempo.  Es autor de libros de poesía y de algunos ensayos literarios.. Licenciado en Filosofía y Letras por Salamanca, fue profesor ayudante de Español en el Liceo Lous le Grand de París. Ejercía su profesión como catedrático de franc`´es en el Centro de Enseñanza de Adultos de la capital y también ejerció como catedrático de francés en el IES Profesor Pérez Parrilla, hasta su jubilación. Por su poemario “Puerto de Silencio”, obtuvo el Premio del XXI Concurso de Poesía, San Lesmes, de Burgos. Posteriormente fue galardonado con el Premio Tomás Morales de Poesía 1994, por “Agrimensores de la bruma”. Casualmente, tuve la ocasión de ser jurado en aquella convocatoria del Tomás Morales, y he de añadir que por unanimidad reconocimos todos la calidad del libro, un texto deslumbrante en el que hablaba de la playa de Salinetas, el sol, la infancia. También le fue concedido un accésit en la IV Convocatoria del Premio de Poesía Ciudad de Las Palmas por el poemario “Las horas del Ángel”. Otra de sus obras son “Únicamente el Alba” “Conversación con mi hijo”, “Memoria del dolor”. Dirigió durante años la desaparecida revista Cendro, editada por el Ayuntamiento de Telde, y ha colaborado en Radio, Prensa y numerosos eventos culturales. Ha sido finalista en dos ocasiones del Premio Internacional de Poesía Fernando Rielo, por sus libros “En el revés del dios”, y “El abrazo del aire”. “El lugar del náufrago” es su publicación más reciente. Trabajos literarios todavía inéditos como “Canario cántico”, “Poemas de octubre”, “La voz del aire” y “Tejiendo sombras”. 
Luis Natera era un dinamizador cultural, era un hombre generoso a la hora de apoyar a los demás. Organizaba en la Casa de la Cultura de Telde jornadas culturales a las que me invitó más de una vez. (Ilustración: acto de presentación del libro conjunto con Adolfo García, en el Círculo Cultural de Telde, febrfero de 2012. Foto: Jesús Ruiz Mesa)


Te digo yo que el sol
es menos que la luz
y que el beso es apenas
sombra de amores.
Te digo que en un hoyo
cabe el mar
y que no hay paraísos
salvo tú,
playa de isla
para el niño barquero,
agua salada
para bañistas de membrillo,
arena ardiente
para el cuerpo aterido,
costa sagrada
para náufragos

Volver con el ocaso

Apretar bien los ojos
hasta observar los círculos dorados,
las mariposas negras
y las chispas que brillan
en la bóveda oscura
de tu yo más atento.
Parpadear como recién nacido
de espaldas a la luz.
Rescatar de la infancia
el asombro primero
y el afán por sentir el cuerpo
dn el espacio, desasido de todo
y repleto de sí.
Volver con el ocaso
a los limos profundos.

lunes, 14 de enero de 2013

Argentina: Cristina Kirchner, en una realidad fronteriza

Eduardo Sanguinetti, filósofo y poeta. Río de la Plata. Argentina
En la República Argentina al amparo de quienes dicen combatirlo el fascismo está instalado subrepticiamente y pareciera que por siempre. Esta aberración que no es producto de una fábula, ni de un mal sueño no es manifestada ni interpretada así por la inmensa mayoría de los políticos, ni por los medios de difusión, ni por los periodistas, ni por los escritores, ni por los “intelectuales”, pero sí manifestada en voz baja y con temor por una mayoría de ciudadanos que en silencio esperan un milagro de libertad ante tanto atropello a los Derechos Humanos , a la Constitución, al Orden Natural, ante tanta impunidad y autoritarismo puesto en acto, por cada uno de los funcionarios en acto y espera, todos ellos irónicamente, manifiestos peronistas, sin oposición alguna, solo constipación de décadas y mi humilde resistencia a tanta estupidez y genocidio de ideas e ideales, en una tierra que era "para todos los hombres de buena voluntad que quieran habitar el suelo argentino", según reza el Preámbulo de la Constitución de la República Argentina.
El fascismo es una formación autoritaria de juventudes organizadas en milicias unidas por el símbolo de las fasces romanas, esto es, la insignia del cónsul romano, para imponer un nacionalismo jerárquico opuesto al “internacionalismo” socialista. El autoritarismo basado en la supresión de los partidos políticos y los derechos individuales fueron la consecuencia inmediata en la Italia mussoliniana. Nacionalista, guerrero y antidemocrático, el fascismo fue copiado en todo el mundo con distintas variantes. En España, representado por el Gran Dictador Franco. En Argentina el general Juan Domingo Perón fue el heredero auténtico del fascismo, creador de un movimiento de masas “el peronismo” que a lo largo de seis décadas marcó el rumbo de la historia política y social de la Argentina, con breves interrupciones de golpes de Estado y algún intento democrático fallido. La dictadura liberal de Las Juntas Militares eligió entre todos los sistemas para eliminar a una generación , el mismo método genocida del “generalísimo” Francisco Franco. El fascismo es, pues, antagónico de la democracia en su sentido estricto y no difiere del sistema de partido único perteneciente al Estado de cualquier régimen comunista.
¿Existe en la Argentina actual una clara existencia de partidos políticos o éstos tienden a desaparecer defenestrados por el poder del partido gobernante tal como ocurriera en México, por ejemplo, en los años que siguieron a la revolución zapatista original? En Argentina no hay un estado de derecho, pues no hay estado, pero si gobierno. “Al enemigo ni justicia”, dijo alguna vez Perón. Los derechos humanos no deben defender a criminales o ladrones dice algún funcionario. Es decir que si por casualidad cae en nuestras manos un ladrón crucifiquémoslo. Ya que perdió sus derechos. Eso lo dijo Perón, señores. El mismo líder cuyos restos eran llevados al Partido de San Vicente 8Pcia. de Buenos Aires), cuando los pistoleros se agarraron a tiros. Ese líder que dijo: “Por cada uno de los nuestros que caiga caerán cinco de los de ellos”, en su segunda presidencia alla por los /50 . Un líder cuyo nombre figura en toda la geografía del país casi sin excepción, ¿qué podemos esperar?...solo seguir estando, pues esta tierra da para todo y se regenera, dando lugar a hombres y mujeres, cada día más temerosos, condicionados e imbéciles a un deber ser, como marcan las tendencias de la fama y el éxito, del denominado primer mundo y el neoliberalismp en su cenit...donde la prostitución, la acumulación de dinero, el efecto placebo de Gran Hermano, hicieron de esta tierra algo difícil de habitar, para quienes aún nos nutrimos de valores éticos, estéticos y en austeridad, con el riesgo que trae para nuestras vidas, convirtiéndonos en enemigos de una patria inexistente y de una comunidad de primates consumidores de basura psicobiodegradable y recordemos siempre que los caníbales no tienen cementerios.

Las impresiones dominantes en la superficie se asimilan a mi deseo de “un país para todos” y adhiriendo a los sentidos e inteligentes discursos de la presidenta de mi país, Cristina Fernández, cuando manifiesta que es preciso, indispensable y necesario contestar al sistema que desean imponer los dinosaurios del peronismo atávico, fascista y clientelista, sumado a una oposición espectral, encabezada por los funcionarios de este mismo gobierno, haciendo vergonzosas y desleales campañas políticas en uso y abuso de su cargo. Tal el caso del siempre previsible y conservador motonauta, Daniel Scioli, gobernador de la Provincia de Buenos Aires, quien ha transitado los diversos paisajes que el peronismo ofrece, ocupando cargos de diputado menemista en los noventa, vicepresidente de la Nación en el 2003, ¡quién lo hubiera imaginado Daniel!... pero todo es posible en la historia de la Argentina Secreta, donde los cargos políticos, por amiguismo, son el destino habitual, de todo aquel sin rumbo en la vida.

No puedo dejar de citar a los "gordos" sindicalistas, a Macri y su "montón lerdo", a los gerentes de multinacionales, y los actorcitos y prostitutas de bien, con pasado para el olvido, volcando sus pretendidas dudas existenciales en entrevistas pautadas, en los monopólicos medios, que todo lo malogran, presionando desde todos los frentes, para ubicarse en la vereda del sol, cuando la sombra sería su sitio.
Ya conocemos las dificultades que enfrenta, tanto dentro como fuera de su gobierno, la presidenta Cristina Fernández y quienes adherimos a su manifiesto de “una Argentina para todos”, día a día manifestado por ella, con sentido vital y ánimo de dar un giro de 180° a una nación gobernada siempre por trepadores, incapaces, fabuladores y oportunistas, políticastros de poca monta y de otro tiempo.

domingo, 13 de enero de 2013

Nuestra historia en 2 minutos

La historia de la humanidad en dos minutos. Es el proyecto fin de estudios de un estudiante de secundaria, vale la pena verlo dos veces, es excelente. Las imágenes pasan de manera vertiginosa pero al final tienes la sensación de que no falta ni una coma, impresionante.
Vídeo facilitado por Luis Pérez Aguado.

sábado, 12 de enero de 2013

Extraordinario El Roto, en El País


¿Dónde están las TVs cuando sucede esto? Hermosa forma de manifestarse en España

¿Por qué todos los días nos invaden las imágenes de violencia generada en las manifestaciones y no sacan en ningún momento este tipo distinto de manifestarse, sin vandalismo urbano, sin heridos, sin detenciones, simplemente con música?
Ojalá proliferen este tipo de manifestaciones. Vean el vídeo, de interés general. Enviado por Miguel Martinón, poeta, profesor.

http://www.youtube.com/watch_popup?v=kU70bfufMJc&feature=youtu.be

viernes, 11 de enero de 2013

De Chirico: el pintor que padecía migrañas


El italiano Giorgio di Chirico (1888-1978), padre de la llamada “pintura metafísica”, padecía frecuentes ataques de migraña, molestias abdominales y síntomas visuales. Ejerce gran influencia sobre el movimiento surrealista, y sus mejores obras están fechadas entre 1909 y 1914, el “periodo metafísico”: imágenes que evocan ambientes sombríos, paisajes urbanos inspirados en ciudades mediterráneas y luego estudios atiborrados de objetos, a veces habitados por maniquíes.
En su estancia en Alemania se impregnó de la filosofía de Nietzsche y Schopenhauer. Las ciudades de Florencia y Turín le proporcionan gran inspiración para sus obras, en las que predominan elementos arquitectónicos, sombras y ausencia humana. Los referentes clásicos -esculturas, arcos, personajes mitológicos grecolatinos- son utilizados frecuentemente en su obra. También emplea con frecuencia la representación de otras obras dentro de la propia obra, característica propia del surrealismo. De este modo crea en sus cuadros un espacio extraño, atemporal, donde se sugiere calma y silencio.
De Chirico vivió en París hasta su alistamiento en el ejército, 1915, durante la Primera Guerra Mundial. En París se encontró con la amistad del escritor Guillaume Apollinaire, quien lo presentó al grupo surrealista. El belga Tanguy escribió en 1922 que quedó tan impresionado al contemplar una obra de De Chirico que decidió en convertirse en artista, sin haber tocado todavía un pincel.
Artistas que han reconocido la influencia de este pintor son Max Ernst, Salvador Dalí y René Magritte. La ciencia médica estima que en su obra influyeron notablemente sus padecimientos físicos y psíquicos.
Cuando abandonó el estilo metafísico para realizar obras con mayor realismo, su éxito descendió. Publicó también una novela, en 1925, titulada Hebdómero, el Metafísico.

Ilustraciones: 
La nostalgia del poeta, de 1914
Canción de amor (1914), está en el MOMA de Nueva York
Il giorno di festa, de 1914